Невинная для киллера

Яна молчит. Она замерла и не шевелится.

— Осуждаешь?

— Нет, что ты. Просто, мы женаты, — смотрит на меня сияющими глазами. — Сейчас покажу, — вскочила с постели. Голая. Я залюбовался ее формами. Мне кажется или она немного округлилась?

Девушка что-то достает из сумки и протягивает мне паспорта.

— Твой и мой.

— Аверина Яна Леонидовна. Жена значит.

— Да, Петрович с Семеном постарались, чтобы меня без проблем приняли в клинике. Только фамилию я уже сама поменяла. На твою. А еще вот, твой загран. Так что хоть сейчас домой, — улыбается моя красотка.

— Ян. Мне нужно еще на день тут задержаться, максимум на два.

Девушка бледнеет и радостная улыбка увядает.

— Это из-за нее?

— Нет. Я знаю, что моя мать умерла лет семь назад. Хочу найти отца.

— О, да конечно, — снова забирается ко мне под бок. — Я сегодня улетаю, вечером. Так что, очень надеюсь, что ты в скором времени прилетишь.

— Обязательно.

В душ идем вместе. Я снова не могу от нее отстать. Давно снова каменный, будто и не было марафона. Припадаю к груди, как мне показалось, я мало времени уделил ей. И тут-то я понимаю, что что-то не так. Во-первых, грудь стала более объемной, тяжелой. И на вкус…

— Ян, — смотрю ошалело на нее и выделяющееся молоко. — Ян, ты кормишь?

Она заливается краской. А меня пронзают мысли. У нее есть ребенок? Чей?

— У меня есть ребенок. Вернее у нас, — обхватывает мое лицо ладошками и смотрит в глаза. — Я хотела сказать. Хотела, но не знала когда лучше. У нас есть сын. Ему год и три месяца. Удивительно похож на тебя.

— Сын, — упираюсь лбом в ее лоб и закрываю глаза. Сердце пляшет в груди, пытаясь пробить грудину. — Как назвала?

— В честь его отца. Богданом.

— Маленькая моя, как же ты без меня справилась? Как? Выносила нашего сына, — укладываю руки на ее плоский животик.

Глава 44. Богдан

В аэропорту стоим в обнимку. Я не хочу ее отпускать, она не хочет уезжать. Пару раз, правда, отвлекалась на телефонные звонки, но толком не сказала, что там у нее случилось.

А когда объявили регистрацию на ее рейс…

— Обещай, что приедешь! — заглядывает в глаза.

— Конечно. Приеду. К вам с сыном, — в голове фото малыша, который действительно очень похож на меня. И я до трясущихся поджилок рад, безмерно рад. У меня есть сын, жена… Меня любят и я нужен им.

Первым делом после взлета самолета Яны я набираю пропавшего куда-то Семена с Леной.

— Да, — сонно звучит голос друга.

— Семь вечера. Ты часовые пояса спутал?

— Бо, — выдыхает. — Сейчас, минуту, — что-то шелестит в трубке, слышатся шаги. — Все нормально? Как вы там?

— Посадил Яну на рейс. Только улетела.

— А ты? Почему не с ней?

— Отца хочу найти, — повисает тишина.

— Ты вспомнил?

— Все, абсолютно. А еще хочу спросить, ты почему мне ничего про сына не рассказал? Ты крестный оказывается, — усмехаюсь.

— Это Яна сама должна была тебе рассказать. Не моя правда.

— Где Лену спрятал?

— Она у меня, — приглушенно отвечает Алехин.

— И, я не понял. Ты с ней? — я замер.

— Да. Я с ней. Так что, — снова заминка. — Мы всю ночь и все утро из постели не вылезали.

— Поздравляю. Ладно. Я поехал в родной город. Машину ее возьму, раз она ей пока не нужна. Предупреди ее, ладно? — и отключаюсь.

Первым делом в квартиру Симоновой. А затем уже по газам и за город. В область.

В родной город добираюсь на следующие сутки около десяти утра. Спал пару часов в дороге.

Останавливаюсь у дома, в котором провел детство. Поднялся на второй этаж. У нужной квартиры нажал на звонок и жду. Еще и еще раз звоню, но в ответ тишина.

— А вы к Алексею Николаевичу? — за спиной раздается голос.

— Да, к нему, — оборачиваюсь, встречаясь с соседкой. Не признала. А я боялся ее в детстве. Ух, погоняла она меня веником.

— На кладбище он ушел с утра, еще не вернулся.

— Спасибо, — и срываюсь вниз, к машине и мчу в сторону кладбища.

Где похоронена мать, я не знаю. Не был ни разу. Оставляю машину на площадке и иду по тропинке меж деревьев. Если не ушел еще, то возможно встречу.

Идя между оградок, посещает мысль найти своих парней. Попросить прощения. Но это уже потом. После того как увижу сына. Как все уляжется, и найду все сведения о том, кого где схоронили. А сейчас ищу глазами отца. Не представляю, как он мог измениться за столько лет.

И вот я замечаю движение. У одной из могилок. Мужчина, ссутулившись, сидел на лавочке. А рядом лопата. Видимо снег чистил. Я не знаю, но меня тянет к нему, и я иду, убрав руки в карманы куртки.

Я подхожу к оградке, и замираю рядом с сидящим мужчиной. Смотрю на памятник, и становится дурно.

— Здравствуй отец, — вдыхаю морозный воздух.

Он оборачивается и встает с места.

— Вы, наверное, ошиблись.

— Не узнаешь, пап? — подхожу еще ближе.

— Мой сын умер.

— Тебе так легче живется, зная, что я умер? — внутри все сковала ледяной коркой. — А я живой. Прости, что это правда. Но я живой.

— Мать тебя искала. Но ей сказали, что погиб. А где и как ответ не дали, — его голос дрогнул.

— Мне жаль, что так все вышло. Очень жаль.

— А мне-то как жаль. Я ж поступил как последняя мразь. Она меня так и не простила, — смотрит на памятник. И делает шаг ко мне. — Богдаш, — его голос сорвался.