Невеста Соболя

Такой реакции я от Соболева явно не ожидала.

— Медляк начался. Пойдём потанцуем.

— Я… не люблю медляки.

— Саш, — устало выдохнув, Соболев на мгновение прикрывает глаза и трёт переносицу. — Давай жить дружно, ладно? Нам с тобой изображать здесь мужа и жену ещё довольно долго. То, что ты сегодня смотришь на меня так, как будто в глотку мне хочешь вцепиться, разве что слепой не заметил. Не стоит нам привлекать к себе лишнее внимание.

Говорит на удивление спокойно и без агрессии. А меня всё равно это злит. После Славиных слов, брошенных в номере, мне теперь всё время кажется, что он со мной как с ребёнком разговаривает. Даже сейчас. Объясняет как маленькой простые вещи.

Не хочу быть глупым ребёнком.

— Пойдём, Сань, — берёт меня за руку, и не успеваю я опомниться, как оказываюсь на танцполе, тесно прижатая к Славиной груди.

— Слав, я… на самом деле не очень хорошо танцую медленные танцы… — чёрт, да я вообще их танцевать не умею! Зачем я только про клуб ему натрепала?!

— Не волнуйся, Санёк, научу.

Слава сжимает мою правую руку в своей, а вторую кладёт на спину, касаясь большим пальцем кромки выреза и крепче прижимает к себе.

— Расслабься, Сашка, — выдыхает мне в губы. — Прорвёмся.

Глава 23. Саша

Это как огонь по венам. Как лава, выжигающая кровь и душу, не оставляя ничего от меня, кроме пепла, который тут же разлетается в пространстве и оседает на Славиных руках, губах и ресницах.

Я тяжело и шумно дышу, цепляясь пальцами за плечи мужчины, которого люблю дольше чем вечность. Да, именно так. Намного дольше. Кажется, ещё до рождения собственной души я его любила.

А он абсолютно спокоен. Его дыхание и сердцебиение в норме, он неторопливо двигается, ведя меня в танце, обжигает поясницу мягким касанием ладони, отравляет мои лёгкие ароматом своих духов. И мне хочется кричать на него. Хочется спросить, как ему удаётся быть таким спокойным?! Ничего не чувствовать, не волноваться, не сходить с ума?

Но если я об этом спрошу, то, наверное, буду выглядеть самой глупой девушкой на свете. Ведь только дурочки не понимают, что дыхание срывает и сердце даёт сбой, только если действительно любишь. А Слава меня не любит. Даже не влюблён. Да я и не нравлюсь ему ни капельки.

Видимо, я, правда, очень глупая, если до сих пор надеюсь на что-то.

Горько усмехнувшись, прикрываю веки и утыкаюсь лбом в Славино плечо.

«Какой высокий, сильный и красивый… Нет ведь ничего плохого в том, что я чуть ближе прижмусь к тебе? Это всего лишь танец. Это нормально — обнимать друг друга в танце, прикасаться и наслаждаться этим…»

— Саш, — неожиданно раздаётся хриплый голос у меня над ухом.

Слава наклоняется ниже и теперь его горячее дыхание скользит по моей шее, щекочет плечи и сползает вниз к животу, где сворачивается в плотный огненный жгут.

Мне становится совсем нечем дышать. Ноги не держат — наверное поэтому Слава чуть сильнее меня сжимает. Видимо, я падаю. Не могу точно сказать, потому что голову заволакивает мороком и думать нормально не получается.

— Саша… Ты чего какая напряжённая?

Напряжённая? Вовсе нет. Скорее возбуждённая и влюблённая по уши. Но лучше Славе об этом не знать, а то придумает опять чего-нибудь лишнего насчёт моих чувств к нему.

Точнее, не придумает, а догадается, но это уже детали.

— Не люблю танцы, — кое-как выдавливаю из себя ответ, и ненавижу собственный голос за то, как хрипло и надрывно он звучит.

Скорее бы закончился этот медляк, пока я окончательно с ума не сошла!

Но музыка всё звучит и звучит, а Славина ладонь продолжает скользить по моей спине. Теперь она перемещается выше, к лопаткам, оставляя огненную дорожку за собой.

В какой-то момент мне хочется плакать от бессилия.

Ну почему он? Почему я не чувствую то же самое к Максу? Почему моё дурацкое сердце только на Славу так реагирует? Может быть, мне какое-то бракованное сердце досталось? Точно, это всё объясняет. Моё просто сломано.

— Даже со мной танцевать не нравится, Саш? С ним лучше было? — снова хрипит Соболев.

Я ничего не отвечаю. Ни да, ни нет. Не хочу врать, и правду говорить не хочу. Вот так бывает — когда остаётся только молчать, чтобы не выдать свои настоящие чувства. Мне ведь нужно как-то защитить своё и так бракованное сердце от окончательной поломки и остановки. Хотя бы молчанием.

И пусть мир вокруг разлетается, пока Слава прижимает меня к себе, пока его пальцы ласково поглаживают мою спину, пусть этот миг сохранится в моей памяти, наклеется фотокарточкой на ещё одну страницу альбома под названием «любовь всей моей жизни». Пусть так будет, а я просто помолчу. Я просто повдыхаю его запах и сделаю вид, что всё по-настоящему. Всё реально — мы, наша любовь, кольца на пальцах и этот медовый месяц на краю света.

Медленная мелодия заканчивается так неожиданно, что я оказываюсь к этому совсем не готова. Мне казалось, я хочу завершения танца, но, получается, что нет. Не хочу Славу отпускать. И всё же отпускаю.

А вот он как раз не торопится разрывать объятия. Продолжает стоять посреди танцпола и прижимать меня к себе. И я не понимаю, зачем он это делает? Почему так себя ведёт?