Нравы времени

Андрей Геннадьевич Артёмов Нравы времени

Стихотворения

Поэт я старомодный:

Стихов же современных не пишу,

Эпохой ветхой с первых строк грешу.

Ведь я – поэт безродный!..

Сонет

Не дари мне шиповые розы:
Как боюсь совершенства цветка!
В нём предчувствие острой угрозы,
Ведь чувствительна к боли рука.

Одурманен, возможно, вдруг буду

Этим нежным, коварным цветком —
Вот тогда и тебя позабуду
Или сделаюсь жалким глупцом.

Если сердце моё заболеет,

Не добьёшься любви ты тогда,
И признаться в любви не посмеет
Ни тебе, никому никогда.

Ну а если всё ж это случится,

Только розами стану лечиться.

У окна

Зыблются в комнате тонкие шторки.
Я у окна затаившись сижу.
Ветер качает оконные створки.
Я за движением ночи слежу.

Всё мимолетно пред взором пытливым,

Трудно всего уловить и понять…
Облако спрятало круг прихотливый,
Как бы хотелось его начертать.

Но как ничтожно людское желанье

Перед могучей природой в ночи.
Ох, как в нас бедно великого знанье,
А уж задумали к звёздам пути.

«Есть в промежутке вечных двух миров…»

Есть в промежутке вечных двух миров
Не вечное, земное бытие,
Но познаётся между двух основ
Великое начало на земле.

И чем становится короче путь,

Всё больше думается о былом,
И тем вернее постигаем суть:
Как жаль оставленного на потом.

Но в промежутке вечных двух миров

Своё предназначенье кто найдёт?
Лишь только избранных в конце концов
Великий Дух к бессмертью поведёт.

Разочарование

           Как скоротечны, Боже, дни…
Так мало прежнего во мне осталось.
С познаньем сердце ныне разругалось —
           И врозь отправились они.

           Как часто добрые труды,

Похоже, тратил не по назначенью.
И с болью придаюсь теперь сомненью:
           Они остались без нужды?

           Как мало доброго во мне,

Увы, теперь с годами остаётся.
И скоро… скоро больше не придётся
           О добром говорить извне?

           Нет, я не тот, что прежде был.

В начале жизни о конце я мыслю…
И так уйду с единственною мыслью:
           Напрасно доброму служил.

«Стоит осенняя пора…»

Стоит осенняя пора,
Стоит у моего двора.
Её парадные картины
Печальны взору моему.
Роняя пёструю кайму,
Дрожат понурые осины.
Согрело на груди своей
Кого осеннее ненастье?
А мы – о, пылкое пристрастье! —
В любви всё признаёмся ей.
Но скоро, знаю, очень скоро
Прощальный мы услышим зов —
Кто на него пойти готов,
Не ведая в себе укора?..
Укроют тем скорей снега
Пустые наши берега.

«Как больно тем, кто прошлое сжигает…»