Ненависть

Эта странная вспыльчивая схватила только что принесенную бутылку и судорожно плеснула вина в стакан. Эту странную женщину снова трясло. Потому что три года назад, в том «тогда», которое было «сейчас», девочка в синей тунике ничего подобного не говорила. А если бы сказала… возможно, всё было бы иначе.

«Нет! — зло подумала Диз. — Нет! Это не имеет никакого значения! Что за чушь… Отрезать косу?! Что за бред она несет?!»

Но спросить уже было не у кого. Стул справа от Диз снова пустовал.

«И тогда я получу от него все, что хочу».

«А потом отрежешь косу».

— Я никогда ее не отрежу, — вполголоса сказал Диз и залпом осушила стакан.

Потом она встала и пошла к себе. Она была полна решимости сделать всё так, как надо. На этот раз.

И всё было так, как тогда. Только она слышала его мысли. Такая мелочь — слышала его мысли. Что это меняло? Да ничего. Она все равно не поверила ему.

Когда он стал говорить ей… не ей, но всё равно ей — о ее родных, о себе, и о ней тоже, она не поверила ему. А потом…

— Ты всё отдала… всё ради этой любви… подумать только… ради любви… черт, до чего же ты… всё отдала… для тебя только это имело значение… я не знал, что так бывает…

Ради этой любви.

И тогда она закричала, забыв обо всем на свете, завопила, сдавив голову ладонями, и набросилась на него и принялась кромсать его лицо стилетом — не так, как было тогда, не один-единственный рывок, не одинокая полоса, не сладостное обещание настоящей боли. Она резала его, даже не глядя, словно обезумев, кромсая это ненавистное красивое лицо на куски, превращая его в сплошную кровавую маску. И слышала, как он кричит. Молча. Очень громко.

Ради этой любви!!!

Она ненавидела его в ту минуту сильнее, чем за все одиннадцать лет, сильнее, чем думала, что может ненавидеть. И она резала, пока нож не покрылся кровью по рукоятку и ей в глаза не стали брызгать ошметки мяса. Тогда она остановилась, задыхаясь от ненависти и ужаса, и увидела перед собой его напрягшееся от боли лицо с точно такими же, как у нее, глазами, и одну-единственную струйку крови, текущую по его виску.

Диз посмотрела на окровавленный кинжал в своей руке. Разжала пальцы, позволив ему вывалиться из них. Посмотрела на свои ладони, истекающие кровью Дэмьена, почти черной в полумраке. И снова — на его лицо. Почти невредимое… такое, как в настоящем «тогда».

— Я сам виноват… да, наверное, так… прости меня… прости… но мне, наверное, придется тебя убить… потому что я не хочу умирать ради этой любви…

У нее загорелись волосы. Сами загорелись — вспыхнули костром, и на этот раз не с кончика косы, а у ее основания.

Но она вытерпит все ради этой любви, разве нет?

Дэмьен ушел, пока Диз спасала свою душу, а потом стоял недалеко от пылающего дома; его руки были покрыты страшными ожогами, а лицо заливала кровь, и Диз по-прежнему слышала его мысли.

— Да, наверное она там… но разве это возможно… разве бывают такие, как она… нет, вряд ли… но если… если только предположить… боже… нет… нет… нет… выходит, все эти годы я не знал… боже… я столького не знал… Клирис… Клирис… Клирис… наверное, ты могла бы мне сказать… ты всё это пыталась мне сказать… а я не слышал… она там… но разве это возможно… если так, то я не смогу с этим жить…

Потом она перестала отличать правду от вымысла, настоящее от воспоминаний. Она боролась с огнем, пожиравшим ее волосы, и думала о любви. О своей горящей косе, бывшей эрзацем этой любви. Эрзацем ли? А если и да, она должна сохранить хотя бы эрзац. Обязана. Потому что только так она сможет довести это до конца.

Ведь остановиться уже нельзя. Ради этой любви.

* * *

…Диз отняла руки от лица. Она стояла на коленях посреди пустого серого зала. Она не ослепла. Ее волосы не горели. Хотя она явственно чувствовала и то, и другое.

Диз медленно приподнялась на одно колено, опираясь ладонью о пол, потом встала. Кровь гулко стучала у нее в ушах. Она ощупала лицо и голову, проверяя, цела ли. Диз совершенно не понимала, что произошло, но чувствовала, что случилось нечто ужасное. Пока что у нее не было сил об этом думать.

Она подняла голову и увидела Дэмьена.

Он стоял в двадцати ярдах от Диз, скрестив руки на груди, и смотрел сквозь нее. Его лицо было напряжено, как тогда, когда она посмотрела на него, очнувшись от вспышки ярости, лоб блестел от пота, губы превратились в тонкую твердую полоску. Диз увидела извилистый тонкий шрам, тянущийся вдоль его щеки, и внезапно поняла, что еще не вернулась в настоящее. Видение продолжалось. Только теперь она перенеслась на несколько лет вперед…

Он был здесь! Дэмьен приходил к Серому Оракулу, как и она. У него тоже был вопрос. Возможно, у них были одинаковые вопросы. Ведь он тоже ненавидит ее. Должен ненавидеть. Такая ненависть бывает только взаимной.

Вдруг он заговорил, и Диз вздрогнула.

— Мост через снег… — вполголоса произнес Дэмьен, и Диз поняла, что там есть еще кто-то — кто-то, к кому он сейчас обращался и кого Диз не могла видеть. — Вейнтгеймские друиды… Гвиндейл?! Ты что, хочешь, чтобы я ушел в монастырь?!

— Нет! — страшно закричала Диз, забыв, что он не может ее услышать.