Ненормальные стихи

что совсем я не жаждал крови.

Алость пятен и лук — улики.

В небе тучи, как судей лики.

Воздух давит, тяжел, свинцовист,

и черней Преисподней совесть.

Я, может, лгу. Но лгу я складно

"Никогда не верь написанному!"

/Терри Пратчетт — "Посох и шляпа"/

–

О мой лирический герой,

то крайне робкий, то нахальный!

Как я завидую порой

твоим страстям маниакальным!

Решив, что так велит судьба

В души порыве вдохновенном

ты давишь из себя раба,

затем привычно режешь вены.

А я у костерка сижу,

самодовольство излучаю,

нутеллу мажу по коржу

и пью вторую чашку чаю.

И мне в уютной простоте

с Ахмедом дружеской беседы

уже плевать на страсти те,

переживания и беды.

Плевать на весь безумный фарш,

что в мозг твой вписан, как шпаргалка.

Ты, — мой карикатурный шарж.

И мне тебя почти не жалко.

Когда-то, в древности рябой,

сравнимой с мамонтовым бивнем,

возможно, я и был тобой,

смешным, восторженным, наивным.

Но мѝнул срок и вышел прок,

Обузой стало вольнодумство.

Я принял жизненный урок,

и твой черед творить безумства.

Покой порой грозит хандрой,

но мне по сердцу тишь такая.

О мой лирический герой!

Бунтуй, покой мой сберегая!

На полнолуние

Ах, подруга! Право, не спеши

каждому распахивая двери.

В темных уголках своей души

прячем мы озлобленного зверя.

Может маска добрых слов вполне

скрыть от всех влеченье роковое

Разве только ночью, при луне

выдаст зверь себя протяжным воем.

Берегись, опасность велика!

Кто-то за сговорчивость коровью

заплатил уже наверняка

кошельком, сединами и кровью.

Чу?! Никто не воет при луне?

Ты купилась на подколку злую?

Ну теперь, подруга, веришь мне?

Дай, тебя я в шейку поцелую!

Лучики Луны летят, легки

и объятья наши сжались туго.

Так зачем же в шею мне клыки

грубо погружаешь ты, подруга?

Раса-Лила

Солнце-Сурья ретив, огнегрив, мощноплеч

встал над кручей под клёкот орлов.

И танцует Восхода струящийся меч

в сланцах вздыбленных скальных стволов.

Гибнут тени и рвутся туманов слои,

где тюрбаны снегов набекрень.

Танец страсти и грации, танец змеи.

В Гималаях рождается день.

С непокорных голов осыпается прах

самым гиблым ущельям на дно.

С раса-лила* рождается утро в горах.

Вам, ослепшим, понять не дано.

–

* Ра́са-ли́ла — священный индийский танец. Вишну танцует этот танец со всеми душами, размножив себя для каждой.

Тепло и запах хлеба

Мы не вóльны, недовольны

Мы расстроены всерьёз.

Наш ковчег несет по волнам

среди ливней, бурь и гроз.

А судьба на коромысле

и, в предчувствии конца,

в суете мятуться мысли

и сжимаются сердца.

Но не все еще пропало:

все, что надо, — под рукой.

Ведь для счастья нужно мало:

запах хлеба и покой.

Загляни в каюту чью-то

где тепло среди зимы.

Квинтэссенция уюта.

То, о чем мечтаем мы!

Мир — уютная каюта,

лишь на миг глаза зажмурь!

Умиления минута

посильнее гроз и бурь.

Старые трамваи

То ли старость призывает,

то ли страх стоять у края,

но звенящие трамваи

догоняют и пугают,

нервы дергают как струны

и по карме режут руны

Вот вдали заря погасла

листьев груды пялят груди.

Аня льёт на рельсы масло.

Что-то будет. Что-то будет.

А трамваи все же жалко.

Может, им пора на свалку?

Как они звенят с тревогой…

Реют тени над дорогой.

Кто, не будь помянут к ночи,

всем нам головы морочит?

По сюжету новой пьесы

больше нету высших классов

Есть лишь ангелы и бесы,

мир прозрачен и пластмассов.

Люди в масках, но с цветами.

Люди в черном (со щитами)

мир, вождей, законность, розы

защищают от разброда

непокорного народа.

Но об этом лучше прозой.

Завтра снова в интернете

сумасшедшие кликуши

донесут нам правды эти

прямо в души, прямо в уши,

прямо сердце разрывая,

прямо в мозг вбивая сваи,

про злодеев, фарисеев,

про тиранов, ротозеев,

про идеи и трамваи

те, что нужно сдать в музеи.

Поиск Истины

Ты бейсболку под солнцем сними и свой торс оголи,

Только глаз от сандалий изношенных не поднимай.

Это место сегодня и сердце, и пуп земли.

Та гора, что, по смерти Моше, скрыл от нас Адонай.

Прилетит из Леванта стозевный дракон Хамсин.

Пыль взобьёт раскаленным песчаным своим хвостом.

Солнце жечь тебя будет и выбелит неба синь.

Так познаешь ты Слово.

И истина будет в нём.

Ветер с запада тучи нагонит и бросит в тебя дождем,

Чтоб земля твоих предков плодами была щедра.

Он приходит как гость, тот, которого долго ждем.

Гасит ярость светило, и лижет нежней жара.

От ливанских кедров и гор прокрадётся в долины тень.

Журавли поплывут на север, взяв Слово твоё с собой.

А межзвездная бездна поглотит ушедший день,

Но наутро с востока улыбкой блеснёт голубой.

Завершается круг, затирается времени след.

И ни детям, ни внукам, лишь правнукам будет дано

Осознать и принять то, что истины общей нет.

Каждый сам раб и бог, и истины сам зерно.

Послестишие

Дорогой читатель!

Если у тебя хватило терпения дочитать эти стишки до конца, и не отпало окончательно желание иметь со мной дело, посмотри другие мои книги.

Если захочешь со мной связаться, найди меня через мою страничку на Фейсбуке: Пиня Копман, https://www.facebook.com/profile.php?id=100013147813479

или на сайте «Поэмбук»

Там, кстати, появляются новые стишки, которые, надеюсь, тебя позабавят.