Ночи на Плебанских мельницах. Старосветские мифы города Б*. Рассказы

По лестнице стремительно спускалась тоненькая рыжая девушка в коричневом платье, перешитом из гимназического форменного, но совсем не похожая на миндальную гимназисточку — короткая стрижка, в прищуренных глазах — зеленый огонь, как у рыси, а руки, такие тонкие и деликатные — исцарапаны, словно от забав с капризными котятами. В руках девушка держала два бронзовых подсвечника.

— Вот! Хочу, чтобы этой ночью было светло, как на прежних балах!

Влад хотел было встать, чтобы перехватить тяжелую бронзу из девичьих рук, но сдержался и нарочито равнодушно уставился в темное стекло.

Как ни противилась темноглазая Дорота, но похоронные свечи, на этот раз из желтого, как мумия, воска были найдены, лишены черных лент и зажжены...

Обитатели дома посреди паводки уселись вокруг стола. Вересковый чай, сухари, свет погребальных свечей и ветер за окнами... Что еще нужно молодым, чтобы забыть о несправедливости сурового времени?

— Пан Белорецкий, расскажите какую-нибудь страшную историю! — попросила рыженькая Зося.

Фольклорист глянул светлыми глазами из-под треснувших очков.

— Чем страшнее время — тем приятнее слушать выдуманные ужасы... Словно тьма по сравнению с еще большей тьмой на миг кажется светом. Но условие: рассказываем все, по очереди.

Влад лениво возразил:

— А если я никакой мистики не знаю? И вообще материалист...

Белорецкий только усмехнулся.

— А фантазия зачем, молодой человек? Вы же — артист, в тени на стене должны увидеть и Отелло, и Сигизмунда Августа... Мифы, предания, легенды — это воздух, которым дышит каждый город. Это влажный мох на стенах домов, что всползает по ним, будто проказа. Паутина в углах замурованных три поколения назад комнатах, влага, которая по капле просачивается из черного свода подземелья, вымыв в каменном полу ямку, где может спрятаться огромная жаба... Это вездесуще и неистребимо... Я знаю случаи, когда кто-то придумывал легенду о своем городе, а она сбывалась, и в подвалах солидного купеческого дома находили замурованный скелет, а на башню каждый год, в одно и то же время, прилетал белый голубь...

— И неужели в этом забытом Богом городке, с маленькими грязными улочками и лужами, глубокими, как шляпа смотрителя за кладбищем, где фонарей меньше, чем домов, вы поселите романтические легенды? —недоверчиво спросил Ной. — Я вырос здесь, но руины, на которых мы играли малышами, напоминали только о мрачной и несчастной судьбе распятого на путях истории края...

Фольклорист задумчиво глянул за черное окно.

— Неведомое заглядывает даже в эти окна... Стоит только всмотреться, прислушаться... Неужели вы, пан Ной, никогда не сталкивались с чем-то необычным?

Ной взъерошил ладонью короткие черные кудри, словно торопил ход воспоминаний.

— Ну, разве что история со старой аптекой... — неопределенно протянул он. — Но я был так мал, что все, видимо, перепутал в памяти.

— Все равно, расскажи! — приказала рыжая Зося. — А то строишь из себя какого-то Базарова. А на твоих картинах краски сказками шепчутся.

Ной бросил быстрый взгляд на девушку и, насколько можно было рассмотреть в тусклом свете погребальных свечей, покраснел.

— Ну, хорошо. Только не смейтесь... В этой истории я совсем не романтический герой, а обычный малолетний озорник из местечка, в коротких штанишках и пиджаке старшего брата с заштопанными локтями, с сонмом фантазий в глупой голове...

— Рассказывай, рассказывай! — повторила Зося, и Ной, виновато улыбнувшись рыженькой шалунье, начал...

История о старой аптеке