- А я думал: и не увидимся больше, - хрипит он.
- Что?!
- Ну, уедешь... не зайдешь... Ты пройди в тенек. Чего в дверях стоять.
Он усмехается и вешает ружье на стену сарайчика. Потом оборачивается ко мне и снова усмехается:
- Ну что, упрел? Да? Бежал, что ли?
- Жара, - говорю я.
И мне хочется обнять его.
Ленинград, 1962