Никогда_не... (СИ)

Прямо на полке, в окружении посуды — бокалов, праздничных тарелок, каких-то ещё мудрёных соусников, хрустальных салатниц и блюд, по-старомодному стоит фотография, бросив взгляд на которую, я не могу ни пошевелиться, ни отвести взгляд.

На слегка выгоревшем от солнечных лучей снимке изображён мальчишка, присевший на одно колено, закинувший за плечо теннисную ракетку, держащий в руке кубок и улыбающийся так счастливо, что его улыбка, прямо-таки слепит глаза.

Не отрываясь, жадно рассматриваю фото, даже не замечая в нем мелкие огрехи — постановочные фотографии всегда выглядят слишком сдержанными, практически мертвыми — но в этой нет ни капли подобного. Энергия, исходящая от снимка, такая пробивная и динамичная, что цепляет меня из прошлого, как будто тащит к себе.

Артуру здесь лет десять-двенадцать — тот самый возраст, когда мальчик начинает превращаться в подростка, и детское лицо окончательно теряет мягкие и округлые линии, иногда преображаясь до неузнаваемости. Чувствуя, как сердце в груди снова колотится о рёбра, продолжаю рассматривать его, стараясь не упустить из виду малейших деталей — тёмный пушок над верхней губой, густые, едва не сросшиеся на переносице брови — только не задумчиво сдвинутые, а приподнятые, в детском, доверчивом выражении радости; начавшую прорезаться резкость и ломаность черт — и в то же время, ещё по-детски неровный, волнистый край крупных передних зубов, привлекающих внимание в открытой улыбке — солнечной, счастливой, согревающей даже через десяток прошедших лет.

Мне тяжело оторваться от фотографии — может, потому, что на ней, хоть двенадцатилетний, но все же Артур, а я так люблю смотреть на него. Или же потому, что там так и осталось живое чувство, настоящая радость и полнота жизни, которая пробивает даже от одного случайного взгляда, будит внутри совершенно невероятные чувства. На какое-то время я теряю связь с настоящим, ныряя в момент, запечатлённый и схваченный камерой, пока голос Бориса Олеговича не выдёргивает меня назад, несколькими громкими окрикам и ещё более натужным кашлем.

— Полинка! Эй, ты что там рот раскрыла? Чего ворон считаешь? Вон же рюмки, на тебя смотрят!

Рюмки смотрят на меня, а я смотрю на Артура. И не только смотрю, но и прикасаюсь — все как обычно, наш с ним стиль общения, работает даже с его снимком. Скорее инстинктивно, чем осознанно беру в руки фото и, забыв о рюмках подношу к глазам и улыбаюсь. Хорошо, что я стою спиной к дядь Боре, и он не видит меня. Да и никто больше не видит.

— А это кто, дядь Борь? — мой голос звучит скучающе, почти равнодушно. Хорошая ширма, чтобы прикрыть то, что творится внутри.

Надев на лицо маску праздного любопытства, разворачиваюсь к нему и показываю фотографию. Несмотря на то, что видит даже сквозь стекла очков Борис Олегович не очень хорошо, это фото узнаёт сразу. Снова расплываясь в улыбке, он приосанивается и слегка изменившимся голосом произносит:

— Это же Артурка мой. Сын. Видишь, Полинка, какой он у меня?

О, отлично, и дядь Боря туда же.

Мой. У меня. Мой сын. Мой, и ещё раз мой.

Чувствую, что зря я все-таки забыла про рюмки, и, разворачиваясь, быстро хватаю их свободной рукой, после чего возвращаюсь и сажусь диван рядом с креслом номинального главы семейства. Рюмки аккуратно ставлю на деревянные полированные подлокотники, проглядывающие из-под мягких валиков, на секунду задумываясь, а не играют ли они роль маленькой барной стойки и не поэтому ли здесь выбрал себе укромный уголок Борис Олегович?

— Что, не признала его сразу, нет? — с довольной улыбкой уточняет дядя Боря, протягивая руку, чтобы взять фото.

— Нет, — говорю, — не признала, — и оставляю снимок у себя, откладывая его рядом на диван, так чтобы отец Артура не мог дотянуться. — Совсем не признала.

И совершенно не вру при этом. Ни словами, ни действиями.

— Это он турнир только выиграл, в области, — охотно продолжает Борис Олегович, и я уже привычно иронически посмеиваюсь. Похоже, сегодня — день рассказов об Артуре всей его роднёй. Ну что ж, пусть рассказывают, а я послушаю. Страха я уже не ощущаю, наоборот, ищу в разговорах какую-то зацепку, которая подведёт меня к какому-то важному выводу Какому — ещё не знаю, но он близок, очень близок.

Дядя Боря, в отличие от жены и дочерей, с удовольствие делится со мной спортивными успехами сына. Ловко подливая бальзам, он неожиданно уверенным, тренированным годами движением, подхватывает свою рюмку, и со словами: «Ну, Полинка, за победы!» продолжает рассказ о том, как сам отвёл Артурку во дворец спорта: