Неряха

Наши переводы выполнены в ознакомительных целях. Переводы считаются "общественным достоянием" и не являются ничьей собственностью. Любой, кто захочет, может свободно распространять их и размещать на своем сайте. Также можете корректировать, если переведено неправильно.

Просьба, сохраняйте имя переводчика, уважайте чужой труд...

Бесплатные переводы в наших библиотеках:

BAR "EXTREME HORROR" 2.0 (ex-Splatterpunk 18+)

https://vk.com/club10897246

Nexus - Переводы

https://vk.com/public195211186

ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: ЭКСТРЕМАЛЬНОЕ СОДЕРЖАНИЕ. НЕ ДЛЯ ТЕХ, КТО ВПЕЧАТЛИТЕЛЬНЫЙ.

Это очень шокирующая, жестокая и садистская история, которую должен читать только опытный читатель экстремальных ужасов. Это не какой-то фальшивый отказ от ответственности, чтобы привлечь читателей. Если вас легко шокировать или оскорбить, пожалуйста, выберите другую книгу для чтения.

Hоминирован на премию Splatterpunk Awards 2021!

Посвящается моей семье.

Мы не "нормальные", но довольно забавные.

- Что, если бы Бог был одним из нас, просто неряхой, как один из нас?

- Джоан Осборн

Арон Борегар "Неряха"

ОСТАНКИ НАСИЛИЯ

Лежа на красной ковровой дорожке, я изо всех сил старалась сохранить сознание. Мои самые элементарные способности улетучивались со скоростью свободного падения. Мой мозг был затуманен и закорочен, как сгоревший автоматический выключатель в грязном подвале. Набухающие узлы и зияющие рваные раны по всей моей избитой голове только ускоряли мое падение. Я представляла собой бесформенную кучу: вершины мясистых гор с поникшими долинами, занятыми теплой алой рекой текущей плазмы. Мое выражение лица стало метафорой самой жизни. Многочисленные взлеты и падения были выгравированы в узорах, жестоко выбитых на моем лице. Внутри я чувствовала себя такой же полной развалиной, как и снаружи.

Отвратительные ароматы моих самых личных частей были извлечены для моего вкуса. Интимное насилие, через которое он заставил меня пройти, было ни с чем не сравнимо для любого человека, имеющего хоть какое-то подобие души; уровень агонии, который невозможно постичь обычным умом, пока не испытаешь его на себе.

Он казался таким послушным и безобидным человеком, жалким во многих отношениях. От него нельзя было ожидать, что он сможет завязать шнурки на ботинках. Тот, кто не мог нормально помыться. И при этом он был способен на такую жестокость и ни с чем не сравнимую ненависть.

Если оглянуться назад, то все признаки были налицо. Просто я слишком доверяла ему (и миру). Я думала, что, проецируя свои добрые намерения на других, я предохраняюсь. Но доброжелательность, обаяние и милосердие мало помогают, когда попадаешь в лапы бессердечного нехристя.

Я слишком долго просидела в его богом забытой спальне, ожидая, когда он приготовит следующую атаку. Самое страшное - знать, что он вернется. Он всегда находится в нескольких секундах, минутах или часах от того, чтобы снова повернуть эту грязную серебряную ручку двери. Душевные муки почти так же ужасны, как физическое насилие и растление.

Мое оскверненное тело умоляло мой мозг, пытаясь убедить его согласиться. Я приводила экзистенциальные аргументы в пользу смерти. Моя плоть желала, чтобы все закончилось, а сердце болело при мысли о Дэниеле. Он - все, что у меня теперь есть. Точнее, его у меня нет, но есть мысль о нем. Знание того, что я ему нужна, - единственное утешение, пока я жду, когда больной разум этого ублюдка спланирует следующее воплощение его дьявольских ценностей.

Нет предела его извращениям, нет морали в его замысле, но почему-то мне кажется, что он что-то скрывает. Как будто есть какой-то отвратительный сюрприз, который он скрывал, но все же припас для меня. Для нас, я бы сказала.

Я оглянулась на девушку с черным мусорным пакетом на голове. Она была привязана к стулу. Я была слишком потрясена, чтобы пытаться с ней общаться. Она все равно не двигалась и не говорила. Может быть, он что-то сделал с ней, пока я была в отключке, или она потеряла сознание от стресса? Ее все еще кровоточащая рана рассказывала историю, похожую на мою. Если бы нам довелось поговорить, то, похоже, у нас было бы много общего.

Когда я выкашляла очередную порцию крови и жижи, она забрызгала мне предплечье и кисть. Я подняла взгляд от своей истекающей кровью конечности на бесконечные кучи грязи в совершенно безнадежной спальне.

Спальня - это место, которое должно быть предназначено для сна, покоя и любви. Я чувствовала, что мы не можем быть дальше от самой элементарной формы релаксации. Место отдыха было пропитано моей кровью и слезами. Оно напоминало подстилку серийного убийцы или место убийства. Вполне возможно, что так оно и было.