Новогодний рейс

«С ума сойти, — подумала Фаня, — сто лет не готовила, и вот, пожалуйста, сижу на коммунальной кухне и чищу картошку. В вечернем, между прочим, платье!»

Лавров, увидев, что она справляется и без обеда его не оставит, отложил нож, взял в руки гитару и начал что-то наигрывать.

— Кстати, хотела спросить — а почему машинист в метро? — поинтересовалась Фаня.

Он усмехнулся:

— А почему бы и нет?

— Ну, какая связь с музыкой?

— А мне как раз и хотелось, чтобы никакой связи с музыкой, то есть, прошлым. Метрополитен — великая вещь. Там все понятно. Обозначено. По схеме. Из точки А в точку Б.

— Но это, наверное, скучно? Когда годами из А в Б и так по кругу?

Лавров ответил не сразу, сначала наиграл нарочито веселый мотивчик и только потом сказал:

— Видишь ли, мне веселья буйной юности хватило на всю жизнь. Один мой приятель так веселился, что спился в хлам, другой умер от передозировки, отчаянно веселясь, а я вот по кругу… Может, не самый плохой вариант?

— Может быть, — сказала Фаня и поставила кастрюлю на плиту.

Пообедав вареной картошкой, к которой добрые Варины бабки подарили банку отменно хрустевших соленых огурцов, Лавров с Фаней отправились гулять.

Они бродили по городу, болтали о ерунде и о самых серьезных вещах.

Например, она рассказала ему о своих привычных схемах, своем беге по кругу — только не из А в Б, а из одного глянцевого номера в другой.

Причем говорить Фаня старалась бодро, с иронией, намеренно отказавшись от излишних трагических интонаций. Но, видимо, трагизм все же чувствовался, потому что Лавров спросил, нравится ли ей то, чем она занимается.

Фаня серьезно ответила, что до недавнего времени не мыслила такими категориями и в принципе не рефлексировала, занималась журналистикой, возможно даже, делала это неплохо, и вдруг конь на полном скаку остановился, будто споткнулся. Всё, приехали. Случилось неприятное — она стала задумываться о всяких смыслах и поняла, что, если мерить по большому счету, она разменивается на пустяки. Все эти многочисленные, пустяковые заметки сжирают ее время и силы, а ведь она могла бы написать что-нибудь стоящее. Какой-нибудь роман, к примеру.

Да. Все было именно так. На Троицком мосту, глядя на город, засыпаемый снегом, она легко, словно бы какой-то пустяк, вдруг впервые произнесла вслух то, что боялась проговорить внутри себя.

Лавров важности момента не понял и сказал, улыбнувшись:

— Так напиши, в чем же дело?

— Ну-у, — протянула Фаня, решив отшутиться, — а денежки кто будет зарабатывать?

— Я! А ты будешь писать свой роман, иногда чистить картошку и варить мне суп. В перерывах между романами.

Странное дело — обычно такая находчивая, бойкая Фаня, не тушевавшаяся ни на одном светском приеме и не знавшая смущения даже в особенно звездных интервью, на сей раз растерялась самым глупым девичьим образом — застыла с раскрытым ртом, так что туда едва не залетал снежок, и уставилась на Лаврова — он шутит или как?

А у него ж поди догадайся — серьезно сказал или так болтанул, ради красного словца, и знай посмеивается.

Он взял ее под руку и предложил прогуляться до клуба, «где играют приличную музыку».

* * *

Броня уже начала засыпать от холода и покорилась судьбе, как вдруг услышала рядом шорох. Открыв глаза, она увидела над собой собачью морду. Большой пес обнюхал ее и лизнул. Собаку окликнул мужчина, проходивший в нескольких метрах от сугроба, где Броня намеревалась найти вечный приют. Уверовав в спасение, Броня встала и на закоченевших ногах поковыляла за живыми существами, по всей видимости, знающими тайные тропы.

Шоссе оказалось совсем недалеко. Только полная топографическая идиотка могла здесь заблудиться. Броня вышла на дорогу и стала голосовать.

Кто-нибудь, спасите-помогите! Люди, эй… Видите, девушка-сосулька совсем пропадает…

Остановился большой фургон. Пожилой водитель махнул ей — залезай!

Она не очень помнила, как доехала до города. Как отогревалась под теплым душем. Как лежала потом на диване и ревела (оказалось, что слез у нее много больше, чем снега в том берендеевском лесу, где она чуть не превратилась в ледышку). Она целовала татуировку «П» на руке. Теперь она знала, что это имя Петр, а не Павел.

А через несколько часов в дверь позвонили. Броня с ужасом подумала, что это может быть Петр, сжалась и решила не открывать. Но Петя ворвался в квартиру, отперев дверь своим ключом.

Он тряс ее за плечи, орал на нее — какого черта она уехала, не предупредив его, как можно быть такой безответственной, чуть до инфаркта его не довела! Обнимал ее, повторяя, что очень за нее испугался.

«Я проснулся, а тебя нет рядом… Я сел в машину, гнал, как сумасшедший… Так боялся, что с тобой что-нибудь случится…»

Она молчала, избегая смотреть ему в глаза.

— Ты извини меня за эту ночь… — Петр сбился и неловко закончил фразу: — Черт знает, как это вышло!

Броня пожала плечами:

— Да все нормально. Не переживай!

— Ничего нормального в этом нет! — неожиданно разозлился Петр. — Не так все должно быть. Не так, понимаешь?

— Понимаю, — тихо сказала Броня и заплакала.