Непокорённый

Путеводной звездой, да дорожной сумой    
Нас с разлукой судьба обвенчала,   
Тихой флейтой вдали зазвучала,  
Не спросив, повела за собой.     

Ни во сне, ни в бреду  не обманешь беду,      
Но под  флейты волшебные звуки   
Мы пустились в побег от разлуки   
До разлуки по тонкому льду.   

Ностальгия, ностальгия, 
Это будет, а пока             
Нас такими, нас такими   
Помянёт пускай строка,     

Жёлтый листьев беспорядок,        
Уходящий солнца свет.                
И Отечества дым сладок,       
Да Отечества уж нет.   

И в неясную даль, прочь прогнавши печаль,     
Мы пошли, куда звали свирели.     
Ах, как мы от свободы пьянели,    
Да  счастливее стали едва ль.    

Как себя не трави, ностальгия в крови,  
Мы эпохи ненужные дети,     
Избегая отеческой плети,    
Попадаем в объятья твои.   

Ностальгия, ностальгия,     
Детства памятью больна,       
Мы всё те же, нас чужие      
Не отпустят  времена       

На родные пепелища,     
Нищей юности уют,      
Ностальгия не для нищих,     
Нищим здесь не подают.     

До последней версты всё погосты, кресты,  
Только б нити судьба не прервала,  
Только б флейта, как прежде звучала  
Над тобой у последней черты.  

За последней чертой приговор и покой,   
Невозможность вернуться обратно,   
Ну, а  жизнь и была, вероятно,   
Долгожданной  дорогой домой.   

Ностальгия, ностальгия ,     
Нет ни берега, ни дна    
И вина анестезия    
Не спасает ни хрена,     

И не вырваться из круга,    
И не деться никуда,   
Харе Кришна! Кали - юга,      
Кали - юга, господа.   

Поэтам

Не приключилась бы беда 
На стыке времени земного 
Уходит век, ну что ж такого - 
Уйдут поэты, что тогда? 

Поэта слово не пустяк, 
Не важно, сладко или горько, 
Поэт писать обязан, только 
Не столько сколько, сколько как. 

Не спи, поэт, гори, звезда, 
Как соучастник тайны чуда,  
Слова приходят ниоткуда, 
В стихи слагаясь навсегда. 

Чтоб жизнь не стоила пятак, 
Тебе начертано незримо - 
Писать, как жить необходимо 
Неважно сколько, важно как. 

Молва людская, как беда, 
Найдёт тебя всегда и всюду, 
Поэт приходит не отсюда, 
Поэт не требует суда. 

И только осень - верный знак, 
Что время подводить итоги 
И тот, кто ждет в конце дороги, 
Не спросит - сколько?, спросит - как?

Реквием