Непокорённый

         Владимир  Скобцов родился 11 октября 1959 г. в Донецке. Умер, согласно его утверждению, в 1974 году там же, от несчастной любви. Что, тем не менее, не помешало ему закончить университет и приступить к попыткам начать общественно-полезную трудовую деятельность. Безрезультатность этого занятия, а также черепно-мозговые травмы привели к тому, что автор взял в руки гитару. Лишенный очарования голос и слабая память стали причиной сочинения своих собственных, мягко говоря, стихов и грубо говоря, мелодий, а речевые дисфункции, вызывавшие у слушателей неожиданный смех, подтолкнули его к публикациям. 

Автопортрет

Вот вам, барышни, картина: 
На полу стоит мужчина, 
Сорока неполных лет, 
И впрочем, денег тоже нет. 

Неприветливый, смурной,  
С плохо гнущейся спиной,  
Но поэзии рассвет  
Ярче зрим в отсвете лет. 

Он сторонится людей, 
Узок круг его друзей, 
Средь них ни хама, ни урода - 
Вот как далёк он от народа! 

А кто сплочён, как серп и молот,  
Тем нипочём духовный голод,  
Но, как лопаты черенок,  
Он в этом смысле одинок. 

Не слыхал глупей совета - 
Выйти замуж за поэта.  
Вот вам мой автопортрет:  
Года висят, а счастья нет!

 1999.

Дата любви

С пьедестала пропала скульптура, 
Век двадцатый отправлен на лом,  
Чья ж там в прошлом маячит фигура? 
Это я жду тебя за углом.  

На стене написали два слова.  
И нелепа людская молва:  
Ну и что же, что Таня + Вова?  
Без любви это просто слова.  

Ты мне пишешь по белому чёрным: 
"Yes, I love you. Записку порви".  
Я рисую под словом заборным  
Свое сердце, мишень для любви.

А с любовью приходит измена.  
Ты с Петрухой в столовку пошла.  
И подходит к концу перемена  
Словно жизнь, что к концу подошла.  

Где вы, где вы, счастливые годы,  
Святость драки до первой крови?  
Скурен первый чинарик свободы,  
Выпит первый глоточек любви. 

Когда я чинарём пожелтелым  
Докурюсь до конца — не реви,  
Обозначь лишь на досточке мелом  
Год рожденья и дату любви.

Крахмален шелест

Крахмален шелест золотой канвы
В подоле городского мелколесья,
И осень - почтальонка поднебесья,
И жёлтый лист в конверте синевы.

Во мне погиб художник от стыда
Перед лицом изысканного чуда -
Манящая открытка ниоткуда,
Щемящая повестка в никуда.

Костер дымит, мальчишкой подожжён,
И в памяти вдруг проявились лица...
О смерти в том письме не говорится –
О детстве. И о том, что вновь прощён.

Билет на осень

 

Телефон. - Алло. - Привет.  
Это я, начало в восемь, 
Я достал билеты в осень, 
Контрамарку в двадцать лет. 

   Хлопотал сентябрь не зря  
   Парикмахером над сливой -  
   Выпал нам  билет счастливый  
   На двоих, до декабря. 

Осень — пьяное вино, 
Осень — поздние прощанья, 
Осень — с юностью свиданья 
В полвосьмого у кино.  

   И хоть красками пиши:  
   Небо — холст, окно - как рама,  
   Желтый лист — флюорограмма  
   Состояния души. 

Осень — взрослое кино  
И пора бы нам признаться: 
Мне давно уже шестнадцать 
И ты замужем давно.  

   Вот на осень наш билет,  
   От разлук не уцелевший,  
   Словно паспорт пожелтевший,  
   Вечный пропуск в двадцать лет.