О любви

Может,
              может быть,
                                     когда-нибудь
                               дорожкой зоологических аллей
и она —
               она зверей любила —
                                                         тоже ступит в сад,
улыбаясь,
                   вот такая,
                                      как на карточке в столе.
Она красивая —
                                 ее, наверно, воскресят.
Ваш
         тридцатый век
                                      обгонит стаи
сердце раздиравших мелочей.
Нынче недолюбленное
                                             наверстаем
звездностью бесчисленных ночей.

Воскреси

                   хотя б за то,
                                          что я
                                                   поэтом
ждал тебя,
                    откинул будничную чушь!
Воскреси меня
                             хотя б за это!
Воскреси —
                        свое дожить хочу!
Чтоб не было любви – служанки
замужеств,
                    похоти,
                                  хлебов.
Постели прокляв,
                                  встав с лежанки,
чтоб всей вселенной шла любовь.
Чтоб день,
                    который горем старящ,
не христарадничать, моля.
Чтоб вся
                 на первый крик:
                                                 – Товарищ! —
оборачивалась земля.
Чтоб жить
                     не в жертву дома дырам.

Чтоб мог

                 в родне
                               отныне
                                             стать
отец
         по крайней мере миром,
землей по крайней мере – мать.

Скрипка и немножко нервно

Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,

потный,

крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»
Бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне – наплевать!
Я – хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»

Из улицы в улицу

У-
лица.
Лица
У
догов
годов
рез-
че.
Че-
рез
железных коней
с окон бегущих домов
прыгнули первые кубы.
Лебеди шей колокольных,
гнитесь в силках проводов!
В небе жирафий рисунок готов
выпестрить ржавые чубы.
Пестр, как форель,
сын

безузорной пашни.

Фокусник
рельсы
тянет из пасти трамвая,
скрыт циферблатами башни.
Мы завоеваны!
Ванны.
Души.
Лифт.
Лиф души расстегнули.
Тело жгут руки.
Кричи, не кричи:
«Я не хотела!» —
резок
жгут
муки.
Ветер колючий
трубе
вырывает
дымчатой шерсти клок.
Лысый фонарь
сладострастно снимает
с улицы
черный чулок.

Кофта фата