Новогодний роман

И зажгут. Зажгут. Воздуху мало. Стекла долой. Лавки дубовые в клочья.

— Эх, раз. Еще раз.

Каблуки пол печатают. Доски трещат. Ломаются.

— Еще много-много раз.

Хозяин под стойкой.

— Каналья! Где вино прячешь? Мать твою в бога душу мать. Это по-твоему господам благородным предлагают.

— Морденцией его, граф. Морденцией.

— Вот так. Вот так.

— Эй, чавалы.

— Где жаркое, мерзавец?

— Мы его сейчас самого на шандалах изжарим.

— Ча-ва-ааа.

Паленым затянет. Крик истошный. Шум. Гам. стены беленые в пистольных трещинах.

— Эх ра-а-аз.

Потом, когда все мертвецки утихнет. Уползет хозяин, рыдая над горелым пятном в жилетке. Гитара умрет. Заскрипит рассохшаяся крутая лестница на второй этаж.

— Пойдем, граф. Пойдем. Снимем шпоры — голос корнета, обычно сильный и мужественный, станет дребезжащим и подленьким.

— Пойдем граф. Хи-хи-хи. снимем шпоры.

Примут их несвежие нимфы в безабелье. Будут ласки в жарко натопленных комнатах. Полосатые потолки. Стыдливо прикрытые пантолонами иконы.

Вот так или примерно так поступил бы Альберт. Честь? Можете ее съесть.

Ужом вертеться надо. С корнетами тактично, не дай бог зашибет. Ничего. Выдюжим. Уж над трактирщиками по изгаляемся вволю. Ничего. Стерпит. Как мы терпим. Анастасия Пална хороша безусловно. Но ведь, ни одна такая на весь белый свет. Есть и получше. Поиграть, развлечься. Пожалуйста. Все остальное только под надежные финансовые гарантии. Вырос Альберт Гробочинер в заштатной семье. Каждое утро он вставал вместе с гимном. В лопатных отцовских ладонях прикроватные полупудовые гантели казались игрушечными. Бодрые взмахи. Тело в капельках-бисеринках. Контрастный душ: 5 минут обжигающе холодной и кипяток. Ненависть к утренней зарядке Альберт с достоинством пронесет через всю жизнь. Мать поднималась позже. Давно и безнадежно расплывшаяся женщина готовила нехитрый социалистический завтрак, такой же, как и в миллионах квартир, от бухты Золотого Рога до таможенных терминалов Бреста. После завтрака и прослушивания последних новостей, отец облачался в мешковатый картофельного цвета костюм помнивший первый спутник и отправлялся на работу.

— Кто живет одной зарплатой.

Пьет кефир. Не знает мата.

Ну, ка. Что это за звер-р-р?

То советский инженер.

Некоторые странности фамилии, позволяли Петру Гробочинеру, поучаствовать в массовом исходе неприкаянного народа. Кто знает вырасти Альберт там в свободном от свободе мире, как бы все сложилось. Но отец не поехал. Беспартийный трудяга номерного завода, без всякой надежды на карьерный рост, отец Альберта, неисправимый романтик, а в нагрузку политинформатор заводского клуба поступил глупо. Так считал его сын. Так считали другие. Он же сумасшедший как заведенный, твердил о каких-то там березках и родных могилах. И всю жизнь ходил в картофельном костюме. Кончено, он не поехал. Часто и порой зло, корил за это старика Альберт. Меж тем шли годы. Альберт мужал, родители старели. Вот и все, что было нового в нескончаемой веренице лет. В будни ели на кухне. В праздники раскрывали стол-книгу, стелили скатерть, накрывали ее клеенкой. Приходили гости: отцовы и мамины сослуживцы, все похожие друг на друга. Ели салаты, пили водку, смотрели телевизор. От такого веселья у Альберта ныли зубы. Альберт закончил школу в девянстом. «Эх кабы к этому профилю, да чуточку мозгов» — неожиданно трезво для выпускного вечера оценила возможности своего ученика учительница русского языка и литературы(строгая дама с синими волосами и пугающей семидесятилетней стройностью). Не смотря на нелестную оценку Альберт не затерялся в водовороте взрослой жизни. Отец просил за сына у старого приятеля — члена приемной комиссии. Альберт поступил. Далеко не МГИМО, всего лишь лесотехнический. Но высшее образование. Но не армия. Грянул 91-й. Год-ледокол. Он взломал лед и судьбы… В столицах царствовала болонья. Не рамочные молодые люди в ярких куртках и лыжных шапочках «петушках» выходили на улицы, у страивали митинги и многотысячные толпы внимали испорченным спортинвентарским микрофонам.

— Не так жили. неправильно. Как живем. Хотим как другие. как все хотим.

Дрожал чиновничий драп. Побивала его болонья. Воля. Во-о-о-люшка бродила по городам. А что в провинции? Нет, там читали газеты, тихо страшились, обсуждая странные марсианские для них события. Пока… Пока не забурлили очереди перед магазинами, не забили яростно хвостами, не ворвались вовнутрь и на простой вопрос.

— Дайте мяса, я заплачу деньгами.