Неон

Я сделал себе пометку. В этом городе – как же я ненавидел эту фразу, после разгрома Кларой моего раннего рассказа – кто-то знал о том, чего не знал еще я. Невидимая башня. Я даже открыл и пролистал странное письмо на почте, но никаких башен там не было, только обрывавшийся кофейной банкой рассказ о Доме, в котором исчезают жильцы.

А текст был хорош. Наверное, именно такой я и видел свою книгу – сдержанным в тоже время полным недомолвок пересказом, в котором каждая строчка нагнетает атмосферу близких и игнорируемых нами загадок. О доме там было все, начиная с момента постройки. О том, что раньше на его месте стояла маленькая бревенчатая изба на краю оврага, все жители которого исчезли еще во время Гражданской войны. Тогда их никто не искал, но непонятно, как и кем отысканное событие толково и тщательно было расписано на целых две страницы. И, конечно, требовало проверки. Хотя, кто проверяет городские легенды, в них просто верят.

Ни строки обо мне, Артуре или Кларе. Неизвестный автор описывал дом, перемежевывая описания с фактами и событиями, отвлеченно, от лица рассказчика, словно был там сам. И банка кофе – последнее, что бросилось ему в глаза. А дальше непонятный код.

В тот вечер, когда я прочитал все это, меня испугало то, что неизвестный автор был там, возможно незадолго до нас. И видел все, что видели мы в тот день, включая злосчастную банку. Но квартира, в тот день, когда мы пришли туда, была заперта. Значит, он проник туда другим способом. И знал куда больше нас. Но самым пугающим было невероятное совпадение – текст появился в тот день, когда вернулись из этого странного места. Я искал этому хоть какое-то объяснение, цеплялся за любую возможность избавиться от тревожного ощущения от этого письма, появившегося у меня непонятно, как и от кого. Но разум имеет свойство к самоуспокоению. Прошел день, другой, и странное письмо я уже воспринимал как должное. Как глупую шутку, мастерски подстроенную, автора которой я пока не знал. Как собственный лунатизм – бывает же и такое. Может в темноте под полной луной я пишу хорошие тексты, а не рассказы про «этот город», но при этом крепко сплю. А может быть это еще одна городская легенда – загадочные письма, приходящие на почту тем, кто нуждается в них.

Разочарованный собственным проигрышем на конкурсе и бессилием перед комментаторами, я сделал самое глупое и нечестное, на что был способен – скопировал первую главу расшифрованного письма и отправил ее на конкурс снова, но уже с другой почты и под другим именем. И вот там, под этим жутковатым и на удивление грамотным текстом число комментариев было постоянно равно нулю.

С тех пор прошла неделя. И я шел по теплой улице в тени каштанов в футболке с «Def Leppard» и наслаждался тишиной. После ютившихся к заборам старого завода общежитий и бараков, где жил я и где постоянно царила незримая суета, улицы города казались просторными, яркими и на удивление безлюдными. Через дорогу покачивал высокими елями парк больничного городка, по асфальту шуршали шинами редкие машины и пустые троллейбусы, а справа от меня пестрели яркими вывесками магазины и кофейни в невысоких старых домах. В тени Дома культуры в непросохших лужах купались воробьи. Я присел на лавку, скинув с нее листья. Привычно достал из кармана телефон.

– Да, – хмуро сказал Артур. – Привет.

– Напомни, что у меня все еще есть лучший друг.

Он хрипло откашлялся.

– Извини. Немного приболел. Все-же по заброшкам лучше бродить в костюме химзащиты.

– Что-то серьезное?

Артур болел редко, а если такое и случалось, он делал из этого событие с приглашениями на куриный бульон и на совместное поедание апельсинов. Но не в этот раз.

– Какая-то дрянь на руке. Сыпь и температура. Я такое, если честно, только в американском кино видел. Но уже вроде бы проходит. Ты как?

– Гуляю, – коротко объяснил я.

– Понятно. Кстати, у тебя там в телефоне записана дата приема у врача. Посмотри пожалуйста, я забыл.

– И как ты это сделал? – я полез в календарь.

– Удаленно, братишка, удаленно. Не стирай там ничего пока.

Так и есть. Календарь пестрел его графиками работы и встречами. Одно напоминание было про меня – заехать три дня назад. Видимо не сложилось.

– Артур, ты что-нибудь слышал про Невидимую башню?

– Сказки и глупости. Про лифт пиши. Извини, тут звонят в дверь. Я перезвоню.

Я подождал четверть часа. Потом еще столько же, а после поднялся и пошел на площадь, по которой деловито сновали голуби.

Магазинчик обнаружился в очень неожиданном месте, почти в подвале Дома культуры. Туда вела облупленная лестница, а оттуда доносилась музыка, которая собственно внимание и привлекла. Ничего кроме графика работы на двери не было, ни названия, ни рекламы. Осторожно заглянув внутрь, я понял почему. Про такие места и так знают, им не нужна реклама.