Немой пророк

При мысли о любимой женщине моё сердце сжимается, причиняя боль. Сказать, что у нас всё просто - нагло соврать. Ну, не везёт мне в жизни на простых женщин, любые отношения перерастают в драму с двумя действующими лицами и всегда определённым финалом - долгим и тяжёлым расставанием. Уж не знаю, то ли я не создан для семьи, то ли выбор мой падал всегда на тех, кто не создан для неё... Загадка! Однако, сейчас всё происходит совсем иначе, не как раньше и сказать, что я не влюбился по-настоящему - опять же, похоже, нагло соврать. Влюбился. По-настоящему и серьёзно!

Примчавшись ко мне сюда, в Питер, проведя множество бессонных ночей у моей кровати... Как не похожа она на тех, кого я встречал в двадцать первом веке! И недавнее назначение её придворной фрейлиной её Императорского Величества - вполне заслуженно, конечно. В последнее время мы редко видимся - дел у Елены Алексеевны прибавилось с лихвой. Заметил её не только я один, похоже... И давно уже не улыбаюсь на солдафонские шутки Мищенко о предстоящей свадьбе. Потому что не смешно. Совсем...

- Господин офицер, встали они! - голос извозчика выводит меня из размышлений, и я возвращаюсь в реальность. Что? Где я?!..

Дождь закончился, и из-под мрачных, свинцового отлива туч робко высунулось северное, холодное солнышко. Наша коляска стоит. Та, что впереди - тоже. Они куда-то приехали? Что это за район, интересно? Где-то недалеко от центра, судя по каналу рядом? Хотя этих каналов в Питере... Сам чёрт ногу сломит, как в Венеции! Проходит мгновение, и из коляски впереди выпрыгивает худощавый человек с кудрявой шевелюрой и свёртком под мышкой.

- Н-но, пшла, родимая!!! - доносится до меня и передний извозчик трогается.

Я даже не раздумываю. Сунув обалдевшему от счастья скряге пять мятых бумажек, соскакиваю в липкую жижу, немилосердно забрызгав парадные брюки мундира. Плевать!

Человек впереди явно торопится, как и я - не обращая внимания на лужи. Возможно, он подслеповат и просто их не замечает - неудивительно, он ведь на всех фотографиях в пенсне! Он вообще - странный с виду, этот человек: худощав, с резкими движениями и весь какой-то угловатый, нескладный. Наверное, будь у него в руках копьё и щит, а рядом тощий конь, его легко можно было бы перепутать с Дон Кихотом... Романтиком и сумасшедшим своей собственной революции.

- Лев Давыдович! - кричу я во весь голос, когда обе коляски скрываются вдалеке. - Лев Давыдович, постойте!!!

Фигурка удивлённо останавливается и оборачивается в ожидании. Дистанция между нами сокращается - вот осталось десять шагов, вот всего пять... Шаг, ещё один и вот мы стоим друг напротив друга. Лицом, так сказать, к лицу.

Меня встречает взгляд пары внимательных, умных глаз.

Да уж, не думал не гадал, собираясь в Зимний дворец свидеться на пути не абы с кем, а с самим Львом Троцким. Впрочем, случайности, как утверждал один герой мультяшного фильма, не случайны. Откуда это, кстати? Что-то про боевую Панду, кажется? Неважно!

Так, и что теперь будем делать, Слава? Плана, как обычно, никакого ведь нет, да? Значит, придётся импровизировать... Вот, если спросили бы меня какие-нибудь высшие существа: 'А чего ты хотел бы в этой жизни для себя, Вячеслав? Так, чисто для себя - не для Родины с её судьбами, а вообще?'. То я бы и ответил, им, наверное: 'А хотел бы я, уважаемые высшие существа, научиться логически планировать собственные действия. И мысли!' Мда...

- Чем обязан?..

- Чем обязаны, Лев Давыдович? - я с трудом перевожу сбившееся дыхание. Ранение всё-таки даёт о себе знать - одышка не отпускает. - Лев Давыдович Бронштейн, я правильно понимаю? Он же Лев Троцкий, это уже партийная кличка? - стараюсь дышать ровно я, глядя в его глаза. - Соратник Владимира Ульянова, мечтающий о мировой революции?

В глазах того мелькает удивление. Не испуг, нет. Всего лишь удивление.

- Псевдоним, не кличка, - спокойно поправляет он. - И я Лев Бронштейн, да. Мы с вами разве знакомы? Вы ведь не из полиции, судя по мундиру? Так чем я обязан... Господину флигель-адъютанту Его Величества? - взгляд его скользит по рукаву с шевроном. - В чине поручика по адмиралтейству?

Он ждёт. А я... А я не знаю, что ответить. Сказать ему, чем обязана ему страна, утопленная в реках крови? Так он ещё ничего такого не сделал, пока юный Лев - молодой Дон Кихот-романтик, мечтающий о светлом будущем. Кто из нас не мечтал в молодости перевернуть мир, сделав его лучше? Не у каждого получилось, а вот он - сумел. Да ещё как, сумел...

И неожиданно для самого себя я говорю, сбиваясь:

- Лев Давыдович. Я даю вам честное слово, что я не из полиции и никак не связан с охранкой. Слово чести офицера, если вы ему верите. Вы мне верите?..

В его глазах мелькает удивление, но он ничего не отвечает, ожидая продолжения. И я продолжаю: