Неправильная любовь

Я бегу по песку, постоянно спотыкаясь, но я хочу исчезнуть. Я не хочу больше видеть… участвовать в их разборках, потому что я лишняя. Только я. Это их дело.

Глаза застилают слезы, я не успеваю стирать их, ноги путаются, и я падаю на колени. Закрыв лицо руками, я просто отдаюсь всей боли, что копилась годами внутри, словно очищаясь от этого мрачного желания быть хоть кому-то нужной.

– Хлои, пожалуйста, не надо, – мои плечи обнимают теплые руки, но я сопротивляюсь, уворачиваясь от них.

– Нет! Не трогай меня, – плачу я, оборачиваясь к Эрику, догнавшему меня и сидящему рядом на коленях.

– Это я виноват…

– Да! Ты! Ты виноват во всем! – от злости и бессилия перед своими желаниями я ударяю его по плечу. –  Зачем? Зачем ты соврал? – кричу я, ударяя его снова, но он даже не двигается, смотря на меня.

– Нет, я не врал, – тихо произносит он.

– Я не верю тебе! Не верю! Ты не мог так поступить! – я уже не контролирую свой гнев, свои переживания, саму себя и обрушиваю на его грудь многочисленные удары, которые он принимает, пока во мне не остается сил и руки не опускаются.

– Почему? Почему не веришь? – шепчет он и ловит мои руки, придвигаясь ближе ко мне.

– Потому что я знаю… узнала тебя. И ты, сколько бы тебе ни было лет, не мог так поступить. Ты лучше, чем хочешь казаться, – всхлипывая, говорю я, поднимая к нему голову.

Он шумно выдыхает и в следующий момент притягивает меня к себе, обнимая, гладит по спине, целуя в волосы. Я слышу быстрые удары его сердца и не хочу больше притворяться.

– Скажи мне, расскажи, что тогда случилось, Эрик. Почему ты не приехал? – прошу я, пока он продолжает ласкать меня своими руками, губами.

– Я не могу, малыш. Не могу позволить себе сделать так, чтобы Мел ненавидела собственную мать. Я не могу, – сквозь стук своего сердца и шум в ушах от пережитых первый раз за всю жизнь таких ярких эмоций я едва могу расслышать его голос.

– Почему она должна ее ненавидеть? – удивляюсь я, хлюпая носом, и поднимаю голову с его груди. – Я знаю, что Элеонор…

– Кларисс, ее настоящее имя Кларисс, – перебивает он меня, а я хмурюсь, возвращаясь в первую ночь нашего настоящего знакомства.

– Ты… ты говорил тогда, что меня попросила Кларисс, – медленно произношу я, стирая слезы со щек.

– Да, я так думал поначалу, – кивает он, выпускает меня из рук, отворачиваясь, и садится на песок.

– Почему ее так зовут… не понимаю, – мотаю я головой, опускаясь рядом с ним.