Необычные новеллы

Антон проснулся в холодном поту среди ночи и до самого утра уже не смог уснуть. Какой ужас! Через три дня его отнесут в тесном деревянном ящике на кладбище, а там закопают в сырую землю... Боже мой, неужели осталось только три дня?! Чёрт возьми, какие три дня? Умереть он должен гораздо раньше. Это похороны состоятся через три дня. Но почему он умер? Точней сказать, от чего он умрёт? Авария? Задавит автомобиль? Убьют? Отравится? Банальный кирпич на голову? Что же делать? Не выходить на улицу. Никому не открывать дверь. Не включать электроприборы. А если это сердце, или какая другая болезнь? Получится, что сам у себя украл последние часы жизни. Но почему ему не приснилось, как он умрёт?!

К утру, немного успокоившись и взяв себя в руки, Антон решил, что должен достойно провести последние часы своей, такой короткой и несуразной, жизни. Он составил список людей, перед которыми провинился, или обидел и не извинился, которым остался должен. "Долги надо возвращать. Может и умирать будет легче",- подумал Антон. Он вдруг вспомнил об Ольге. Сколько он о ней мечтал! Всё собирался признаться ей в любви, но так и не собрался - то было некогда, а то просто не мог решиться. Теперь же у него на это не было никакого морального права. Прощай, несбыточная мечта...

Не удивительно, что хоронить его будут совсем чужие люди. У него ведь никого нет. Даже жениться не успел. Но почему на похороны не пришли товарищи по работе? Даже этого не заслужил! А теперь что? Не приглашать же их самому на свои похороны. К тому же, сегодня суббота - выходной, завтра тем более. Похороны в понедельник. А до понедельника, его уже не будет.

Весь день Антон отдавал долги, мирился с теми, кого обидел. Все были с ним так милы, что на душе сразу стало легче и светлей.

"Но почему я не мог так всегда жить!"- сокрушался он вечером.

Спал плохо. То и дело просыпался. Ему, так по сути, ничего и не приснилось. Да и как он мог уснуть, если явственно чувствовал, что наступающий день должен решить всё, подвести, так сказать, черту. Но, вполне возможно, он просто боялся умереть во сне.

С утра, Антон принял ванну, побрился, одел белую рубашку, чёрный костюм, галстук, чёрные туфли. Посмотрел на себя в зеркало. Стало не по себе от всех этих приготовлений. Решил прогуляться по свежему воздуху.

"Ведь свежий воздух очень полезен",- с грустной иронией подумал Антон.

Неожиданно купил цветы, и в голову пришла шальная мысль: что, если пойти попрощаться с Олей, нет, не по-настоящему, просто сказать, что уезжает в командировку куда-то надолго. Ему очень хотелось увидеть - огорчится ли любимая такому известию, или ей всё равно. А в Олиных выразительных глазах он прочитает правду, они не умеют лгать. Насколько легче умирать зная, что хоть кто-то тебя любит... А если не любит, то и умереть не жалко!

Так тому и быть. Антон направился к дому любимой. Перебегать улицу (как обычно) он не стал. Очень не хотелось понапрасну рисковать последними часами, а возможно и последними минутами жизни. Подошёл к пешеходному переходу с регулируемым светофором и нажал на кнопку вызова разрешительного сигнала.

Кнопка была с трещинами, и от нажатия рассыпалась на мелкие кусочки. Палец провалился в отверстие и попал под напряжение. Паралитическая дрожь пробежала по всему телу. В глазах потемнело. Антон упал. В голове, сквозь туман и звон, пронеслась мысль: "Ну вот и всё... Как глупо. Ничего не успел..." Через несколько секунд до помутившегося сознания стали доносится голоса людей, собравшихся возле него.

- Какой типаж! Это то, что надо.

- Вы сошли с ума, человек умирает.

- Да, вы правы. Надо помочь... Это его током. Но какой типаж...

- Надо сделать искусственное дыхание.

- Да он, вроде, дышит. Надо грудь растирать.

Над Антоном суетились люди, неумело стараясь ему помочь - растирали грудь, пытались делать искусственное дыхание, шлёпали по щекам... Вскоре в глазах просветлело, он понемногу пришёл в себя. "Не может быть,- подумал Антон Проходимцев.- Неужели, ещё не время?"

Ему помогли подняться. В голове продолжало шуметь, но в остальном вполне можно было жить. Вот только пристал какой-то мужчина в кожаной куртке. Он всё бегал вокруг Антона и тараторил:

- Послушайте, вы нам нужны. Непременно вы! Какой типаж... Я кинорежиссёр. Вот моё удостоверение. Вы должны у нас сняться. Какое счастье, что вы не умерли... Вы нам сыграете мертвеца. Какой типаж! В понедельник съёмки - роскошные похороны преступного авторитета. Непременно вы должны...

До Антона вдруг дошло, что в понедельник его будут хоронить не по-настоящему, а по киносценарию! Вот почему ему не приснилась собственная смерть, ведь её просто не было. Поэтому и товарищей не было на похоронах. Какое счастье! Будто заново родился... Клятвенно пообещав режиссёру снятся в его фильме, Антон побежал к Оле признаваться в любви. Пора начинать жить по-настоящему.

Вероятно, этот второй удар током отнял его удивительный дар предвидения, так как с той поры, Антону больше никогда не снились вещие сны.

Кара божья