Ничего не бойся! Твой Белый

Потому что мое тело точно не выдержит обещанного утра!

Прихрамывая, как беременная уточка прохожу мимо Ильи и Макара, пьющих за столом чай.

- Buongiorno...

- Доброе.

- А ты чего сбежала?

- Жарко внутри... - вру я, краснея.

Падаю на гамак и отключаюсь, держа в руке телефон.

Мне снится Бьянко...

В руке вибрирует телефон.

- Si... - не открывая глаз, отвечаю я.

- Замучил мою маленькую девочку... - сонно и сожалением говорит мне Бьянко. - Ну прости идиота пьяного... Вернись ко мне, пожалуйста...

- No-no-no... - улыбаюсь в полудрёме, скидывая вызов.

Уплываю опять в сон, чувствуя вибрации.

- Si... - сонно бормочу в трубку, досматривая сны.

- Я люблю тебя... Очень... ну я дурак… я больше не буду…  вернись…  Ti amo...

- Anch'io (я тоже)... - шепчу ему я.

Снова скидываю вызов в полудрёме.

И опять засыпаю. Телефон опять вибрирует.

Улыбаясь, подношу к уху.

- Si...

- Я найду тебя, маленькая сука, - сон смешивается с реальностью, я словно вижу глаза Варана, приближающиеся к моим. - И ты вернёшься на своё место, птичка!

Путаясь в одеяле, в ужасе и ничего не понимая, с воплем слетаю с гамака.

Телефон летит на землю. Моя нога цепляется за одеяло. Я врезаюсь в грудь Макара, который ловит меня.

Задыхаясь, в панике слепо смотрю вокруг, пытаясь в слезах вырваться из незнакомых рук.

- Аня! Ань! - встряхивает он меня. - Ты чего?? Ну-ка тихо...

Не сдержав эмоцию, истерично рыдаю, пытаясь понять - где я и что происходит.

- Ну всё... - обнимая, усаживает на скамейку под ошеломлённый взглядом Ильи.

- А чо происходит?! - слетает с крыльца полуголый взъерошенный Бьянко.

- Паническая атака у нас происходит... - недовольно вздыхает Макар. - Посмотри-ка кто звонил...

- Я звонил... - смотрит растерянно и виновато мне в глаза.

Отрицательно качаю головой.

- Анечка, ты чего?.. - присаживается передо мной, заглядывая в глаза. – Мы же с тобой говорили сейчас.

- Нет! - дрожащим голосом выдыхаю я.

- Может, приснилось?.. - хмурится Макар.

- Нет-нет...

Хотя и приснилось тоже.

- Да... - забываю я опять все слова на русском, не понимая, как объяснить. - И да... И нет!

- Беда... - ворчит Илья.

И они так смотрят на меня. С жалостью, словно я...

- Я не... сошла с ума!

- Ну конечно, не сошла... - гладит по плечу Макар и сверлит взглядом Бьянко.

Поднимаю телефон, показываю вызов.

Бьянко укладывает меня на гамак. Они тихо разговаривают за столом, обсуждают...

- После рандеву с медведем в лесу - улыбалась, а от телефонного звонка словила атаку, Белый. Ситуация пройдет, а атаки укоренятся. Валите больничку, а...

И опять ничего не понять!

Бьянко кивает.

- Мы съездим.

Глава 42 – Всё просто

Читаю на телефоне про панические атаки. Психическое перенапряжение и психотравмирующие ситуации - главная причина ПА.

Хочется извиняться за ту ночь. Я, мне кажется, и половины не помню, чего я там...

Потому что я пьяный, жадный, озабоченный дебил...

Ну или хотя бы чем-то компенсировать свой неадекват.

Надо было не выебываться, а слушать с самого начала Громова.

Я больше не трогаю ее, но сам уже недалёк от того, чтобы тронуться! Потому что спим мы вместе...

И мне кажется, стоит только притронуться, вспыхну опять как спичка и... не притрагиваюсь.

Но ночью она все равно вскрикивает от кошмаров.

Несколько дней мы дома.

Аня моет тарелки после ужина.

- Давай, я? - мне неудобно, что я превращаю ее в кухарку.

- Сама могу.

- Ладно. Тогда завтрак - с меня.

- Невкусно готовлю?

- Очень вкусно!

- Почему ты?

Потому что ты у меня - принцесса.

Мама звонит.

- Привет, мам... - выхожу на балкон, разговаривая по телефону.

- Это что ты такое нам написал? - недовольно.

- Ну, вот так...

- Не придумывай ерунды. Дочь Чайкина? Посмотрела я на ту дочь!

Инги полно в соц сетях. Пьянки, клубы, скандалы...

- Да не на ту ты посмотрела. Их две. Аня - из Италии.

- А какая разница? Всю жизнь в холопах потом ходить у мажорки? Найди нормальную девушку. Ровню себе.

- Она нормальная, мам.

Но не "ровня"...

- Ты же не альфонс, - не слышит она меня.

- Причем здесь - альфонс?!

- Мужчина женщине что-то дать должен, а не взять!

- Ладно, короче, ма. Давай, - зло торможу разговор. - Приезжать не надо.

- Обиделся он! А не надо обижаться, кто тебе кроме меня правду скажет? Нужно на наших девочках жениться.

- Сам я решу, что мне нужно...

Небрежно бросаю телефон на подоконник.

Слышу грохот посуды.

Черт...

Тянусь за сигаретами, замечаю Аню в дверях.

Она внимательно смотрит мне в глаза, словно может залезть своим взглядом в голову.

- Твоя мама говорит обо мне плохо?

- Нет... - хмурясь, поджимаю губы. - Но приехать они не смогут.

- Не хотят, - хмурится в ответ, поправляя меня.

Засовываю сигарету в губы.

- Это не важно.

- Что со мной не так?

- Слишком богата, - болезненно усмехаясь я. - Ее смущает, что я в этой истории выгляжу как альфонс.

- Альфонс? Мужчина деньги берет?

- Да.

- У меня ничего нет!

- Но скоро будет...

- Моему отцу нельзя помочь? - дёргается ее лицо.

- Я пытаюсь, Ань.

Смотрю через окно, как убирает разбитую чашку.

Анна молчаливая и грустная. Замолчала совсем...

И я тоже начинаю сдыхать от тоски. Мы виновато и настороженно смотрим друг другу в глаза.