Незавидный холостяк

Белые скатерти, серебро и хрустальные бокалы. Дорогое вино и умная беседа с горячим подтекстом, ведущаяся на двух уровнях одновременно.

Музыка, свет, кружево, простыни, снова вино – и все будоражащее, что обычно остается только в фантазиях. Я никуда не спешу, и они понимают, что со мной можно раскрыться.

И со второй-третьей встречи начинается самое интересное. Когда становится понятно, что я нормальный, меня не нужно уговаривать надеть презерватив или убеждать, что вибратор в постели друг, а не соперник, что наручники – еще не извращение, а немного боли только добавляет перца.

Что можно – все!

В том числе и сказать «нет»…

Гюрза остановилась за два шага до меня, скрестила руки на груди. На очень красивой, тщательно упакованной груди. Мне ли не знать, что там, под строгой блузкой, может быть как кружево цвета шампанского, так и тонкие ремни алой портупеи – и никогда не угадаешь. Но сам процесс угадывания уже заводит.

Сегодня она не собиралась на свидание, так что, возможно, там простое хлопковое белье. Может быть, даже с утятами. Эти женщины постарше и не такое могут…

Я одним пальцем поправил очки на переносице. Через изумрудные стекла все кажется немножко волшебным. Очень хотелось бы верить, что у этой роскошной женщины была веская причина увольнять Варвару, что все не просто так…

Когда стало понятно, что молчание будет вечным – мы оба умеем бесконечно держать паузу, я вздохнул и спросил:

– Ну зачем?

Она дернула плечом, сохраняя равнодушное выражение на лице. Даже отвернулась, провожая взглядом громко рычащий мотоцикл, пролетевший мимо. Глупый вопрос, не стоящий внимания.

– Мариш…

Она дернулась от мягкого, неуместного для этого разговора обращения и уставилась на меня.

– Ты ждал чего-то другого?

– Да, ждал. Того, о чем мы договаривались.

– Легкий роман, пока кому-нибудь из нас не надоест? Так, Кир?

Она ощетинилась, натянула ядовитую улыбку на такие… будоражащие воспоминания губы.

– Так. Вроде обо всем договорились.

– Мы не договаривались, что Черкасова окажется твоей женой!

Кажется, кличку ей придумали не зря. Едва выйдя из оборонительной стойки, она тут же ринулась в атаку.

– Какая разница, кто моя жена?

– Какая? Ты думал, что мне все равно?

– Да.

– Ты правда такой дурак, Кир? Ты искренне считаешь, что достаточно десятка свиданий с тобой – и можно не хотеть ничего больше? Что никто не думает ни о чем другом?

– Да, считаю. Если хочешь большего – почему бы не сказать об этом? Зачем соглашаться на то, что не устраивает?

Она замерла, рассматривая меня с каким-то нехорошим интересом, а потом опустила голову, скрывая печальную улыбку.

– Кирилл, Кирилл… какой же ты… Вроде умный мужик, вынуждена отдать должное. Разбираешься в психологии, вине и деньгах, про секс я уж и не говорю. А все равно наивный, как любой мужчина. А ведь если бы захотел – разобрался и в этом. Но зачем тебе? Удовольствия, развлечения, радость – это можно получить и не погружаясь в женские проблемы!

– При чем тут женские проблемы?

Она засмеялась сухо и с превосходством. Так, что я остро ощутил, что она – старше. Опытнее. Когда тебе двадцать, это превосходство опыта не так задевает в женщине, как в тридцать с лишним.

– При чем… Каждая девочка с рождения слушает сказки про принцесс, которые выходят замуж за принцев. Настоящих – красивых, умных, достойных. Принцы совершают подвиги, пока принцессы ждут спасения в логове дракона или высокой башне колдуна. Каждая девочка рисует этих принцесс в свадебных платьях с фатой. Это проникает в наши кости, растворяется в крови, становится частью нас. А потом девочка вырастает…

Она замолкла, пережидая, пока пройдут мимо случайные люди. Стайка девчонок, которые косились на меня, парень лет двадцати, сворачивающий шею, чтобы попялиться на нее, серьезный мужчина в костюме, которого больше заинтересовала моя «Феррари». И женщина средних лет, с любопытством стреляющая взглядом на всех троих, – ей явно хотелось послушать, о чем мы так напряженно беседуем.

О принцессах, о чем еще.

– Вырастает, – сказал я. – И выходит замуж, если ей так надо. Но ты-то…

– И я вышла замуж. Как многие из нас. Уже там выяснив, что принцев не существует. Существуют обычные мужчины, которым не нужны принцессы, а нужны заботливые жены, которые приготовят ужин, погладят рубашки и не будут нудеть, чтобы он вынес мусор, когда в «танчиках» происходит что-то поинтереснее семейной жизни. Приходится смириться, что принца не будет никогда, и либо научить мужа ставить тарелку в посудомойку и находить клитор, либо развестись и возвращаться домой к коту, бокалу вина и пледу. Идеальных мужчин не бывает, пора забыть о сказках. Посмотришь по сторонам – ну нет принцев. Ни у кого нет. Ну и ладно. Все так живут. И тут являешься ты…

– Я не принц.