Небылицы

— На двадцать пятом земном году я не выдержал и телепортировался. Такой вот я ленивый.

— Да уж… — потрясенно вздохнул второй. — Знаешь, что я думаю? Через два года у меня кончается смена. Так вот, мне не помешает кара за плохие мысли о ближнем. Это пятьдесят лет. Вернусь, расскажу, дошел ли.

— Везучий, гад! — не выдержал первый. — Мне еще сорок лет пахать. А потом шестьдесят лет за зависть и сквернословие. Если не дойдешь, я попробую.

Для сравнения: «смена» ангела — сто лет через сто. Сто лет они работают, а остальное время либо отдыхают, либо отбывают наказания, ведь никто из них не идеален. Разница только в том, что они делают это добровольно.

Природа

Природа… Солнце печет как ненормальное, но это не важно. Главное — все зеленеет, птицы поют, бабочки летают… Бред, конечно, особенно для современного человека. Но я люблю природу. И гулять люблю, если, конечно, не зима и не дождь.

Вчера, солнечным днем лета 2011 года, я в очередной раз пошла в лес. Решила пойти так, как еще не ходила. Это непросто, но мне удалось. Неудивительно, что я заблудилась.

Сначала я отнеслась к этому философски — не впервой, куда-нибудь да выйду. Через час забеспокоилась. Через два — испугалась. И тут я вышла на поляну.

Приятного было мало. Во-первых, она была мне незнакома. Во-вторых, я здесь была не одна. На поляне прыгали и дико плясали молодые люди в рваных джинсах и странной раскраске.

Тут меня заметили:

— Хочешь присоединиться к культу возрождения индейских обрядов? — спросили меня.

— Почему индейских? — полюбопытствовала я. — Мы ведь славяне.

— Прочь отсюда, смертная! — закричали на меня. Я бросилась бежать и, как ни странно, быстро вышла в знакомые края.

Я долго пыталась найти в Интернете эту секту, но всем, чего я добилась, была надпись во весь экран: «Мы думали, ты из нас. А ты славянка!». Эта заставка до сих пор не поддается смене.

А природу я до сих пор люблю. И хожу по незнакомым дорожкам ничуть не реже. Потому что надеюсь нарваться на культ возрождения славянских божеств. Я почему-то поняла, что он точно есть.

Вера

В древности люди верили, что имя человека обладает силой, а выбор его влияет на судьбу. Один малоизвестный изолированный народ пошел еще дальше.

Судьба человека — это его жизненный путь. Жизнь оканчивается смертью. Значит, выбор имени — выбор смерти. Не очень правильный силлогизм, но на заре развития народ обычно не склонен к умствованиям.

Раз выбор имени — выбор смерти, значит, можно дать ребенку такое имя, чтобы он жил как можно дольше. Как? Правильно, дать ему имя какой-нибудь нераспространенной смерти. Ну ладно, не очень правильно, но ведь даже славянская мифология (я патриот!) не отличается логичностью, а этот народ был отрезан от других и очень молод.

Итак, поколение за поколением росли бесчисленные Яды, Болезни, Старости. Родители подбирали разные заковыристые названия из древних книг, чтобы никто раньше времени никого не убил. Колдуны (точнее, люди, которые находили путь во внешний мир, а таких было немного) за деньги придумывали такие имена.

Самое смешное, что это действовало. Ведь люди верили, что врага можно убить только одним способом, и не пытались искать другой. Поэтому у пользующихся услугами «колдунов» смертность стремилась к нулю.

Теперь на карте, как известно, не осталось белых пятен. Полвека назад нашли этот народ и сразу же уничтожили: спрятаться решились только самые молодые и горячие из названных в честь оружия. Яды, Болезни и Моря не боялись смерти, а люди средних лет с ней смирились. Так исчез этот народ. А жаль…

Гений

— Прежде чем написать рассказ, я все время задаюсь вопросом: «Что бы еще написать, чтобы люди читали, чтобы им нравилось и чтобы они не стыдились, что им нравится?» Ответ на третий вопрос прост: ничего слишком детского или наоборот слишком «взрослого». Ответы на остальные вопросы остаются тайной за семью печатями, ведь люди разные, а их интересы многообразны.

Так говорил знаменитый писатель, а сотни школьников слушали его.

— О чем же вы тогда пишете? — спросил мальчик в очках. Его соседи покачали головами: они знали, что их одноклассник не первый год пытается стать великим писателем, но у него не очень получается.

— Хороший вопрос, между прочим! — оценил писатель. — О чем я пишу? Да не то чтобы о чем-то конкретно. Просто берусь за ручку, а мысли текут на бумагу. Главное, чтобы в рассказах не оставили следа мои собственные переживания, а то однообразно получится.

— А что вы думаете о том, что сейчас почти нельзя прославиться, не имея связей? — спросил тот же мальчик.

— Да ничего не думаю, — признался оратор. — Хотя популярность писателей и носит довольно случайный характер.

— Объясните! — потребовали из зала.

— Дурак! — шепнули потребовавшему.

— Хорошо, объясню. Ведь бывало же, что вы читаете какой-нибудь бестселлер и видите, что он написан плохим языком, сюжет на что-то похож или вся книга напоминает жвачку? И наоборот, на сайтах типа Самиздат и Проза.ру иногда попадаются такие книги, что не грех бы и в школьную программу?