Нерождённый #1

Макс Нежин Нерождённый

***

Примечания автора:

Всем персонажам участвующим в эротических сценах вчера исполнилось 18 лет.

Книга – черновик. Постепенно шлифуется и улучшается и, надеюсь, в окончательном варианте станет прекрасна. Приятного чтения!

Страница книги

Обращение к читателю:

Приветствую странник. Ты оказался здесь и впереди у тебя интересное приключение. Перед тем, как ты нырнёшь в историю, я рискну дать всего один совет. Эта книга и крутая, и, временами, жесткая, и смешная, и драматическая… но её точно не стоит читать с серьёзным лицом и проверять каждое событие на реалистичность. Эта книга про "интересно".

Приятного чтения.

Глава 1

«Я хочу Лоли»

Солнце медленно тает, опускаясь в закат… а я тянусь к высокому стакану с «Ктулху». Это мой любимый коктейль… кажется, я обожал его еще до того, как родился.

Человек в белой маске появляется прямо передо мной, закрывая отличный вид на океан… отличный вид на океан из бунгало, которое я всего месяц назад купил за полтора ляма коинов.

Когда-нибудь я привыкну к этому виду: к огромному солнцу, падающему в океан, к бесконечной воде до горизонта и огромным крылатым скайдельфинам, выпрыгивающим из волн… я когда-нибудь привыкну к этому, но пока мне не нравится, когда кто-то закрывает мне вид на океан.

Вообще, я не слишком удивляюсь – часто мои заказчики появляются именно так – неожиданно.

Вот только маска… это довольно странно, да.

– Здравствуй, Иниро, – говорит он.

– Ну, здравствуй, – отвечаю я.

Я бы, конечно, хотел этот вечер провести без гостей. Тем более, что кроме волн, летящих на берег, совсем близко от столика, за которым я сейчас сижу, потягивая "Ктулху", плещется та, с кем сегодня собирался провести ночь на пляже.

Горячую ночь.

И она плещется совсем голой, притягивая меня и последние лучи солнца как магнит.

– Есть дело, – говорит тип в маске.

– А оно не может подождать? – я с трудом отрываю глаза от сверкающих морских струек, стекающих по голой спине Лоли и скользящих будто на трамплине по её округлой попе.

– Нет.

– Ладно, – говорю я.

– Сколько тебе? – непонятно зачем спрашивает он. – Восемнадцать? Или чуть больше?

– Да, примерно так.

Странный тип и странный вопрос.

– И ты лучший охотник за головами в этом мире?

– Ты завидуешь?

– Да. Мог бы. Если бы у меня было тело.

Нет тела? Что за бред он несёт!

Пробую разглядеть что-то под его тёмными одеждами… нет, ничего не видно. И под маской… под маской тоже ничего.. И даже глаза – их будто нет. Вместо них – пустота.

Смотрю на свой коктейль – неужели, в этот раз он оказался слишком крепким и я начинаю видеть того, чего на самом деле нет?

– Мне насрать кто ты и почему у тебя нет тела – просто скажи, зачем пришёл, – говорю я в надежде, что видение рассеется и я смогу встать и пойти к Лоли – я ведь тоже, как и океан, хочу облизывать её.

– Контракт, – тип в белой маске никуда не девается.

– Я не беру контракты от странных незнакомцев.

– Это контракт на миллиард. Разве ты откажешься от миллиарда?

– У тебя есть миллиард? – я снова вглядываюсь в него. Может ли это оказаться правдой? Почему бы и нет. Однажды мне заказали двух братьев-близнецов, доступ к которым перекрывало два этажа отличной охраны. И заплатили за это двадцать миллионов. Да, миллиард это сильно больше двадцати миллионов, но всё же.

– Да. И не один.

– Докажи.

– Легко. Но только если ты согласишься. Просто скажи «да».

Завалить кого-то за миллиард? Только идиоты отказываются от такого. И даже если за такие деньги нужно вырезать сердце из груди Президента Восточного Альянса – я готов взяться. Получится или нет – это уже второй вопрос.

– Да, – пожимаю плечами.

– Отлично, контракт подписан, – говорит тип и прежде, чем я успеваю пошевелиться, он выхватывает из под одежд катану и сносит мне голову.

Лезвие касается моей шеи, вспыхивает в мозгу короткой яркой болью… и последним взглядом своей затухающей жизни, я вижу как моя голова, заливая мир кровью, летит на каменный пол.

* * *

Оглядываюсь. Вокруг бескрайняя выжженная равнина, от горизонта до горизонта. И солнце – оно будто утонуло в крови. Багровый туман,густой, вязкий и, кажется, живой – в нём здесь плавает всё.

Пустая равнина, на сколько хватает глаз, на которой ничего кроме странных каменных сооружений, похожих на заброшенные порталы.

И ветра.

Ветра, который пахнет кровью.

А еще – печь, прямо передо мной. Огромная, из чёрного метала, с решёткой вместо дверцы. И в этой печи бьётся пламя, очень сильное пламя. Оно похоже на большого злого зверя, которого с трудом удерживает металл печи. Зверя, тысячи языков которого лижут прутья решетки, обещая дотянуться до любого, кто подойдёт слишком близко.

– Это смерть? – спрашиваю я сам себя.

– Да, – отвечает голос того, кто только что меня прикончил.

– Мне не нравится здесь, – признаюсь.

– Ты ненавидишь меня?

– Нет. За что?

– Ну, например, за то, что я убил тебя.

Оглядываюсь, чтобы понять откуда всё-таки идёт этот голос.

– Нет. Всё честно. Я оказался идиотом и подпустил тебя слишком близко. Поделом.

– Скольких ты убил?

– Не считал.