Неправильный Роман

Ох, черт! Нужно ее остановить! Она совсем без агрессии говорила, но все же. Это не очень тактично…

– Конечно, – улыбнулся Рома, закончив мои метания. – Мне двадцать пять. Разработчик. Живу через стенку от вашей дочери.

– Это в сто двадцать восьмой?

Он отрицательно покачал головой.

– В сто двадцать шестой.

– Там, вроде, Ильины живут.

Рома улыбнулся.

– Это мои родители. Только они теперь в Италии. Мама мечтала о домике с видом на сады. Сыр, вино, солнце и все в таком духе…

Я стояла рядом с ним, смотрела на его идеальный профиль, на легкую теплую улыбку, когда он говорил о родителях, и никак не могла взять в толк: как так вышло, что мама за два вопроса выяснила о нем больше, чем я за сутки? Или нет?

Нет. Уверена, что нет. Мама` выведала его фамилию, возраст и профессию. Я же знала в тысячу раз больше! Знала, что его глаза темно-зеленого цвета с вкраплениями янтарных искр вокруг зрачка, и они способны выражать тысячи оттенков эмоций. Знала его руки, какие они на ощупь, какие прикосновения способны дарить. Еще я знала его голос, глубокий, чарующий, так легко срывающийся на хриплый шепот в моем присутствии. Никто никогда не произносил мое имя так: «Нана».

Этот парень сильный и умный, нежный, терпеливый, наблюдательный, деликатный. И он умеет поставить на место наглеца. И он божественно готовит кофе! Я хочу домой, хочу сидеть на диване в объятиях Ромы и пить его кофе из этого пошлого желтого стакана! Я люблю этот стакан! Он мой.

Стакан, само собой. Не Рома. Ну, то есть…то есть. Ох, а разве Рома не мой? Рома тоже мой, и его зеленые глаза, и его руки. Он весь мой. Он же мой? О чем я думаю? Мне нужно сосредоточиться на диалоге.

– …Я дам номер мамы и свой, чтобы вы не переживали, – закончил довольно длинную речь мой прекрасный искуситель.

– Буду признательна, – мама` достала из заднего кармана джинсов смартфон, разблокировала и протянула Роме. – И простите еще раз за странную ситуацию с нашей Кики. Она не самый простой человек.

– Да, я так и понял, – улыбнулся Рома.

Глава девятая, нежная

Pour some sugar on me

C’mon, fire me up…

В салоне такси было на удивление уютно: тепло, приятно пахло, звучал джаз, а водитель не играл в гонщика или невротика. К сожалению, не каждая машина комфорт класса могла похвастаться этим самым комфортом. Нам повезло.

Рома держал мою руку на своих коленях и медленно очерчивал кончиком указательного пальца выступающие косточки на тыльной стороне моей ладони. Он выглядел уставшим, и меня это беспокоило.

Подернутые дымкой рассеянности глаза цвета мха взглянули на меня. От их внешних уголков разбежалась сеточка едва заметных мимических морщин, а скулы чуть приподнялись. Получился чарующий, немного ленивый прищур. И виновницей, как обычно, была незабываемая улыбка этого парня.

– Устал? – тихо спросила я.

Он кивнул, и лучезарная улыбка превратилась в мальчишескую кривую усмешку.

– Ложись, – я указала взглядом на свои колени.

Рома не сопротивлялся, не удивился даже, просто отпустил мою кисть, отодвинулся к двери и осторожно лег на сиденье, уложив голову мне на ноги. Я обхватила одной рукой его плечо, а пальцами второй стала поглаживать русые прохладные волосы, которые так тщательно изучала в своем странном ночном видении.

– Приятно, – прошептал он, а потом буквально отключился.

Я поймала заинтересованный взгляд водителя в зеркале заднего вида. Наверное, мы выбивались из общего потока дневных пассажиров, но размышлять об этом не было желания. Не хочу больше думать о людях. Ну, не то чтобы совсем не хочу, скорее не вижу смысла или надоело, что ли. Мама, папа, Кики, Вета, Марк и этот, как его… Кирилл. Почему я забываю его имя? Почему я постоянно думаю о других? Ой, нет. Даже не так. Оглядываюсь на других. Я оглядываюсь? Я оглядываюсь! Как маленькая девочка в песочнице. Кто и какое обо мне мнение сложит, придут от меня в ужас или не придут – какая, в самом деле, разница, ведь я – это я. Сама решу.

Я опустила взгляд на Рому. Выходит, он – сын той самой интеллигентной пожилой пары, о которой говорила Лисавета.

Италия. Надо же.

И он программист. Любопытно, как мое подсознание узнало об этом? Наверное, тот чат в его телефоне помог сделать верные выводы. А как же я увидела его гостиную? Мистика какая-то.