Новый рассвет

Бродяга 66: Ох, мать твою. Вот теперь боюсь подумать, что происходит, если даже эти отморозки валят. Либо им инфу слили, что военные под кого-то серьезно копают, либо сцепились с кем-то и поняли, что не вытягивают…

Бродяга 11: Сдается мне, лучше пока подальше от Зоны держаться. Что-то серьезное начинается…

*Модератор очистил чат*

* * *

Матрас был жестким и вонял плесенью, а соевое мясо и какая-то пластиковая на вкус лапша будто растворились в желудке без следа, не оставив абсолютно никакого ощущения сытости. В очередной раз выслушав жалобную тираду моего кишечника, я потянулся и сел.

Недовольно посмотрел на пустой дверной проем. Терпеть не могу незакрытых дверей. А здесь и вовсе нет.

– Чего не спишь? – раздался хриплый голос наемника.

Андрей поделился с нами едой, хотя у самого пищи с собой было ровно на три дня, причем минимальный рацион. Без объяснений было понятно для чего это – снизить вес поклажи. Каждый килограмм лишнего веса – минус к скорости и дальности передвижения, а для наемника это было гораздо критичнее пустого брюха.

Тем более, что при желании он смог бы купить еды. Или отобрать. Ну, или снять с трупа. Уверен, что и таким ему уже приходилось заниматься.

– Сам чего? – вопросом на вопрос ответил я.

– Да вот чего-то… – пробормотал он в ответ.

Бетонная пыль все еще лежала по углам, мети – не мети, меньше ее не станет. Я слышал, что она токсична и канцерогенна. Зато бетон – дешево и многофункционально.

Встав с матраса, я снова потянулся, и решительно направился к дверному проему.

– Куда? – спросил наемник, проводив меня взглядом. Встать он даже не пытался. Честно говоря, мне кажется, что Андрей бы обрадовался, свали я куда подальше. Денег у него от этого больше не стало бы, зато проблем поубавилось значительно.

– Жрать хочу, – прохрипел я в ответ. – Не верю, что хозяин не устроил тут свой маленький бизнес.

– И правильно не веришь, – утвердительно кивнул наемник. – На третьем этаже бар. Для здешних мест заведение люксовое. Цены соответствуют уровню.

Поблагодарив его, я выбрался наружу и пошел вверх по лестнице. Оттуда раздавались голоса, место было достаточно оживленным, даже ночью.

Вместо дверей в проеме висела циновка, а на стене подъезда, поверх серого бетона синей краской ровными буквами по трафарету выведено слово «BAR».

Оставалось только добавить табличку «есть свежий РОМ», и все будет, как в том мультфильме про находчивых искателей сокровищ и глупых пиратов. Хотя, судя по запаху, ром тут был, как и водка, виски, трава, да и вообще все, что хочешь.

Поднырнув под циновку, я оказался в бывшей квартире. Все внутренние перегородки здесь были снесены, чтобы расширить площадь, а вдоль одной из стен тянулась длинная барная стойка. Интересно, как ее сюда притащили-то? На месте бармена хозяйничал худощавый лысый мужик в камуфляже. Кроме стойки здесь было полдюжины белых пластиковых столов, десятка два стульев, вставленных друг в друга. Все это выглядело украденным из какого-нибудь придорожного кафе, и наверняка дело обстояло именно так.

Сдвинув два стола, в глубине зала расположилась компания, которая и производила весь шум. У стойки никого не было, и это меня устраивало.

Я уселся на высокий барный стул, порылся в карманах, на ощупь вытащил двадцатидолларовую купюру и положил на стойку.

– Дай что-нибудь поесть, – попросил я под жалобный аккомпанемент своего пустого брюха.

Бармен хмыкнул, сгреб бумажку и вытащил из-за стойки тарелку самой интернациональной еды на свете – макароны с сосисками.

Развернувшись, он поставил тарелку в микроволновку, повернул ручку таймера. Печка засветилась и едва слышно зажужжала. Ты гляди. А генератора не слышно. Откуда у них тут электричество? Из артефактов?

На стойке тем временем появились стеклянная бутылка кетчупа, миска с сухарями и тарелка с тремя ломтями черного хлеба.

Хозяин заведения прищурился, оценивающе посмотрел на меня, и вынул из-под стойки рюмку, подышал в нее, протер полотенцем и поставил на столешницу.

Потом появилась бутылка с неопознанной этикеткой, запотевшая, только из холодильника. Свернув крышку, бармен плеснул водки в стопарик и убрал бутылку обратно под стойку. Микроволновка жалобно пискнула, и к заказу присоединилась тарелка макарон с раздувшимися от жара сосисками.

Закончив пантомиму, он снова посмотрел на меня. Сдачи ждать, судя по выражению его лица, не следовало. Нормально так. На двадцатку-то! В Рио я… Впрочем, спорить я не стал.

Задумчиво посмотрел на рюмку. «Пить или не пить – вот в чем вопрос». Да ладно. Что со мной от ста грамм, да под такую закусь будет? Мотнув головой, я опрокинул стопку в себя. Зубы заныли от холода, водку они переохладили. Если уж замораживать так, только самую дешевую.