Новая мозаика

Исподволь приходит осень,
И рябина розовеет.
Небо – облачная просинь,
Солнце не печёт, а греет.

Шапки флоксов, георгины,

Уж не пахнет маттиола.
Скрылась лета середина;
Мокрая скамья – «гондола».

Астры, астры наступают,

Стал оранжевым физалис.
Осень нежно обнимает
Лета «красного» оазис.

Клонятся Шары златые,

На ветру – и тем довольны.
Главы жёлтые, шальные
Нам поклоны бьют невольно.

Но дожди всё холоднее.

Скоро яблоки нальются.
По грибы пойти б скорее…
Глядь – варенье в синем блюдце.

2016 г.

По грибы

Вот уже дожди пошли,
Яблоки лежат в бурьяне.
По ведру грибов нашли,
Как один – все без изъяна.

Возле пня лисичек тьма,

Прячутся они под хвоей.
Белые – находка дня,
Тоже стали моей долей.

Ножки – крепкие, как сыр,

Шляпки – будто шлемофоны.
Словно грибника кумир,
Эти важные персоны.

Я нашёл моховики,

Очень милые волнушки.
Вроде те – как мужики,
Эти – милые подружки.

В ёлках рыжики росли,

Как посолишь – запах хвои.
На опушке скот пасли —
Шампиньонов было вволю.

Много жёлтого листа.

Видел белку – та спешила.
Два покинутых гнезда.
Осень набирает силу.

2016 г.

Позиция

От автора

Я твой всегда, моя Россия,
Как мать родная, мне близка.
Ты и судьба, ты и мессия.
Но для иных – всегда дерзка.

Да, дураки, ещё дороги.

А где страна без дураков?
Вы так расчётливо-убоги,
И как живётся вам без снов?

Ведь по-любому к нам придёте,

Чтобы Россия помогла.
Зря паутину вы плетёте,
Нас не сразить из-за угла.

Вам не даны такие клёны,

И звёзды наши не даны.
У нас лишь пахнут так пионы.
Нет лучше нашей стороны.

Вот валенки – в мороз трескучий,

И в космос твёрдые шаги.
Да, любим и «авось», и «случай»,
Горды мы тем, что от сохи.

Вам – комиксы, нам – наши сказки;

России ради – на таран,
А вам носить с улыбкой маски
И думать: каждый русский пьян.

Ну а дороги мы построим,

Не хуже – лучше, чем у вас.
Мы не придём к вам в гости строем,
Зря кипишитесь вы сейчас.

2015 г.

Я хочу…

Я хочу писать – как я,
Так же плохо-гениально.
Я хочу, чтобы друзья
Говорили мне: «Нормально!».

Я хочу – пусть за столом

Перебили все стаканы,
А приятели все «в лом»,
Кто ушёл – те тоже пьяны.

Пусть в жилетку плачусь я

И мне плачутся в жилетку…
Чтоб не старилась семья,
А на кладбище – лишь к предкам.

Мне ещё бы дончака

И заливистую свору.
На три года кабака
И не сдохнуть под забором.

Мне б те губы целовать

И пушистые ресницы.
Чтобы вслед смотрела мать,
Ну, и счастья без границы!

2015 г.

«Но как женой поэта быть…»

Посвящается жене