Никогда больше (ЛП)

— Она не была злодейкой, — пропела я высоким голосом, переходя к началу дневника, не имея ни малейшего желания вспоминать историю любви Августа и цветочницы. — Она не была злодейкой.

Я была той, кто стояла на пути их единственной настоящей любви, и теперь они были счастливы в браке, живя обычной жизнью.

— Сволочь, — выругалась я, прежде чем наткнулся на другой почерк.

В середине моего блокнота была вложена записка.

Пожалуйста, продолжай вдохновлять меня тем, кто ты есть.

Мои брови нахмурились при виде названия. Это был день, когда я встретила Августа в Les Beaux Arts семь лет назад.

— Я помню тот день.

Я пристально смотрю на почерк, погружаясь в воспоминания о прошлом, о котором не думала всё это время.

Я приехала в Les Beaux Arts пораньше, за исключением того, что по дороге мое длинное платье по злосчастной иронии зацепилось за колючий кустарник. Оно было порвано, и дергание за него не помогло делу. Я оставила свои вещи в студии, где работала музой, и заперлась в чем — то вроде подсобки, надеясь найти нитки, чтобы заштопать его, когда услышала, что прибывает группа студентов.

Короче говоря, они рылись в моих вещах и прочитали мой незаконченный роман, высмеивая моих персонажей и описывая меня как “мертвую невесту, которая разгуливала по залам, как злой призрак”.

Мой палец пробежался по странице этого дня.

Я просто хотел выбраться из этой тупой подсобки и преподать им хороший урок. Но я должна была сохранить свою работу, поэтому на мгновение я бормотала о том, как я выберусь из этого бардака, думая, что я одна среди огромных высоких полок, заполненных всякой всячиной — от неиспользованных глобусов до деревянных манекенов для изучения поз, листов всех размеров и старых книг по искусству. Окно, затянутое паутиной, освещало пыльную дорожку ослепительным оранжевым светом.

Я пригнулась, чтобы посмотреть на другую сторону, но всё, что я увидела, был парень, или, скорее, мужчина с волосами цвета воронова крыла, рисующий на своём холсте. Он стоял, облокотившись на выступ свода другого старого окна с трещиной, одетый в дырявые черные джинсы, и без проблем погрязший в пыль. Его сумка была старой, со свисающими нитками. Мне стало интересно, был ли он студентом — он не был на него похож. Его тёмный взгляд упал на меня, и я немедленно сделала шаг назад.

Он был устрашающим, но я бросила ему:

— Что? Я удивлена, что тебе тоже разрешено здесь находиться.

Он не удостоил меня ответом, и его незаинтересованный взгляд вернулся к своему холсту, как будто я наскучила ему до смерти. Это не помогло успокоить мои нервы.

Я хотел выйти, но щеколда упала у меня из рук. Это здание было таким старым, что ничего не держалось на месте. Я пожаловалась и постучала в дверь, и именно тогда грубиян решил встать.

Я думала, что он собирается помочь мне или сказать хоть слово, но он смотрел прямо перед собой, не глядя на меня, его волосы падали ему на глаза. Он был странным, поверьте мне. Даже замученным.

Он, с другой стороны, умудрился открыть дверь без ручки и на этот раз осмелился взглянуть на меня в профиль.

— Подожди здесь.