О прошлом и быль и небыль

Осень, летит паутина
И цепляется тут и там,
Разбежались по зимним квартирам
И не жалко её паукам.
Тепло, а небо засинело,
И ночью звезды тянутся к земле,
А сердце, что рвалось и пело,
Тихонько что-то говорит душе.
Как свет лампады, время тает
И всё. Уходит всё – зачем здесь мысли?
И листья первые, как надо, опадают
Со злобы непрочитанными письмами.
Кому-то всё равно и всё осточертело,
Кто в ревности, кто от любви в огне.
А жизнь… какое, в сущности, ей дело —
Был человек иль не был на земле.

«Что я жду? Все равно не придёт…»

Что я жду? Все равно не придёт.
Где-то дождь, виден радуги пояс,
Ветер бродит, как брошенный кот,
В кучках листьев осенних роясь.
Кто любовью назвал эту боль?
Я в адском измучился пламени.
Да ещё лунища над головой —
Тупая вечность на звёздном знамени.
Сосны у неба прощения просят,
Плачет о лете полынь.
Всё проходит, за осенью осень,
Всё проходит – уходит жизнь.
Остались лишь инициалы на платке,
И клятву, данную судьбе, я не нарушил.
Неверная любовь навек досталась мне.
Но, Господи, зачем украли душу?

«Удар судьбы я перенёс…»

Удар судьбы я перенёс,
Но, как тайфун, с собой принёс
Удушье, стоны, море слёз
И лишь презренье без угроз.
И что мне жизнь, и что рыданья?
И верю я – нет наказанья
Заблудшей праведной душе.
Не снять ни одного клише,
Не повторить в судьбе иной
Всё, что содеяно со мной.
Не спите, горные вершины,
Не спите, райские долины,
Прощенья нет обиде злой,
А месть поёт за упокой.
Но глупо жить, мечту кляня,
Мир не дождётся от меня.
Я над судьбою господин.
И суд один, и Бог один.

«Нет, не накликал бес пургу…»

Нет, не накликал бес пургу,
Не подтвердилась вредность племени.
Тихонько заметает снег судьбу,
Случайно и без времени.
Я помню, помню эти муки,
Но всей жизнью понять не могу,
Как следы той безгрешной разлуки
Затерялись в весеннем саду.
Не повторится этот день,
Вновь до колен весна промокла,
И безответно дождиком апрель
Стучит в крест-накрест
Заколоченные окна.

«Болтать о счастье просто гадость…»

Болтать о счастье просто гадость,
Душа, как тополь, пожелтела.
Любовь – это боль, любовь – это радость
И нежность трепетного тела.

«Я тебя еще, наверное, не знаю…»