Неверный муж моей подруги, часть 2 (СИ)

За прекрасным бутербродом следует пирог с рыбой, за ним — крошечные пирожки с малиной и сливовым вареньем, за ними — хрустящее печенье, как раз под чай, который приносит проводница.

Сытость растекается теплом внутри. Становится настолько легче жить, что я задумываюсь — неужели все это время причиной моих страданий был обычный голод?

Но нет, конечно, нет. Просто некоторая еда ценна не только калориями, но и чем-то еще, самым важным.

И никакая Вера не хабалка и не наглая. Раздражение тает без следа, я даже не замечаю, в какой момент. Она не просто веселая, легкая и очень запасливая женщина. Теперь, когда предубеждение не застилает мне взгляд, я понимаю, что она еще и очень умная женщина.

И совершенно права насчет Джейн Остин, которая совсем не годится для поезда. Надо было Маринину купить.

— Полегче? — спрашивает Вера.

— Да, — признаюсь я.

— Ну и хорошо, — вздыхает она. — А то ты прям как призрак выглядела. Зовут-то как?

— Светлана, — почему-то говорю ей полное имя.

— Ну что, Свет, от кого бежишь?

Я жмурюсь и мотаю головой, утыкаясь взглядом в размытый пейзаж за окном, словно пытаясь сбежать из купе, где мгновенно становится напряженно.

Не хочу ничего рассказывать.

Страшно.

— Да брось, — говорит Вера. — Я совершенно чужой человек, никому не расскажу твои секреты. А если расскажу — им будет все равно. Слышала про эффект попутчика? Поделись — станет легче на душе.

— Не станет, — вздыхаю я. — Не тот случай.

А потом… рассказываю.

Честно, не пытаясь приукрасить свою роль.

Не выставляю Полину злобной мегерой, лишившей мужика постельных радостей, из-за чего он и побежал налево.

Не выставляю Игоря абьюзером, который мечтает видеть меня босой, беременной и на кухне.

Не выставляю себя тоскующей по настоящим чувствам жертвой жестокого мира.

Честно рассказываю, как добивалась Германа, бегая за ним.

Как была согласна на унизительный трах в его кабинете и была счастлива даже от такой подачки.

И как забыла о собственных детях, увлеченная им — тоже рассказываю.

Честно так честно.

Не забываю и о том, как однажды прорвало и Германа. В тот день, что оставил мне шрам на ладони.

И как из стыдного офисного адюльтера наша связь вдруг стала стихией, от которой невозможно скрыться.

Обрываю себя на этом моменте.

Не думаю, что Вере интересны мои рассуждения о настоящей любви.

— Осуждаешь? — спрашиваю я ее.

Она сидит, опустив глаза и вертит в руках яблоко. Алое, наливное, пахнущее на все купе волшебными садами Авалона.

Какие у этой женщины еще могут быть яблоки? Уверена, у нее в огороде, сразу за шпалерами со сладким горохом прячется и фиговое дерево с плодами познания добра и зла.

— Нет, зачем? — пожимает она плечами. — Даже если бы я хотела, осудить тебя сильнее, чем ты сама — невозможно.

— Тогда почему у тебя такое лицо?

Я готова к тому, что она не ответит.

Но, видимо, эффект попутчика действует не только на меня.

— Знаешь, что я делаю в этом поезде? — спрашивает Вера.

— Что?

— Убегаю. На другой конец страны. Новая работа, новый дом, новая жизнь.

— От чего?

— От кого, Светлан, от кого… От мужа, который мне изменил.

Что-то взрывается за глазами с ослепительной вспышкой — и забывшая меня за несколько последних месяцев мигрень заходит, распахивая дверь с ноги.

— Прости… — бормочу я и сжимаю пальцами виски, этим отчаянным жестом безуспешно пытаясь загнать все беды мира обратно в ящик Пандоры. Начиная с мигрени и заканчивая всеми изменами в мире.

— Ты-то чего прощения просишь? Не с тобой же изменил, — усмехается Вера, и я вижу, какие у нее усталые глаза, когда она перестает улыбаться.

Я качаю головой, утыкаясь лбом в ладони.

Запах свежего, маринованного чеснока и мяса становится нестерпимо сильным.

До тошноты.

Сейчас. Почему вы не развелись?

Сейчас. Почему вы не развелись?

Я дышу.

С трудом, но дышу.

С помощью проводницы мы кое-как открываем окно, чтобы я могла вдохнуть пахнущий креозотом и соснами свежий воздух. Бледно-зеленый цвет моего лица постепенно сменяется розовым — об этом сообщает Вера. Проводница приносит еще крепкого чая с сахаром, но меня тошнит от любых запахов и вкусов кроме вот этого — заоконного. Если бы я выбирала Герману новые духи, я бы нашла такие, где сочетается этот тревожный запах рельсов, проложенных сквозь безлюдные просторы, и ветер свободы, напоенный ароматами дикого леса.

Мигрень сверлит дырку в черепе — насквозь. Перед глазами мелькают звезды и закручиваются спиралью, всасываясь в черную дыру.

Взгляд у Веры слегка виноватый, и от этого мне становится еще хуже.

Забавно — я и не замечала, что последние полгода была счастлива не только потому, что украла чужого мужа, но и от того, что моя старая подружка-мигрень забыла ко мне дорогу.

От этого слезы подступают к глазам.

Внутри живота сворачивается горячий комочек обиды. Словно Герман лишил меня не только себя, но и меня самой. Здоровой.

Это совпадение, конечно.

Надеюсь, что совпадение.

— Все в порядке, — говорю я Вере. — Прости, я правда в порядке.