Ненависть, Неверие, Надежда. Проза

И каждый день дарил что-то новое - дарил радость общения друг с другом - общения без злобы, гнева и обид, без боли,-  они любили друг друга.  Дарил восприятие внутренней глубины любимого и любимой, дарил силы и радость творчества - творчества жизни.

Их жизни. Молодой расцветающей жизни. Через год они поженились - и жили вместе три года.

Три года…

А потом он получил от нее письмо. Трогательное письмо. Прощальное письмо.

Человек с веселым и добрым взглядом – жизнерадостным взглядом юноши, совершенно скрывавшим для незнающего человека его немолодой уже возраст, печально улыбнулся и отложил конверт в сторону. Тогда, семнадцать лет назад, он получил его - письмо его любимой.

Прощальное письмо. Письмо, полное светлой грусти и давно ушедших воспоминаний. Но – вновь вернувшихся, вернувшихся при чтении письма. Он читал его, и слезы медленно катилась по его огрубелым уже щекам. Он плакал.

Эти глаза, плакавшие столь редко, сейчас плакали. Он вспоминал : вспоминал свою былую жизнь, вспоминал их любовь – и плакал.

Он не перестал любить ее. Не перестал. И поэтому сейчас – плакал.

А ведь тогда он искренне полагал, что они не расстанутся никогда. Никогда. Он ошибался, жестоко ошибался…

Жестоко? Но разве может он сказать, что несчастлив теперь? У него есть жена – чудесная и милая женщина, которую он тоже любит и о которой заботится - которую он любит также сильно, как любил когда-то ту женщину. У него есть замечательные дети – мальчик и девочка, его опора и надежда - два солнышка, два чуда.

Он счастлив.

Просто… просто старое воспоминание все еще бередит его ум, терзает его душу. Он не может забыть… забыть того дня, когда получил это письмо. Тогда в глазах его стояли слезы - так же, как и теперь.

А ведь она тоже плакала…. плакала, когда писала письмо ему. Они так и остались – ее слезы - на листах этой бумаги, что он сейчас так нежно и трепетно держит в руках. О чем она тогда плакала?

Об их расставании ? Об их сокровенных мечтах долгой совместной жизни, которым так и не удалось осуществиться? Об их любви?

Он не знал - она не дала ответа.Только лишь – плакала - и послала ему это письмо.

Письмо…

Вот оно перед ним. Полустертые строчки и слова. Но это не мешало ему – он помнил его наизусть - каждое слово.

Да, она нашла другого - такого, которого тоже любит всем сердцем и без которого не может жить – так она писала. Она полюбила другого.

А его – его она продолжает любить ? Хоть изредка с благодарностью вспоминать о нем?

Он не знал ответа - снова не знал ответа и на этот вопрос. Но он точно знал – он продолжал любить ее  и вспоминать о ней с благодарностью. Он был благодарен ей – за те светлые минуты жизни, которые она ему подарила.

Пусть она будет счастлива с любимым, пусть все у них будет хорошо!

Да, пусть она будет счастлива! Он желал ей счастья, от всей души - желал. Он желал счастья и тому человеку, с которым она теперь, к которому она ушла.

Потому что он – тоже человек. Такой же, как он сам. И он тоже заслуживает быть счастливым.

Пусть они будут счастливы! Пусть будут счастливы любящие друг друга люди ! Пусть учатся любить, ничего не требую взамен. Пусть учатся любви дающей. Любви - солнцу.

Да, подумал он, - пусть будет так.

Да будет так !

Мертвый Город

Он есть - и вместе с тем его не существует.

Он всегда был - но раньше о нем предпочитали молчать.

Он манит тебя как нечто сладостно-запретное - и вместе с тем его подлинную горечь успевают ощутить немногие.

Он подобен строящейся Вавилонской башне, но все больше желает забраться на его вершину.

Он растет вовне и внутри незаметно, оплетая своей паутиной все уголки твоей души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.

Издалека его смрад кажется благоуханием, а огни пожара - милой иллюминацией.

Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.

О нем сказано так много ... но все это не уменьшает число паломников в него.

Он никогда не жил - именно поэтому он не ведает, что такое смерть.

Он был рожден вместе с человеком. Исчезнет ли он раньше него ?

Да, он выглядит как целый город. Но это - Мертвый Город.

Это город почившей любви. Кладбище.

Могилы, могилы, могилы...

Каждая из них - уникальна в своем роде. Но нужна ли уникальность мертвецам ?

Надгробные камни - и надписи, надписи, надписи...

"Начни себя ты ублажать, и тряпки хватит уж стирать !", - как будто визжит первый.

"Козлом он был - козлом он и остался ... его прибью, другим чтоб не достался !", - грозится что есть силы второй.

"Ну сколько можно, в самом деле, меня иметь уже в постели ?!" - надрывается в своем беззвучном возгласе непонятно к кому третий.

"Меня тоска по мужу гложет ... боюсь, любовник не поможет ..", - неуверенно-робко грустит четвертый.

"И без семьи есть в жизни много дел ... пусть сдохнут все, кто нас не захотел !", - как будто приказывает прочим мертвым пятый.

"Я не люблю тебя, вот так ! Я лучше сдохну ! Сам дурак !", - заходится в истерике шестой.

"Все бабы что дуры, а я - королева ! Мне можно направо, мне можно налево !", - безапеляционно уверяет других мертвецов седьмой.