Непутевый папочка

На локоть ложится рука. Девушка прижимается ко мне телом, шепча на ухо:

— Как насчёт повторить и продолжить?

Их даже цеплять не нужно. Сами цепляются, как репейник. Жестом показываю бармену, чтобы повторил для девушки заказ. Хочется уйти отсюда. Но куда? Лежать и просто плевать в потолок в пустой квартире? Это не выход…

Мне уже сорок один год. Я много достиг в жизни. Бизнес поставлен на широкую ногу и приносит отличный доход. Я могу позволить себе и роскошный отдых на курортах всего мира, и дорогие игрушки в виде люксовых автомобилей.

Семья? У меня есть взрослый и смышлёный сын.

И вот тут случается затык. В таком возрасте, как у меня, обычно принято делиться нажитым и пожинать на лаврах славы, если удалось чего-то достичь. Мне и делиться не с кем. И самое паршивое, что конкретно сейчас я не вижу стимула двигаться дальше…

Поганое ощущение. Неужели ко мне в гости пожаловал сам кризис среднего возраста?

Но всего один телефонный звонок вырывает меня из круговерти сомнительной жалости себе.

— Па, мне нужна твоя помощь! Только не ори на меня, ладно? — просит мой сын.

Я вскакиваю со стула. Сердце сжимается от дурного предчувствия.

— Что случилось?

Рома звонит мне по громкой связи. Скорее всего, находится за рулём. С ним рядом должна быть…

— Мира, — выдыхает Рома.

— Что с ней? — стараюсь сдержать торнадо беспокойства, но оно поглощает меня с головой. — Отвечай, что ты натворил?

— Не я. Но мой приятель на вечеринке подсыпал ей кое-что. Я попросил, чтобы её вырвало, но часть успела усвоиться…

— Кретин!

Сжимаю пальцы в кулак. Хочется настучать этим кулаком по голове собственному сыну. Много раз. Желательно так, чтобы с каждым ударом получалось всё сильнее. Потом я выдаю поток отборного мата, выдыхая напоследок:

— Где вы?

— Еду в город…

— Я назову тебе адрес. Чтобы привёз девчонку туда. Немедленно!

Я быстро швыряю деньги на стойку бара.

— Эй, куда ты? — брюнетка стряпает недовольно-недоумённое выражение лица.

Я даже не отвечаю. Мне больше нечего здесь делать. Надо устроить девчонку в клинику. Срочно. Чтобы промыли всё и вычистили дрянь из крови. Делаю пару звонков своим знакомым и пытаюсь удержаться в спокойном состоянии. Выходит плохо.

Все остальные мысли глушит тревогой о Мире. Её опоили! Как? Куда смотрел в этот момент мой сын? Почему его не было рядом со своей девушкой? Почему?

Чёрт… Приходится нанять такси. Не уверен, что в таком состоянии я буду соблюдать правила дорожного движения. До нужного места добираюсь быстрее, чем Рома. Естественно! Он же укатил на чёртов пикник!

Нервно расхаживаю перед входом в частный медицинский центр. Уже договорился с нужными людьми. Всё сделают в лучшем виде. Только бы успели…

Набираю номер сына.

— Если через минуту тебя не будет у центра, четвертую!

— Подъезжаю! — отрезает Рома.

Через полминуты автомобиль Ромы лихо тормозит перед входом. Медицинский персонал уже спешит со всех ног к автомобилю. Я выбрасываю недокуренную сигарету и рывком открываю заднюю дверь машины Ромы.

— Я сам… — трётся около меня сын, но осекается и делает пару шагов назад, наткнувшись на мой разъярённый взгляд.

— Оле-е-е-ег? — удивлённо спрашивает Мира.

Оказавшись у меня на руках, она доверчиво прижимается щекой к моей груди.

— Мира, тебе плохо?

— Всё качается и плывёт. Я не люблю, когда так. Сделай что-нибудь, Олег… — просит жалобным тоном, цепляясь за мою футболку изо всех сил. — Пожалуйста…

— Обязательно. Тебе сейчас помогут, Мира.

Я перекладываю девушку на носилки и осторожно отцепляю её пальцы от своей футболки. Миру увозят в центр. Двери захлопываются вслед за носилками. Стою несколько секунд без движения, а потом резко разворачиваюсь к сыну.

Никогда до этого момента я не бил сына. Но сейчас он получает удар кулаком по лицу и даже не пытается закрыться. Только голова назад откидывается, и капли горячей крови оседают на моём лице.

Рома оседает на землю, зажимая пальцами сломанный нос. Выставляет вперёд ладонь, гундося:

— Я виноват. Не уследил… Знаю.

— Какого чёрта ты вообще потащил Миру на свои разбитные тусовки? — спрашиваю, сжимая и разжимая пальцы. — Где ты был, когда это случилось?

— Там же. Но отошёл на полчаса. Я не думал, что приятель так сделает, — оправдывается Рома.

— А ты сказал, что она беременна, а? Или твои дурные дружки об этом узнали постфактум?

— Прости, я налажал, — признаётся Рома.

— Не у меня прощения просить нужно, болван! Мира может потерять ребёнка из-за твоего кретинизма.

Рома бледнеет.

— Такое случается?

Господи, дай мне сил удержаться от мордобитья. Хватаю сына за футболку и встряхиваю:

— Ты вообще хоть что-нибудь знаешь о том, во что ввязываешься? Или для тебя всё вокруг кажется игрой?

— Не ори, па. Мне самому тошно, что так вышло. Да, я виноват… Ну, что ты на меня так смотришь? — Ромка поднимает лицо с разбитым носом. — Давай, ударь меня ещё раз за то, что тебе приходится краснеть и расхлёбывать за меня. Но я не хотел! Я бы лучше сам там лежал…