Но-шпа на троих

– А ну, соображай, где его видела? Кто такой Топильский?

– Э… э… это имя носит академия, из которой доставили Юру!

– Дура, смотри на фото.

– Простите, я не понимаю, но вы не волнуйтесь, садитесь, пожалуйста, как вас зовут?

– Лампа!

– Ой! Меня тоже!

– Лампа!!

– Что?

– Лампа!

Продолжая мерно выкрикивать мое имя, безумный вытащил из кармана огромную пилу. Я смотрела на нежданного соседа во все глаза. Господи, ну каким образом огромная пила уместилась у него в пиджаке? Через секунду блестящий металл с зубьями начал приближаться к моему лицу. Я кинулась на дверь.

– Убивают, спасите, помогите, режут, пилят…

Твердые руки схватили меня за плечи и сильно встряхнули, глаза мои распахнулись, я рывком села. Костин, стоявший надо мной, хмуро произнес:

– С добрым утром!

– Убивают! – машинально повторила я и через долю секунды с облегчением поняла: никакого психа с пилой нет, мне приснился очередной кошмар.

– Вы уверены, что она дееспособна? – озабоченно поинтересовался Васильков.

Костин кивнул:

– И она, и он просто дураки.

– Сам такой, – обиделась я.

– Точно, – лениво согласился Вовка, – поэтому и примчался по первому свисту, другой бы, умный, до вечера подождал.

Нас с Юрой достаточно быстро отпустили на свободу. Значительно дольше мы пытались засунуть в машину Костина елку. Удалось нам сие простое действие не сразу. Логичнее всего было бы примотать ее на багажник, установленный на крыше, но мое разумное предложение встретило бурю возражений.

– Еще чего! – заорал Костин. – Чтобы я, как идиот, волок в мае месяце умершую елку? Да в меня вся улица пальцем тыкать станет!

– Жуки погибнут, – завел свою песню Юра, – ой, не надо сверху везти.

– Поступайте как знаете, – сдалась я.

– Пешком пойду, – заявил Волков.

– Всем молчать, – рявкнул Костин, – заткнуться и отвернуться.

Я отошла в сторону, пусть разбираются без меня, но, если не везти сухую палку на крыше, то придется устраивать ее в салоне, разложив переднее сиденье. И вообще, это не моя проблема, отправлюсь сейчас по своим делам, мне необходимо поговорить с Ксюшей. Сев в машину, я вытащила телефон. На том конце трубку сняли сразу:

– Алло.

– Можно Ксению?

– Слушаю вас.

– Извините, конечно, но у меня есть кое-какая информация, важная, о вашем муже.

– Слушаю вас, – монотонно повторила Ксюша.

– Лучше сообщить ее лично.

– Приезжайте, – равнодушно обронила Ксения.

– Адрес подскажите.

– Мелковская, шесть.

Я вытащила атлас. Однако Ксюша патологически нелюбопытный человек, другая бы на ее месте принялась задавать вопросы: кто, зачем, что за информация… А эта моментально сообщила адрес, не проявив никакого интереса к звонившей. Продолжая недоумевать, я завела мотор, путь предстоял неблизкий, через весь город, в противоположный конец, по пробкам. Хотя, может, добраться по МКАД?

Дом, где жила Ксюша, оказался деревенской избой, простой, полупокосившейся, с крышей, покрытой толем. Вид у жилища был самый убогий, если не сказать нищий, я даже не предполагала, что в столице имеются такие места, как Мелковская улица: узкий, короткий аппендикс, утыканный «скворечниками». Хотя, наверное, это уже область, ведь МКАД осталась позади.

Ну и пейзаж тут! В двух шагах расположилась свалка. Осторожно обходя осколки битых бутылок, куски ржавых труб и доски с угрожающе торчащими гвоздями, я добралась до хлипкой двери и, не найдя звонка, заколотила в нее кулаком. Послышался скрип, дверь приоткрылась, я увидела кухню, маленькую, тесную, неуютную. Двухконфорочная газовая плита с поцарапанной эмалью, ржавая раковина, стол, две табуретки и пластмассовая люстра-»тарелка», свисающая с потолка. Очень бедно, но относительно чисто, подоконник застелен газетой, край которой был ажурно вырезан фестончиками. У меня внезапно защемило сердце. Бедная Ксюша! Ей, наверное, очень хочется красоты и уюта, а денег совсем нет, вот она и решила сделать из газеты «кружево». Иногда бросишь взгляд на вещь и моментально понимаешь все про ее владельца. Я сразу сообразила: Ксюша, очевидно, хрупкая, маленькая, плохо одетая… Она романтична, наивна, сохранила, несмотря на возраст и жизненные обстоятельства, детскую душу… И мне теперь предстоит сначала рассказать этой женщине-ребенку про смерть мужа, а потом еще постараться выяснить, откуда в его кошельке взялась карточка Галки Сорокиной.

– Вы ко мне? – очень тихо спросила вынырнувшая из глубины избы тень. – Добрый день!

Ксюша выглядела именно так, как я и предполагала. Весила она небось килограммов сорок, не больше. Маленькое треугольное личико с неожиданно огромными голубыми глазами, руки – веточки, «рюмочная» талия и бедра тринадцатилетнего мальчика. Обтягивающие, сильно вытертые джинсы и коротенькая футболочка подчеркивали болезненную изможденность хозяйки.

– Вы Ксюша?

– Да, садитесь.

Я опустилась на колченогую, качающуюся табуретку. Бог мой, она, наверное, голодает!

– Слушаю, – прошептала Ксения.

– Видите ли, ваш муж…

– Если Павлик взял в долг, – неожиданно перебила меня Ксюша, – или украл чего, я помочь не смогу.

– Но…

– Он умер, попал в автокатастрофу.

– Вы знаете?

– Да.