Ничего святого

Я прикинул в уме время: должно было быть около десяти вечера. Чтобы не получить порцию пиздюлей, я ответил:

– Я пытаюсь дойти до Кутузовской. Ты представляешь, метро Парк Победы закрыли, а тут такая толпа народу! – разумеется, я знал, что метро будет закрыто, но мне категорически не хотелось, чтобы ремень разрушил мою внутреннюю гармонию этим вечером.

– Ты домой собираешься ехать? – спросила мама.

– Да, конечно.

– Не надо. Поезжай к Грише – это ближе и так будет лучше.

– Хорошо, как скажешь, – ответил я.

– Завтра, перед тем как соберёшься ехать в школу, позвони мне, – продолжала она. – Домой не заходи.

– Ладно, – произнёс я. Мне очень хотелось спросить, случилось ли что-то, но я не спросил: во-первых, я и так понимал, что что-то случилось и мама мне об этом расскажет завтра, во-вторых, я был так рад от того факта, что мне не нужно ехать домой и можно остаться у дяди, что больше меня ничто не интересовало.

Мне повезло: Гриша оказался дома. Я не стал вдаваться в подробности, почему приехал к нему, и, поскольку он действительно жил намного ближе к Парку Победы, вопросов у него не возникло. Я с восторгом рассказывал ему о том, как провёл День Победы, и видел в его глазах ироничную усмешку.

– Что такое? – наконец спросил я.

– Ты знаешь, слушать всякий говнопопс в компании пролетариата – это твоё дело, но можно потратить время с большей пользой, – ответил он.

– Почему сразу говнопопс? – возмутился я.

Мне было неприятно оттого, что он столь свысока характеризовал исполнителей, вызвавших у меня такой чистый и искренний восторг.

– Ну а что такое этот твой Газманов? – улыбнулся дядя. – Великий певец, что ли? Про офицеров спел? В отличие от большинства наших эстрадных певцов, он хотя бы сам её написал, но сам текст-то, Вася. Это же не поэзия.

– Как не поэзия? – вскипел я. – «По натянутым нервам я аккордами веры эту песню пою» – неужели это не поэзия?

– Поэзия не бывает коньюктурной. А здесь – чистой воды панегирик ратникам родины, – я хотел поспорить, но Гриша опередил меня: – Хочешь слушать – это твой выбор. Ты сам решаешь, на что тратить свою жизнь. Но просто подумай, стоит ли оно того.

Он постелил мне в гостиной.

Перед сном я вышел на балкон, откуда было видно стелу на Поклонной горе. Она была рядом и вместе с тем ужасно далеко. Настроение было испорчено, – гармония и радость, которыми наполнил меня патриотизм, рассыпались от саркастичных комментариев дяди. Спать я ушёл с чувством, словно подошёл совсем близко к источнику радости, а потом меня кто-то силой увёл от него, не дав насладиться им в полной мере.

На следующий день, прежде, чем поехать в школу, я, как и обещал, позвонил маме. Она сказала, что будет ждать меня в машине, на парковке возле дома.

И, когда я приехал, она действительно меня ждала.

– Какие у тебя сегодня уроки? – спросила она.

– Физика, алгебра, литература, английский, история, – перечислил я.

– И всё?

– Ещё русский.

– Возьми нужные учебники и тетради, – сказала мама.

Мой рюкзак и пакет со всеми школьными учебниками и тетрадями лежали на заднем сидении.

– Вечером снова поезжай к дяде Грише, – продолжала мама. – Домой не ходи.

– Хорошо, – ответил я.

Повисла пауза.

Я хотел узнать, в чём дело, но мне отчего-то неловко было об этом спрашивать. Мы посидели в тишине секунд десять, потом мама сказала:

– Мы ушли из дома.

– Почему?

– Потому что без Игоря нам будет лучше.

Я забрал нужные учебники, попрощался с мамой и пошёл в школу.

Несмотря на то, что я привык таскать тяжёлый рюкзак, сегодня он как-то особенно придавливал меня, словно в нём были не только книги, но и мои размышления.

Конечно же, жизнь на Светлогорском проезде мне отнюдь не нравилась: я не очень любил, когда Игорь впечатывал меня в стены, если мы с ним сталкивались в коридоре, мне безумно хотелось иметь возможность ходить в душ, когда вздумается, и я с удовольствием завтракал бы спокойно на кухне вместе со всеми, а не пробирался туда всякий раз, словно вор.

Но вместе с тем мне казалось чудовищной ошибкой со стороны мамы прервать эту, пускай и не самую лучшую, но вполне стабильную и понятную жизнь и пуститься в авантюру с двумя детьми. Мама была кардиологом в Центральной клинической больнице, – разумеется, зарабатывала она немного. Мне было не очень понятно, как мы будем жить, где будем жить и, главное, – на что.

Я понимал, что мне, судя по всему, придётся пойти работать, эта мысль была очень правильной, очень зрелой, но почему-то она отталкивала меня.

Казалось бы, Оливер Твист, Дэвид Копперфильд и другие друзья моего детства учили меня, что хорошие мальчики должны зарабатывать деньги с раннего возраста. Я понимал, что так надо, что это правильно, но я не мог себе представить, что через неделю или через две недели я, пятнадцатилетний мальчик, – вот так просто пойду и начну работать. Это отчего-то казалось мне какой-то шуткой, в самой этой мысли было что-то искусственное, неправдоподобное.