Новая раса

Оставшиеся орки внезапно осознали, что их поход закончился. Перебраться через бурную реку — задача сама по себе не из простых, а ведь, если даже и сможешь переплыть — дальше перед тобой возникнет стена земляного рва. На которую так просто из воды не запрыгнешь. Да и вообще — стоит ли связываться с теми, кто способен на непонятное но такое страшное колдовство?

Кстати, как шефанго это провернули?

Рогиэль поднял наблюдательные телепорты высоко в небо, посмотрел вниз с высоты птичьего полета — и все понял.

Когда-то, давным-давно, с гор сбегала бурная река, перекрывавшая путь оркам из Степи. Потом в горах произошел обвал. Скатившиеся со склонов камни перекрыли путь воде — и река пошла другим путем. А сейчас шефанго ухитрились — без магии! — взорвать этот давний обвал и вернуть реку в старое русло.

Внизу, к шефанго, стоявшими посреди ликующего и кричащего хоббичьего моря, подошел еще один.

Док.

— Как я вижу, — спокойно произнес он, — все прошло по плану.

— Совершенно верно, — хлопнул его по плечу Сардж, — Кстати, ты весь в пыли.

— Не рассчитал немного. Бикфордов шнур горел чуть быстрее, когда динамит рванул — я не успел отбежать достаточно далеко. Или просто облако пыли разлетелось шире…

— Неважно! Неважно, Док! Ты жив, река на месте, орки в пролете, мы молодцы!

Рекомые орки, недовольно покричав с той стороны реки и запустив несколько стрел, развернулись и отправились обратно, в Степь.

Шефанго победили.

Да уж, подумал Рогиэль, и снял наблюдение. Эти ребята и без моего присмотра не пропадут. Пусть живут, потом, когда будет надо — я про них вспомню. Сейчас нужно вспомнить о другом. О том, что ты теперь — вроде как художник. Который не просто бродит по улицам, но еще и рисует картины.

Что бы такое изобразить, для поддержания легенды?

Рогиэль вспомнил шутливую перепалку шефанго. Так… На куче камней… С мечом в руке… Голый торс… Ага, и обнаженные девушки у ног… Хороший сюжет.

До встречи, шефанго.

Эпилог

В полутемном зале, слабо освещаемом осенним солнцем сквозь узкие окна — магические светильники были погашены — плавало серое табачное облако. Через подлокотник герцогского кресла — которое никто не называл троном, потому что троны только для королей, но, будем честными, кроме названия, оно больше ничем от трона не отличалось — свешивалась рука с широким золотым кубком.

Кубок, кстати, тоже был только позолоченным, герцоги Бентаннские были не настолько богаты.

Свежеиспеченный герцог, полулежавший в кресле, закинув ногу за ногу, лениво отпил из кубка.

— А где виски? — послышалось из-за трона… кресле, кресла, конечно… и оттуда появилась Багира.

— В подвале же было, — Сардж, простите, Вайет Эрп, герцог Бентаннский, лениво прикрыл глаза, — Или всё выпили?

— Да нет, просто национальный шефангский напиток — виски, а вовсе не виноградная кислятина. И вообще — что ты тут делаешь?

— Прячусь.

— От кого?!

— От дел. Ты видела, сколько бумаг у меня в кабинете на столе лежит?!

— Заведи себе секретаршу. Банни, например.

— Точно. Заведу Банни…

— Так. Стоп. Заведи лучше меня!

Багира присела на подлокотник и приобняла Сарджа за шею.

— Хочешь быть моей секретаршей? — не открывая глаз, промурлыкал тот.

— Кем хочешь: секретаршей, полицейской, школьницей… Любая твоя фантазия…

— Медсестра?

Багира толкнула его в бок:

— Опять про Ракшу думаешь?!

— Я вообще не думаю. У меня уже мозги пухнут — думать.

Деушка соскользнула с кресла и чмокнула Сарджа в нос:

— У тебя еще пятнадцать минут на алкоголизм. Потом приходи в мою комнату. Я буду ждать тебя там. В черном кружевном белье. Будем бороться с плохими мыслями. А если не придешь… — она сощурилась, — я пойду тебя искать по замку. В черном кружевном белье!

Багира ушла, а мысли — нет. Чтобы прогнать плохие мысли, нужно кое-что покрепче вина — пусть и, надо признать, очень хорошего — а учитывая метаболизм шефанго, и количество нужно побольше, чем кубок.

Впрочем, мысли были не плохими. Их просто было слишком много.

Тот, кто считает, что быть начальником легко — никогда не был начальником. Сардж начальником был — вернее, командиром — поэтому, будь его воля, никогда не связался бы с герцогством. Но — не тот мир, не те времена, чтобы оставаться бездомными бродягами, перебивающимися случайными заказами на убийство магов. Нужен дом, нужен источник доходов, постоянных доходов, нужен СТАТУС.

Пришлось впрягаться.

Как говорил один контр-адмирал: «Попала собака в колесо, пищи, но бежи». Вот и приходится разбираться с вопросами, которые идут в нагрузку вместе с герцогской короной.

Сардж снял с головы ту самую корону, золотой обруч с зубчатым краем и шапочкой, темно-красного цвета, слегка смахивающей на краповый берет. Повесил ее на крючок сбоку трона, возможно, предназначенный вовсе не для вешания корон. А может — как раз для этого. Допил вино и поставил кубок на пол.