Неверная жена

— Что? — спрашивает заворожённо.

— Ну, сожалеть. Пока ты находишься в сожалении, ты теряешь время. Деструктивная эмоция. Разрушительная.

— Да я понимаю. Но не думать об этом пока не выходит.

Затягиваюсь её ароматом, который витает в воздухе с того момента, как мы отъехали от отеля. Поправляю шорты.

— Тогда посмотри на это по-другому. Если бы ты не выбрала тот самый институт и не познакомилась с… — стискиваю зубы до хруста. — У тебя не было бы Марка, который мило сопит на заднем сидении.

— Это да, — произносит она тепло улыбаясь и заглядывая через плечо, отчего платье смещается и в зоне доступа моих глаз оказывается полупрозрачное белье, которое тут же хочется потрогать руками.

Вместо этого провожу несколько раз ладонью по своему затылку и потираю щеку.

— Ну а если бы ты выбрала танцы, не факт, что мы бы с тобой повстречались в прошлом месяце, — добавляю.

— Да, — шепчет она. — Если так смотреть, то вроде как все к лучшему?

— Конечно, — подтверждаю и получаю невесомый поцелуй в щеку.

Я так классно разложил ей теорию, что начинаю прогонять свою жизнь через неё же, пока несусь по пустой трассе.

И вроде все совпадает. Кроме болезни матери.

Почему она умирает? И где здесь, черт побери, твоё «к лучшему», Господь Бог? Ошибочка вышла в небесной канцелярии.

— Спасибо тебе, Матвей, — выговаривает Вика осторожно.

— За что? — удивляюсь.

— За то, что появился, — отвечает, смущаясь.

— Я уже никуда не уйду, — обещаю и сам в это верю.

Руку на отсечение даю.

Около получаса двигаемся свободно и снова застреваем в пробке на въезде в Анталию. Марк внезапно просыпается и вполне ожидаемо просится в туалет. Да и перекусить бы уже не мешало.

Паркуюсь возле обыкновенной придорожной кафешки.

Пока Вика с малым идут в туалет, решаю свериться с маршрутом. Я давно не был в Турции и, если честно, немного позабыл расположение основных автомобильных развязок.

Подключаю телефон, дожидаюсь пока загорится экран, и по привычке первым делом захожу в сообщения от Мавроди.

Прочтя, каменею.

Это пиздец.

Снова и снова перечитываю буквы, складывающиеся в слова.

Вика с Марком, кажется, возвращаются. О чем-то мило болтают, их разговор проходит фоном, я даже смысла разобрать не могу. В ушах только проклятое сообщение на повторе.

— Матвей, мы идём обедать? — спрашивает Вика.

Перемещаю на неё затуманенный взгляд. Не могу.

— Матвей, господи, что случилось? — ужасается она.

Открываю дверь. Отворачиваюсь.

Медленно веду взглядом вдоль уютной набережной, морской глади и синего горизонта.

— Я сейчас, Вик, — произношу слишком мягко, не видя её эмоций.

Иду куда глаза глядят. Кажется, что я отошёл уже метров на сто, когда передо мной возникает автобусная остановка.

Сажусь на лавку и не могу затормозить слёзы.

Я грёбаный мужик.

Мне двадцать пять лет! Но моему организму похуй. Он малыми дозами выдаёт безысходную сырость.

Глава 28. Виктория

— Мама, а где Матвей?

— Не знаю, — отвечаю сыну, посматривая в сторону дороги.

Что у него случилось? Когда мы уходили в кафе, он был вполне обычный. Позвонил кто-то? Написал? Может, девочка его?

Последние два дня я живу в воздушном взбитом облаке. Вокруг одна совершенная сахарная вата. Очень не хотелось бы внезапно возвращаться в реальный мир.

Куда он отправился? Бросил нас одних на лютой жаре и упёрся. Это нормально вообще?

Психую, постукивая пальцами по чёрному пластику на двери.

Матвей возвращается лишь через двадцать минут. Кожа неестественно бледная, глаза покрасневшие, волосы в адском беспорядке, будто их хозяин силился их рвать на себе.

— Что случилось? — задаю ещё раз вопрос, на который он так и не ответил.

Невозмутимо заводит двигатель, смотря прямо перед собой. Затем поразмыслив, снова гасит. Поворачивается и хватает меня за руку, словно не наблюдая моего упорного сопротивления.

Здесь Марк. Он может негативно отреагировать на наши даже самые простые прикосновения.

Но Андрееву пофиг.

— Нам надо вернуться, — говорит печально. В бездонных глазах разбитое стекло, вызывающее волну ужаса чуть ниже груди.

— В смысле, вернуться? Мы же только уехали.

— Мне надо возвратиться домой. Сегодня же.

— Что стряслось? Я тебя в третий раз спрашиваю, Матвей.

Он чуть оглядывается на Марка и как-то заторможенно ему подмигивает, затем снова переключает внимание на меня.

— Отвезу вас в отель. Можно тебя попросить, посмотреть ближайшие вылеты?

— Да, конечно, — моргаю, ничего так и не поняв.

Пока выбираемся на автомобильную трассу, мониторю приложения авиакомпаний и время от времени поглядываю в сторону Андреева, который, кажется, целиком и полностью в своих горьких мыслях.

— Ближайший обратный вылет только утром. В шесть часов. Устроит?

— Да, конечно. Возьми карту и документы. Оплачивай.

На мои колени приземляется небольшой черный бумажник. Провожу по мягкой коже пальцем и раскрываю его. Вот только вытянув пластиковую карту, застываю. Действительность стреляет на поражение в зону правого виска.

Фото из автомата, которые пачками стоят в каждом торговом центре. Влюблённая парочка на ней абсолютно счастлива.

— Что там? — хмурится Матвей, заметив мой внутреннюю реакцию.