Норка для деда Мороза

Если бы ребенок не обнаружил в своей норке ожидаемого чуда или в жизни ребенка вообще такой норки не было, страшного, наверное, ничего бы не случилось. Ведь, в конце концов, сколько детей никогда не роют таких норок.

Но те самые последние шаги до торчащей еловой лапки, разрывание снега и потом, когда уже, по локоть засунув в норку руку, щупаешь там, в снежной глубине, и на маленькую секунду кажется, что ничего нет, и пальцы лихорадочно мнут попадающийся снег… Но тут рука нащупывает что-то твердое. Это коробочка!

Я медленно тащу коробочку. Она завернута в целлофан.

Прошло много-много лет. Как-то мы встречали очередной Новый год с друзьями. Каждый припоминал события уходящего года. Воспоминание укладывалось в три-четыре фразы. Потом я наедине попытался припомнить, что же еще важного произошло для меня в уходящем году, и смог добавить еще пяток фраз. Мои воспоминания уложились, в итоге, в пять минут. Триста шестьдесят пять дней в году. Сколько часов, минут и секунд? А припомнилось из всего этого пять минут. Трудно сказать, много это или мало. Но то рытье норки и вытаскивание из нее подарка Деда Мороза…!

Память не просто удержала это событие. Я чувствую, как такие события, оседая светлыми и теплыми блестками где-то в душе, исподволь согревают и освещают мою жизнь.

— Пойдем домой. Там развернешь, — говорит мне мама.

Но разве я ее слышу? Разве я чувствую двадцатиградусный мороз? Я стою по колено в сугробе и разворачиваю, разворачиваю, разворачиваю. И вот, под тремя слоями целлофана — заветная прямоугольная блестящая коробочка! А внутри перекатывается тяжело броневичок. Я вижу его через пластмассовое окошко.