О. Р. З. или Сказ о том, как Михалыч пить бросал

— Чего? — Серёга отложил инструмент и повернулся к деду.

— Я тут уйду часа на три-четыре, Дело в деревне, человеку плохо. А то пока «скорая» доедет, сам знаешь.… В общем, ты на хозяйстве, как стемнеет, заканчивай, поужинай, меня не дожидайся.

— Хорошо, — кивнул Серёга и его взгляд снова прилип к девушке. Та, увидев, что Серёга смотрит на неё, сдвинула брови и опустила голову. Взгляд Серёги сместился на Шеремета. Тот покачал головой, и Серёга как наяву услышал голос: — Ай-яй-яй! Негоже девку в краску вгонять, чай не картина какая!

Серёга тряхнул головой, а дед кивнул ему и пошёл к калитке, неся в руках холщёвую торбу. Калитка закрылась, Серёга всё ещё смотрел на неё и тут увидел, что задвижка сама выдвинулась, запирая вход. Серёга вновь тряхнул головой. Глюки, наверное, — подумал он. — Такое говорят, бывает, когда резко пить бросаешь.

До темноты он колол и таскал. Как только стало темно, и Серёга стал спотыкаться о поленья, он убрал колун, молот и пилу в сарай и пошёл в дом. Умывшись у раковины, Серёга закрыл кран и тут подумал, а откуда вода в кране? Кран-то самый что ни на есть обычный, торчит из стены, и если нет у деда электричества и вообще нет никаких удобств, то откуда течёт вода? Даже туалет есть с самым обычным унитазом, в бачке которого вода.

— Чудеса в решете, — констатировал Серёга и сделал себе заметочку, спросить Шеремета о воде и том, откуда она берётся.

И вновь Серёгин взгляд упал на пузатую бутылку на полке. Под ложечкой засосало и ему вдруг отчаянно сильно захотелось выпить. Во рту полно слюны, ноздри щекотит воображаемый запах спиртного.

— Рюмашку под ужин. От рюмашки ведь ничего не будет. — Успокаивал себя Серёга, а его руки уже тянули с полки бутылки. Он стал рассматривать их, отмечая про себя, что он пробовал, а что видит в первый раз.

Терпения его хватило лишь на то, чтобы нарезать пару кусков чёрного хлеба и сала. Налив в кружку недорогого портвейна, Серёга понюхал его и медленно выпил. Холодный портвейн комком скатился по пищеводу в желудок, а Серёга налил ещё.

— Между первой и второй перерывчик небольшой! — вторая порция последовала вслед за первой. Серёга пожевал хлеба, сало оставил на закуску чего-то более серьёзного. Изнутри пошло тепло и в голову ударила мягкая волна, медленно обволакивая сознание в лёгкий шёлк опьянения.

— Приход есть, пора добавить, — сказал Серёга, минут десять просидевший на лавке, прислонившись спиной к стене. — Но и покушать не мешало бы.

Из печки он достал чугунок с тушёной картошкой с мясом. Наложил в тарелку и подсел к столу. Отодвинув портвейн, Серёга взял в руки початую бутылку с водкой «Немирофф» и плеснул в кружку.

— Ну, будем! — водка провалилась огненным шаром, Серёга крякнул. — Ой, хорошо пошла. Дай бог здоровья тому, кто это придумал.

Он перепробовал почти всё, от портвейна до коньяка и только одна бутылка стояла нетронутая. Пузатая, из чёрного стекла, пробка, которой была залита старым, одеревеневшим воском. Сколько не силился, Серёга так и не смог разобрать, что же нарисовано на этикетке и вообще он не хотел даже поначалу открывать эту бутылку. А вдруг дорогое, или коллекционное, вдруг кто-то из клиентов деда подарил ему в знак благодарности?

Но, выпитое Серёгой за ужином сделало его более смелым и, в конце концов, он взяв в руки нож, стал счищать с пробки воск.

Очистив пробку, Серёга стал раскачивать пробку. Длинный конец, что торчал из бутылки, позволял ухватиться пальцами. Та нехотя понемногу ползла вверх и в итоге выскочила с лёгким хлопком. Над горлышком появился сизоватый дымок.

— Точно старое вино, лет сто, небось. Ну-ка, попробуем. — Серёга налил в кружку до половины и принюхался. Вино пахло какими то травами, по крайней мере, ему так казалось, и напоминало бальзам «Битнера». — А ничего, приятненькое винишко.

Пилось вино мягко, и было приятным на вкус. Скорее нектар, нежели вино или бальзам. Глоток за глотком Серёга пил и когда опрокинул пустую кружку, потянулся за бутылкой. Странно, но теперь он отчётливо видел, что нарисовано на этикетке. По пояс голый, пузатый, лысеющий мужик с красным носом, держащий в одной руке виноградную гроздь, а в другой маленький кувшин, так отчётливо был виден, что Серёга вздрогнул, и тут мужик с этикетки заговорил с ним:

— Ну, что, понравилось вино? Ха-ха-ха! — толстощекое лицо мужика расплылось в пьяной улыбке. — Пора тебе зайти ко мне в гости! Уж мы с тобой повеселимся! Ха-ха-ха! Эх-ха-ха-ха!

Серёга смотрел на этикетку и не мог оторвать взгляд. «Всё, белка пришла. Скоро черти полезут, и мухи белые полетят. Допился». Серёга попытался что-то сказать, но мужик с этикетки вдруг стал расти, его рука, что держала кувшин, высунулась наружу и росла ещё быстрее. Серёга хотел, было бросить бутылку, но в этот момент мужик размахнулся и ударил Серёгу кувшином по голове.

Дерётся гад, щас я ему… — была последняя мысль в затухающем сознании Серёги. Он обмяк и свалился с табурета на пол.