Неоконченный роман. Эльза

Вы не ждали в награду ни славы, ни слез.
Ни органных раскатов, ни мессы вослед.
Пролетело — как быстро! — одиннадцать лет.
Просто ваше оружье по плечу вам пришлось.
Даже смерть партизанам не застила свет.

Бородатые лики, вы с каждой стены

Городов наших мрачно глядели на нас.
Не портрет, не плакат, — будто кровь запеклась.
Имена ваши были французам трудны,
Их звучаньем прохожих пугали подчас.

Целый день обходили мы издалека

Те геройские лики чужих нам людей,
Минет день, и опустится ночь без огней,
И напишет дрожащая чья-то рука:
«Вы за Францию пали!» И утро ясней.

О жемчужное небо конца февраля!

Хрупким инеем час ваш последний одет.
Кто-то молвил, губами едва шевеля:
— Будьте счастливы, люди, живые, земля…
И к народу Германии злобы я душе, моей нет…

Боль и радость, прощайте… Прощайте, цветы…

Жизнь, прощай… Свет, прощай… Горный ветер, прощай…
Выйди замуж, будь счастлива, часто меня вспоминай…
В Ереване прекрасном останешься ты…
Все окончится. Мир возвратится в наш край.

Это яркое зимнее солнце на склоне холма…

Как прекрасна природа! Разрывается сердце в груди…
Но по нашим следам справедливость вернется сама,
Мелине не ослепнет от слез, не лишится от горя ума.
Ты, любовь моя, слышишь?! Живи и ребенка роди!

Было их двадцать три, когда вскинулись ружья солдат.

Двадцать три недоживших свой век и не дрогнувших перед концом.
Двадцать три чужестранца, — но каждый отныне мой брат,
Двадцать три жизнелюба, что насмерть за жизнь стоят,
Что воскликнули: «Франция!» — падая к солнцу лицом.

МОСКОВСКАЯ НОЧЬ