Непредумышленное

Бывало так, что на улице воздух студнем,
как если содержат при строгом сухом режиме.
солнце жаром дрожит на лицах, и эти люди
 вдруг становятся до безрассудства тебе чужими.
как они могут играть во взрослых и жить, меняя
лица, как хирургические перчатки?
прекрасно зная, что погода им изменяет,
а в вагонах метро под сидениями взрывчатка.
ты не с ними, тебе в другую земную лигу
 создающих миры прямо в домашнем кресле;
наверное, ты бы мог напечатать книгу:
как сохраниться в изменчивом мире, если
время само с собой замутило салки.
не уследить, кто водит, кто убегает.
свежей рыбой пахнет дыхание у русалки,
кот ученый не помнит сказок и рифм не знает.
у тебя никогда не было комплексов или фобий,
ты ломал соломинки сам, не дожидаясь слома,
доедал по крупицам истины истин,
чтобы по-настоящему жить. С лихвой добавлял гудрона
в свою же медовую бочку так много ложек,
что уже, как слепой котенок, прозрел настолько,
что совсем не видишь света в глазах прохожих,
а если и видишь что-то, то видишь только
аватарки в режиме офф-лайна, пустые бруты,
поставленные на автоматическую прокачку,
горы грязной, пустой и хрупкой на вид посуды,
старый ценник которой уже очень давно не значит
реальную стоимость выпавшего звена,
покинутой комнаты с запертой в ней собакой,
вечно голодной, одинокой и воющей
на отсутствие поводов радоваться и плакать.
слишком далек от мира небесный терем,
у Высших порядок, да только в плохом фен-шуе
мысли, потому и обратный сигнал потерян.
и слышатся мертвых шепот в их белом шуме,
и кровь их по цвету — ржавчина сердолика,
ты кричишь на небо, туда, где просвет белее,
но Высшие поголовно вне зоны крика.
Высшим не до того, они все болеют
тысячелетним и беспощадным гриппом,
от которого сами еще не изобрели вакцины.
в их летнем дыхании жар и снова раскаты хрипа…
взгляд цепляется все больше за темно-синий.
мечтаешь выкрасить душу в ночной индиго,
и проповеди читать большим перелетным птицам.
задаешь вопросы уже не людям, а только книгам,
раскрывая их произвольно, с любой страницы.
и в подобные дни ощущаешь в себе такую
одуряющую свободу, широкую, словно море,
черепная коробка похожа на мастерскую,
где на выживание сердце с рассудком спорит.
в такие дни ты чувствуешь душу полной,
если не высшей силой, то собственной доброй волей,
морем, в котором ветер-мистраль подгоняет волны,
рукописью из диезов или бемолей.
и так просто сродниться с теми, совсем другими,
у которых собака в доме пустом и сама — хозяин,
стать джокером в нелепом актерском гриме
со зрячими, всевидящими глазами.
и так тягостно знать, что каждый исход плачевен.
потому ловишь смыслы в химерах ночного бреда,
а в мыслях что ни слог, то один Пелевин.
и в наушниках — Калугинское «NIGREDO».