Никогда_не...

Радмила, дочь от второго брака, чуть постарше. Кажется, ей около тринадцати — она, как и Эмель смугляночка, гибкая, высокая, не идёт, а пританцовывает. Волосы — настоящий водопад, ровные, блестящие — кажется, в отличие от старшей сестры, она не выпрямляет их. Миндалевидные глаза, нос с небольшой горбинкой, надменный рисунок губ. Невероятно. Невероятно, какие они все разные — и в то же время, похожие своеобразной породистой красотой, которая отличает всех в этой семье.

— Наташ, — восхищенно говорю я. — Какие же девочки у тебя красивые. Все прямо… Все удивительные!

— А то, — по разрумянившимся щекам Наташки видно, как ей приятна моя похвала. — Я сразу им сказала — тётя Поля у нас падкая на все красивое, возьмётся вас фотографировать за милую душу. И не бойтесь ее. Она только кажется малахольной — так вся богема такая. А на самом деле — широкой души человек! Верно, Полька? — смеётся она, обнимая меня за плечи, и я с ней соглашаюсь.

— А кто это к нам прие-ехал? — вроде бы, тот же вопрос, который я слышала сегодня с десяток раз, но в отличие от предыдущих, он будит во мне не раздражение, а тёплое, щекочущее в груди чувство. Точно как в детстве, когда Тамара Гордеевна усаживала меня за стол, угощала вкусной черешней и учила петь красивые песни, которые она с дочерьми неизменно заводила за работой по дому.

— Моя девочка! — ласково обнимает она меня, и я вдруг чувствую, как глаза начинает пощипывать. Черт его знает, что со мной творится в присутствии этой семьи. Все мои убеждения враз рассыпаются, и все чего мне хочется — это вновь сидеть у них на балконе, аккуратно собирать семечки из-под арбуза в кулёчек и распевать с Наташкой песни про любовь и измену, про судьбу и нелегкую женскую долю. Снова почувствовать себя одной из них.

— Какая ж ты стала! Как француженка, да, доча? — обращается к Наталье Тамара Гордеевна и по старой привычке смачно расцеловывает меня в обе щеки.

За восемнадцать лет Тамара Гордеевна немного погрузнела, вокруг глаз и губ пролегли морщины, которых раньше не было, а в волосах засеребрилась седина, которую она упрямо не желает закрашивать. И не надо, думаю я. Это очень красиво и характерно — настоящая соль с перцем, подстать ее характеру.

Чем дольше я смотрю на неё, тем больше понимаю, как к лицу ей годы — глаза все того же удивительного фиалково-синего цвета смотрят с прищуром, остро, а высокая прическа уложена волосок к волоску. Вот кто настоящая примадонна, думаю я. Вернее так — если Наташка у нас признанная царица, то Тамара Гордеевна — гранд дама, королева-мать.

— Чего ж не приезжала, а, Полиночка? — нараспев растягивая гласные, продолжает Тамара Гордеевна, и я опускаю голову, потому что мне нечего ответить на этот вопрос. Мысль о том, что и вправду, стоило бы наведаться к тем, кто заменил мне семью, пока моя настоящая была занята скандалами, разводами и разделом имущества, упрямо закрадывается в голову, вызывая непривычный укол стыда.

— Сама не знаю, — пожимаю плечами я, часто моргаю ресницами, чтобы согнать непрошеные слезы. — Дурочка потому что.

— Ну что ты, что ты! — сочно и раскатисто смеётся Тамара Гордеевна. — Не надо себя оговаривать! Главное, ты приехала, и сразу пришла к Наташеньке в гости. Не забыла нас.

Ага, конечно, пришла, думаю я, снова стыдливо потупив взгляд. Приползла с полночными криками и пьяным дебошем.

— В гости к нам придёшь на выходные? Посидим, чаю попьём, погутарим о своём, о женском. Всё как раньше, да, Наташа?

Наташка, в присутствии матери все более напоминая себя школьницу, послушно кивает головой и берет меня под ручку. Совсем как в школе, чтобы показать, какие мы подружки не разлей вода.

— А я пригласила уже Полинку, на завтра.

— На завтра — хорошо, а вот на воскресенье — ещё лучше. Так я пирог испеку, с ягодами, только с грядки. Бориса вот отправлю на дачу, а то завтра, боюсь, не поспеет. Да, Борис? — в голосе Тамары Гордеевны прорезаются требовательные нотки.

С чувством ещё большего смущения понимаю, что за всеми Никишиным, как всегда, совсем не заметила дядю Борю. Борис Олегович, по обыкновению, теряется на фоне жены и дочерей, как теряется в ярком пламени сухая веточка, которую огонь враз сжигает, превращая в серый пепел.

— Дядь Борь, здрасьте! — радостно говорю я, глядя, как он выныривает из-за плеча Радмилы, которая в свои тринадцать уже догнала его по росту.