Ночная пуля

Странно, что я никогда не видел ни жены, ни детей Сереги! Но каждый раз, проходя мимо его двери, слышал различные голоса - то оживленные детские, то женский что-то им говоря­щий, музыку, смех... Начинает казаться, что все время одно и то же... Очередной миф? А возможно, просто магнитофонная запись... Черт! Ловко он внедрил его в наше сознание! Сколь­ко раз зарекался - верить только тому, что видел сам! Субъек­тивный идеализм. Все остальное - плод умственных фантазий и не больше! Конечно, меньше будет единиц информации, но за­то со стопроцентной гарантией!

Спускаюсь к Серегиной квартире. Опять доносится приглушенный: толстой обивкой двери шум, гам. Кажется, шипит масло на сковородке, жарят мясо? Может быть у меня галлюцинация? Странно, что это меня волнует! Я же убежденный сторонник ве­гетарианства!

11. Пора сматываться

Вижу перед собой безумные Серегины глаза. Он профессио­нально наставил свою "пушку", целясь мне прямо в лоб. Это тебе не Эн. Хотя повадки те же. Его надо сбить с иступленного состояния. Я почему-то уверен, что он не станет стрелять, и поэтому не боюсь.

- Ты же не убийца? - спрашиваю его мягко. - Я знаю, ты не из тех, кому это нравится. Помнишь, когда тебя уделали по шее? Я же тебе помог?

- Помог... - цедит в ответ Серега. - Неужели не дошло, что это была инсценировка!

Делаю изумленное лицо. В такой ситуации лучше выглядеть идиотом. В его глазах стало появляться что-то человеческое.

- С самого начала тебя подозревал, все вы в контрразвед­ке одинаковы!.. - говорит он зло, но уже сознательно себя по­догревая.

"А сам-то ты откуда прилетел, отец семейства, - думаю мимолетно. - Хотя сейчас столько всяких специальных групп и подразделений, как грибов после дождя или же... только лени­вый их не создает..."

- Мне на все это наплевать! - говорю искренне, а потому убедительно. - Я в эти игры уже не играю! Предлагаю тебе за­кончить гусарика!

- Гусарика? - странно улыбаясь, повторяет Серега.

Вижу, эта мысль не кажется ему такой уж нелепой. Он уже полностью пришел в себя. Ну и психопат, прости господи!

- Не до фишек! - заявляет он, убирая пистолет. - Хочу тебе сказать, что Ильича я не убивал! Верь, не верь, а это так!

- Он распсиховался, когда ты предложил ему ехать вместе с тобой... туда, где оценят его знания и талант? - предпола­гаю я.

- Да... - соглашается Серега.

- А Эн с ребятами? - уточняю, тасуя карты и выбрасывая по одной на стол.

- Им просто заплатили, чтоб создали шумовое прикрытие. Катализатор... Ускорили процесс созревания плода...

- Значит, это они перестарались? Ильич испугался, прыгнул с балкона и отказало сердце, - утверждающе заканчи­ваю я.

- Они - идиоты! - зло произносит Серега.

- А почему Ильич? Ты на него шел? Хотя все ясно. Ты же учился на физфаке. Он у вас преподавал?

- Только один семестр. Это чистая случайность! Нам было известно, что в доме специалист по оружию... Вы с Михалычем сразу отпали... Ну, ладно! - он резко прерывает разговор. - Вечер признаний закончен! Счастливо оставаться! Играй один!

Он вскакивает и, не спуская с меня настороженного взгля­да, отступая, пятится к выходу. Чудак, право! Мой благород­ный .клинок мог бы его поразить, как молния. Смешное сравне­ние. Невольно улыбаюсь. Серега хлопает дверью.

Как же все это глупо! Ну, с этим все понятно, недоучка, завербовали еще в университете, решил уйти туда с деньгами. Отблагодарил учителя... Не понимает, что те игры закончены. Все развалилось. Надо начинать заново. Что-то стало познабливать. Только б не разболеться. Тогда хана. Небольшая тем­пература выбивает меня полностью из колеи... В голове неприятная тяжесть. Снова эта девчонка, спешащая вдоль берега горного ручья... Трогаю рукой лоб. Горячий? Или рука холод­на? Поднимаюсь к себе и ложусь в постель... Звенит тревож­но колокольчик, в клетке спит рыба... прекрасная замена, не умерла, не сдохла, а заснула. Девчонка гонит перед собой пустую консервную банку. Самое ценное надо хранить в банке... Черт! Разумеется, не в швейцарском! А в банке, в консерв­ной, например, из-под кофе, бразильского... Не знаю, сколь­ко проспал. Но стало лучше.