Немой пророк

'А вот всплыл и Троцкий, тебя тут только не хватало!!! В милой компании Куропаткина и Николая Второго с его дядей... Значит, завтра решил пообщаться? Гляди ты, как зацепило его, а? Но - слово держит, молоток! Только...' - я тоскливо смотрю на ворота гаража. '...Только не вовремя ты, Лев Давыдович. На меня самого тут охота, пожалуй, скоро откроется. Так что - гуляй ты лесом со своими дебатами! Не хочу я больше никого убивать, катись оно, это время - в задний привод... Хрен вам, а не диспут! Завтра я просто исчезну - нафиг! Живите тут, как хотите! Хватит с меня смертей!'

С этой мыслью я, с силой дёрнув изящную, как и сам гараж Его Величества, дверную ручку, прохожу внутрь.

Лёжа на кровати у себя в квартире, мрачно пялясь в черноту занавешенного окна, я пытаюсь осмыслить события прошедшего дня и спрогнозировать день завтрашний. Вернее, уже сегодняшний - часы соседа за стеной только что пробили полночь, оповестив об этой радостной новости весь дом. Честно, не знаю, что там установлен за агрегат у этого старичка, но не удивлюсь, если тот умудрился протащить в квартиру копию Кремлёвских курантов. Или какого-нибудь Биг-Бена - гул ежечасно стоит такой, что постоянно задумываешься о наступлении апокалипсиса... Причём, если в час ночи единожды громыхнуло и вроде бы свободен - спи дальше, то по мере приближения рассвета коварные часы соседа, что естественно, прибавляют количество ударов в арифметической прогрессии. Я в принципе никогда не был жаворонком, однако после нескольких ночёвок в своей квартире начал бодро вскакивать в шесть! Не в силах справиться с психологической пыткой ожидания семи ударов.

Скинув с себя одеяло, предоставив разгорячённое тело прохладе осенней ночи и дежурно матернув соседа-эгоиста, я закрываю глаза.

С автомобилем всё решилось крайне удачно, я бы даже сказал, на удивление: не успели глаза мои со-свету привыкнуть к полумраку гаража, как я обнаружил возле себя вытянувшегося поручика. Дежурного, очевидно, по автопарку. Адреналин в моей крови зашкаливал (терять всё равно уже нечего), в голове творился полный раздрай и, не мудрствуя лукаво, я не придумал ничего лучше, чем нагло заявить тому:

- Эм-м-м... Смирнов, флигель-адъютант Его Величества. Завтра нужна машина... По приказу Его Императорского Величества! - торопливо добавил я, озираясь взглядом хищника на добычу. Обведя глазами всё помещение, я обнаружил там все пять четырёхколёсных экипажей. То, что надо!

'Нет, ну красавцы, хоть и древние как мамонтово 'оно'... Лимузин, понятно, для шефа, а я... Я вон тот хочу, с бочкообразным передком!' - взгляд мой упал на самый крайний 'Мерс'. 'Куропаткину в самый раз будет - а что? Откидной верх, бибикалка золочёная сбоку примострячена, ещё какая-то хрень над ней... Сверху висит. Решено - забиваю эту тачку! Если дадут, конечно... Что там дежурный по гаражу, эге-гей?..'

К моему изумлению, поручик, согласно кивнув, немедленно сделал радушный жест рукой. Как принято на Руси указывать на хлеб-соль, кушайте, мол:

- Дежурный по императорскому гаражу поручик Карташов! Какую именно приказали Его Величество?

- Вон тот синий 'Мерсдес'! С откидным верхом!

- Сорок лошадиных сил, - с видом умника кивнул поручик. - Развивает скорость до сорока миль! Четыре цилиндра и...

Поручик трындел ещё какие-то характеристики - ему явно было скучно торчать одному в гараже, но я не слушал. Ненавижу таких вот вечных 'обсуждателей' автопрома в своём времени: 'У этой моща такая, а у этой - такая...' Машина должна надёжно ездить. Точка. И говорить тут больше не о чем! Есть темы поважней.

Бегло оглядев блестящий даже в сумраке синий кузов, я назвал говорливому поручику адрес со временем и был таков. Расписавшись, правда, в журнале за завтрашнюю машину... Удивительно оказалось всё просто - вот что значит, имя монарха! Впрочем, приди я через сто лет с удостоверением советника президента в какую-нибудь нашу авиакомпанию... И затребуй вертолёт, к примеру - без шуток, на полном серьёзе... Дали бы в мгновение ока, уверен! Ничего не изменилось за столетие, моё время - всё та же царская Россия.

Потянувшись до хруста в суставах и набросив одеяло обратно - ночью тут очень сыро и холодно, я начинаю было погружаться в сладкую полудрёму, как вдруг:

'Бам-м-м-м-м-м-м... М-м-м-м... М-м-м... М-м... М!..'

Тело привычно дёргается, стремясь принять сидячее положение. Остатки едва занявшегося сна напрочь улетучиваются, растворяясь в темноте комнаты. Час ночи... Это соревнование 'кто кого' с соседскими часами начинает уже порядком надоедать: не успел крепко уснуть за шестьдесят минут, пытайся сделать это следующие шестьдесят... Или - пиши пропало! А как тут уснёшь, если лежишь и только и гадаешь, сколько осталось?!..

Дождавшись, пока эхо от удара окончательно растворится в притихшем доме, я нащупываю на столе портсигар и вытягиваю папиросу. Прошлёпав босыми ногами к окну и чиркнув спичкой, горько затягиваюсь, глядя на одинокий газовый фонарь вдали.