Неверная жена

— Хм, — обворожительно улыбается, от чего тут же проступают ямочки на его щеках. — По-моему последние две минуты пальцем меня трогаешь только ты.

Перевожу взгляд на свою руку.

Блин. Он прав.

— Пойдём? — открывает дверь. — Просто поговорим.

Я не знаю зачем я иду за ним, но догадываюсь, что скорее всего, чтобы усыпить своё острое чувство вины. Посмеяться над ситуацией.

Мол у кого не бывает.

Я жду от него извинений в стиле «Извини, я тебя перепутал».

Одновременно жду и одновременно не хочу, чтобы это было правдой. Почему-то то, что он мог поцеловать меня по ошибке, отзывается в груди неприятным шипением.

Узкий коридор заканчивается входом в небольшой кабинет. Стены здесь увешаны дипломами и сертификатами. На полках большое количество небрежно расставленных кубков. В центре кабинета довольно большой стол, который сложно разглядеть из-за большого количества бумаг на нем.

— Садись. Чайник поставлю, — говорит Матвей, сгребая документы в центр стола и расчищая место.

— Ну и бардак, — говорю брезгливо, размещая сумку на стуле.

= Я творческий человек, — пожимает плечами.

— Отличное оправдание для неряхи.

Матвей молча разливает чай в кружки. Из-под опущенных глаз слежу за движениями его сильных рук, то и дело вспоминая как он сжимал ими мои ягодицы, вдавливал моё тело в своё и гладил.

Бесконечно гладил.

— Я хочу извиниться перед тобой, — говорит сосредоточенно.

— Хорошее начало, — говорю учительским тоном, принимая от него кружку.

— Нет, я серьёзно. Ты была такая податливая и открытая, что не сдержался. Башню снесло напрочь.

Мои щеки безнадёжно краснеют от того, как легко он произносит правду. Не юлит, в голосе нет насмешки или злорадства. Это заставляет меня немного ослабить хватку.

— И часто у тебя башню сносит? — интересуюсь, отпивая чай.

— Настолько — впервые.

— Угу, — киваю головой многозначительно.

— Не веришь? — обворожительно улыбается.

— Мне нет до этого абсолютно никакого дела, — отворачиваюсь.

Молчаливая пауза затягивается.

— Ты ответила на поцелуй, — говорит он тихо.

Закатываю глаза.

— Самоуверенный мальчишка, — шиплю. — Мы просто танцевали. Ты сам сказал, что через танец можно показать все свои чувства и эмоции. Все это время я представляла мужа.

— В смысле? — его лицо краснеет.

Ангельски улыбаюсь, отставляя кружку. Кажется, чья-то самоуверенность тает, как снег ранней весной.

— А чему ты удивляешься, Матвей? — легко смеюсь. — Ты думал, что я там в зале тебя целовала? Это просто недоразумение. Не-до-ра-зу-ме-ни-е.

Пристально на меня смотрит, словно высчитывая вероятность и правдивость этой информации. На его лице появляется наглая улыбка:

— Так, может, закроешь глаза, и я трахну тебя как следует? Раз у тебя всё неплохо с воображением.

Скалит белоснежные зубы.

— Помечтай, Андреев, — говорю, резко вставая.

Подхватив сумку, иду к выходу.

— Забавная ты, Вика, — слышу за спиной. — Говорила, что имя моё не запомнишь. А уже и фамилию выучила…

Глава 10. Виктория

Новая неделя начинается с моей нескончаемой радости. Пару раз в год Лёша, как руководитель направления, уезжает в незапланированную московскую командировку на обучение. В этот раз оно продлится две недели. Во вторник бережно собираю ему чемодан, чтобы ничего не забыл, и мы с Марком везём его в аэропорт.

— Пап, — спрашивает сын, болтая ногами. — А ты будешь по нам скучать?

Муж, как обычно погрузившись в мобильный, никого вокруг не замечает.

— Свободин, — шиплю, толкая его в плечо.

— Что тебе? — срывается он криком, оторвавшись от экрана.

— Пообщайся с ребёнком. Ты две недели его не увидишь.

Честно сказать, я жду момента, когда оставлю его на парковке и надеюсь, что эти две недели немного заставят нас соскучиться друг по другу. Потому что жить так дальше становится просто невыносимо.

Я не знаю, как это объяснить.

Больно даже не от того, что он больше не любит, не ценит и не хочет понимать. А от того, что раньше всё это было. От того, что чувствуешь — уходит что-то безвозвратное и трепетное. Уходит навсегда. А причину ты не знаешь.

— Да, Марк, — говорит Лёша, блокируя телефон.

— Ты будешь по мне скучать, пап?

— Конечно, сын, — кивает.

— А по маме?

В салоне машины возникает неловкая пауза, которая будто оголяет скопившееся взаимное раздражение.

— И по маме… естественно, буду. А мама по мне будет скучать? — спрашивает он едко, разворачиваясь ко мне.

Забираю воздух, чтобы вытерпеть оставшиеся пару километров.

— Платки сушить устану, дорогой, — язвлю.

— Мам, а что это значит? — подхватывает сын сзади.

— А это значит, Марк, что наша мама очень жестокая, — отвечает за меня муж и грубо добавляет:

— Ты можешь перестроиться, че ты тащишься за этим тихоходом?

Перестраиваюсь в левый ряд, удостоверившись в том, что он пустой.

— Жес-то-ка-я… Как Росомаха из «Марвела»? — испуганно спрашивает младший Свободин.

— Хуже, — тихо отвечает муж, снова уставляясь в телефон.

Агрессивно стискиваю руль от обиды.

— Росомаха страшный, а мамочка красивая, — продолжает рассуждения сын. — Совсем не похоже.

— Спасибо, Марик, — улыбаюсь через силу ему в зеркало.

Долго стоим в пробке на въезде и наконец-то заезжаем на парковку.