Оболенский: петля времени I. Часть 1 (СИ)

В наше время, когда поди попробуй найти вакансию какого-нибудь официанта или курьера, или хотя бы вагоны за деньги поразгружать, искать подработку не так просто, как хотелось бы. Я ведь ещё не студент колледжа или академии, чтобы мне предоставляли варианты по программе поддержки учащихся. Крутись, как хочешь, и авось чего-нибудь найдёшь.

И тут на помощь приходят плохие старые районы.

Казалось бы, в Царьгороде вообще не может быть ничего старого — его вообще на пустыре воздвигали, и всё застраивали да застраивали до его нынешних размеров. И сейчас продолжают — а хоть одного здания, которое можно окрестить старым, как не было, так и нет. Но тут работает странная уравновешивающая сила. Некий закон.

А звучит этот закон так: если есть какое-то место, какой-то населённый пункт, то будет там и плохой район. Потому что не быть его не может — в реальности же живём, а не в какой-то утопии.

И в Царьгороде этот район материализовался. Прямо там, где и съём жилья самый дешёвый, и камер нет. Андроидов-работников тут очень мало, но вакансий всё равно днём с огнём не сыщешь — население-то в городе огромное, и все хотят есть.

И всё равно у меня получилось кое-что урвать. Так что сейчас, спустя неделю после поломки Новы, я отправился на свою первую подростковую подработку.

Глава 9

Магазинчик без названия встретил меня звоном колокольчика и запахом машинного масла. Тут было набито всё подряд: запчасти, все вразнобой и неизвестно где взятые; да и знать, честно говоря, не хотелось. Какие-то детали, части роботов: старые и новые. В общем, всё на любой вкус.

А приняли меня, потому что я кое-что смыслю в ремонте. Хозяин, тучный и совершенно незапоминающийся мужчина, показал мне, где работать, да бросил что-то про мои пять копеек в час. Маловато, зато если отремонтирую что-то крупное, и мне хорошо заплатят, могу получить прибавку.

Не так уж и плохо, хотя до цели в шестьдесят рублей это очень и очень далеко. Но нужно же с чего-то начинать. Уйти в место получше я всегда успею — но ведь пока я его найду, пройдёт время, которое я мог потратить на работу.

Поэтому я заступил на свою четырёхчасовую смену.

А потом снова.

И снова.

И снова.

Дни стали похожи друг на друга. Магазинчик, конечно, посещаемый, но доверить мне ремонт мало кто решается. Пока на моём счету только микроволновка, два тостера и пылесос. И в перерывах между ними и редкими покупками — сплошная тягомотина и рассматривание маленького, доверху забитого всяким хламом, да ещё и в придачу вонючего помещения.

В общем, не жизнь, а сказка.

В одну из своих смен в дождливый день, когда не было ни единого клиента, я решил заняться чем-то полезным. Например, освежить свою память о школьной программе. За восемь лет всё вылетело из головы, а согласиться на меньшее, чем Императорская академия, я не готов. Не для того я возвращался в прошлое, чтобы опять прожить жизнь насмарку.

Так я и просидел до самого перерыва, прежде чем закрыть магазин и сбегать за едой в ближайшую забегаловку. Обед я сегодня всё равно пропустил, а молодость позволяет мне набить желудок любой дрянью, пока она съедобна.

Только на подходе обратно к магазину, держа в зубах довольно мерзкую промасленную картошку фри, я заметил шумиху. Кто-то стоял неподалеку и снимал происходящее, кто-то просто опасливо смотрел издалека. Посреди дороги стояла машина — ну, то что могло ей быть. Ей не хватало очень и очень многих частей, и выглядела она не разобранной… а скорее разорванной. Будто кто-то отрывал куски, как пластилин.

Я прибавил шагу и протолкнулся ко входу в магазин. Или к тому, чио было входом. Дверь снесли с петель, а окно разбили, почему-то уже изнутри. Внутри много чего не хватало — что-то было сломано, что-то как будто даже погрызено. Стеллажи были повалены, в единственную лампу на потолке воткнули полусогнутую железную балку.

С каменным лицом от ещё не пришедшего осознания происходящего я проверил время. Меня не было пятнадцать минут. Тогда скажите на милость, что за чертов ураган здесь прошёлся?

— Что здесь случилось? — я обратился к людям, которые осматривали место происшествия, как будто оказались на выставке. Но никто не смог сказать ничего внятного — они сами только подошли.

Единственным выходом было позвонить хозяину магазинчика и звать его сюда. Объяснить, что случилось, словами, было бы как минимум тяжело.

Пока я ждал его, я немного прошёлся по разгромленному помещению. Ну и беда — а самое главное, и не скажешь, что тут случилось. Хозяин магазина слишком скуп, чтобы установить камеры, а свидетели и свидетелями-то не являются. Касса полная, ничего не украли. Нет ни одного пропавшего предмета — если не считать некоторых оторванных и отломанных частей.

Грохоту, наверное, было немало, такое сложно не заметить. И всё равно никто не видел, что тут случилось? В это сложно поверить. Но не сложнее, чем в то, что кто-то разгромил это совершенно не имеющее значения место и скрылся меньше чем за пятнадцать минут.

Мои размышления прервал гневный крик:

— Оболенский, какого хрена⁈