Нравы времени

Идти, бежать и спотыкаться;
Споткнувшись, падать и вставать;
Вставая, не со зла ругаться,
В конце упоминая мать.

Конечно, падать очень больно,

Но время всё ж торопит жить.
И так спеша, непроизвольно
Уходит время. Но как быть?

Идти, бежать, не спотыкаться

И время никуда не гнать,
Чтоб после с болью не ругаться,
Не впутывая в ругань мать.

Лермонтов

Злой гений с грустными глазами
Людей пороки выявлял,
А между добрыми делами
В себе он зла не замечал.

Среди людей жил одиноко,

И гордостью был полон дух.
Играл друзьями он жестоко,
К предупрежденьям их был глух.

Поэт!.. Его печальны мысли:

Печальны в прозе и в стихах,
Они из адской муки вышли —
Им возвратиться вновь никак.

Злой гений с грустными глазами

Врагов же дружбу не ценил,
Зато друзей вражду стихами
Поэт зло, гордо возносил.

Смеясь (смеялся звонко, едко),

Всё видел из небытия,
И потому поэт так редко
Счастливым видел сам себя.

Увы, недобрый покровитель

Поэта на земле берёг,
И вдруг его подземный житель
От худшего предостерёг.

«Рисуй, что мило сердцу моему…»

Рисуй, что мило сердцу моему!
Гори, пылай, моё воображенье!
Открой другим, моё произведенье,
Всё то, что мне известно одному…
Читай, читай, мой друг, труды поэта!
(Он будет благодарен вам за это.)
Его труды вне времени живут…
Гори, пылай, моё воображенье!
И в ком-нибудь (живое провиденье!)
Стихи вновь в сердце чувства разожгут.

«Ах! Женечка-Евгения…»

Ах! Женечка-Евгения,
Люблю с тобой шутить —
Лукавые мгновения
Как хочется продлить!

В тебе, когда шутливая,

Нрав робко шаловлив.
Весёлая! игривая!
А цвет лица стыдлив.

Ах! Женечка-Евгения,

Мне нравится с тобой
Лукавые мгновения
Ловить из скуки злой.

Но ты, когда бодливая,

Стыдишь меня, грубя.
Смиренная! Строптивая!
Так злится на себя.

Ах! Женечка-Евгения,

Дари, дари мгновения!..

Сожжённая рукопись

          Дрожащая рука коварно
Предать решила рукопись огню:
          Стихи написаны бездарно.
          Пустую мысль я прочь гоню,
          Но так бессмысленно и тупо,
          Смотрю неистово и глупо
          (Вот и с ума сойти готов),
          Как белый лист, чернея, тает,
          Как строки синие стихов
          Темнеют: жар их выжигает,
          Как серым дымом увядает
          Душа поэта – строки слов.
          Ничто не жаль, но очень больно.
          И отчего? И почему?
          Откуда знать мне: не пойму!

          Рука коварно, своевольно

Предать посмела рукопись огню —
          Горю с тем сам, но мысль храню…
          Уж пепел хрупкой сединою
          Лежал передо мной, дыша.
          И я нетвёрдою рукою
          Коснулся до него, дрожа…

В час