Неугасающий маяк

Я повесила на стене фотографии моего прошлого, где изображались моменты ,зафиксированные в спешке, ведь именно в такие минуты мы испытываем самые незабываемые чувства и ощущения. Жизнь состояла из недопитых чашек кофе, недорассказанных историй, непосещенных мест. Находясь в одном городе, перемещаясь по одной стране, мы оставляли неоцененными другие города и континенты; замыкаясь на этих одинаково серых и пустых улицах, мы понять не могли то, что есть другие места, где играет музыка. Есть люди, бездомные, но не бездушные, которые посвящают жизнь уличным танцам, поют, рисуют. А толпа проходит мимо, спешит куда-то. Она видит только их изношенную одежду, протертые до дыр ботинки и помятые лица. Но не внутренний мир, полный духовных богатств. У них не было денег, жилья, но они имели нечто большее, то, чему не дали еще название, да и не было в том необходимости.

Мир не вращается вокруг нас, хотя иногда мы представляем обратное.

Почти все книги и фильмы имели один и тот же смысл. Смотря фильм, читая что-то, ты знал, чем закончится эта история, и все теряло всякий смысл.

Может, смысла не было во мне? Искра пронеслась мимо и освятила чужую душу?

В стихах же таилось нечто привлекательное. То про море писала, то про свое горе. Иногда рифма подводила меня, и получался белый стих. Да какая, в конце концов, разница. Черный, белый… Это моя душа, мой мир.

Всегда хотелось слушать музыку настолько громко, чтобы не слышать, как рушится мой мир.

"Я знаю твою боль, только не напрягай свою голову разными догадками типа "Кто же это?" Какая разница – кто, разве знакомясь с человеком, мы обращаем внимание на внешность, имя или на состояние человека, ведь гораздо важнее, как этот человек преподнесет себя. И не обязательно на бриллиантовом блюдечке, главное – как есть. Порой,зная имена, проблемы, нужды людей, чувствуя их рядом и физически, и по жизни, мы вдруг осознаем, что человек душевно не так уж близок. И руками с высохшей кожей ты начинаешь печатать. Пишешь о том, что в жизни вовсе нет смысла, что все не то и не так, и люди не те, и воздух не совсем прозрачен, и кусок в горло не лезет, хотя от голода сводит живот. Такое происходит, когда нарушается внутренний баланс человека. Это ведь именно то, что случилось с тобой?"

Ровный аккуратный почерк, будто переписывали этот текст в сотый раз, колдуя над каждой буквой. Никаких эпитетов, сравнений, лишь тонко завернутый листок и чернила фиолетового цвета. Доставили сегодня в полдень. Не было зацепок. Ни мэйла, ни телефонного номера. Я даже не знала, куда отправить ответ. Первое, что было необходимо сделать, это отправиться на почту.

– Добрый день.

– Добрый, – ответила миловидная девушка.

– Мне сегодня днем отправили это, я хотела бы знать адрес отправителя.

– Покажите-ка.

– М-м, девушка, конечно, обертка нашей почты, но… В общем, наш работник не мог вам доставить это, ибо мы не берем и не доставляем письма без адреса или иных данных отправителя.

– Но как же так? Вы единственные в этом городе, никакая другая почта не могла мне это доставить.

– Ладно, чтобы удостовериться, я проверю архив. Подождите минутку.

И вправду, я никогда не видела письма без данных отправителя, как-то я тоже пыталась сделать сюрприз своей подруге, но на почте ни за что не приняли мое послание.

– К сожалению, я не ошиблась. Это письмо не принадлежит нам, точнее обертка. Ну да, и доставкой тоже занимались не наши работники.

– Странно. Спасибо вам, м-м…

– Александра.

– Да, Александра. До свидания.

Я перечитывала эти строки , пытаясь вникнуть, хотя слова говорили сами за себя, но все же. Кто мог писать мне все это, может меня этим хотят напугать? Может, узнали о том, что я живу одна, хотят прижать к стенке и забрать все, что у меня есть? Или мои друзья решили подшутить надо мной? Если так, то это совсем не смешно, да и вряд ли они додумались бы до такого. А что если это посыл из будущего, может я сама отправила себе письмо? Глупость, я так не сделала бы.

Придумывая разные версии и обсуждая их сама с собой, я заснула.

Утром кто-то постучал в дверь.

"Я знаю, что ты вчера думала обо мне. Думы разрушают человека с невероятной скоростью, тем более, если сам не знаешь, о ком именно думаешь. В предыдущем письме я просила не делать этого, но ты не послушалась. Ты всегда была непослушной."

Мое сердце забилось учащенно. Выглянув в окно, увидела удаляющийся силуэт человека, принесший мне это письмо. Я стала кричать ему в след. «Кто ты? Что тебе от меня нужно?» Он ничего не ответил.

Я села на асфальт, прижавшись спиной к бетонной стене. Соседские дети катались на качелях, играли в свои беззаботные игры. Чтобы не нарушать эту гармонию негативом, скопившимся вокруг меня, я возвратилась в свою обитель.

Нужно было искать работу, иначе все это могло закончиться сумасшествием.