Обратный отсчет

Подволакивая наскоро забинтованную ногу, я едва поспеваю за отрядом чистильщиков. Руки скованы наручниками. Со всех сторон напирают укрываемые.

Мужчины, женщины, подростки – они, еще неделю назад молившие меня о спасении и еде, теперь сжимают кулаки. Как быстро меняется настроение толпы! Только присутствие бойцов из нескольких отрядов удерживает их от расправы.

С десяток чистильщиков, двигаясь полукругом, подгоняют меня ударами прикладов автоматов. Я вижу, как в тусклом свете ламп впереди вырисовывается дверь гермозатвора.

«Скоро я сдохну», – от этих мыслей меня отвлекает тычок в спину. Поворачиваюсь.

– Шевелись! Ты же не хочешь, чтобы тебя бросили толпе? – говорит чистильщик. По хриплому голосу узнаю Митяя. В вырезе маски, натянутой на голову, сверкают бешеные глаза.

Отряд останавливается. Взгляды устремлены на меня. Догадываюсь, что бойцов в группу подбирали специально. Те еще мясники. Ненависть расходится волнами. Следя за напряженными фигурами, я понимаю: еще секунда – и меня грохнут прямо здесь. Просто поставят к стенке и вышибут мозги. Но страха нет. С вызовом смотрю на притихшую толпу.

– Предатель! – цедит сквозь зубы Митяй. Слова повисают в воздухе. Пальцы бойца сжимаются в пудовый кулак. Короткий замах, неуловимое движение рукой, и я точно получаю кувалдой по голове. Падаю на спину, приложившись затылком об пол.

– Еще хочешь, урод? – спрашивает Митяй. – Размазать твою рожу? – толстая рифленая подошва зависает в нескольких сантиметрах от лица.

Сплюнув кровь, я улыбаюсь.

– Хило бьешь, разве так тебя учили?

– Ах ты!..

Он дергает затвор «Грозы». Надо мной склоняется широкоплечая фигура. Черный зрачок надульника упирается в лоб.

– А теперь что ты скажешь? – палец Митяя ложится на спусковой крючок.

– Отставить! – по низкому голосу узнаю начвора. – Или ты забыл приказ Колесникова?! Для него – это слишком легкая смерть! Быстрее! Мы должны успеть до захода солнца.

Митяй нехотя убирает автомат и, схватив меня за ворот куртки, волочит по бетону.

Задыхаюсь, жадно ловлю ртом воздух. В мутной пелене, застилающей глаза, лица в толпе оборачиваются жуткими мордами.

Над головами разносится крик:

– Забьем ублюдка!

Укрываемые прорываются сквозь ряд бойцов. Удары сыплются со всех сторон. Стараюсь прикрыть голову руками.

«Отбивную с кровью заказывали?» – отрешенно думаю я.

– Назад! Кому сказано, назад, черти! Шмаляй поверху! – приказ сменяется грохотом выстрелов. В воздухе густо пахнет порохом.

Сквозь звон в ушах слышу бабский визг:

– Гореть тебе в аду!

Кто-то, давясь смехом, добавляет:

– Наденьте на него «слона»! Мы же не хотим, чтобы урод там кончился раньше времени.

На мою лысую голову натягивают резиновую харю «ГП-4у». Соединительный шланг, так похожий на хобот, болтается из стороны в сторону, пока его не прикручивают к противогазной коробке.

Делаю глубокий вдох. В нос ударяет трупный смрад.

«С мертвеца, что ли, сняли? – думаю я, и улыбаюсь этой мысли. – Прах к праху…»

Меня бросают возле гермодвери. В изнеможении прислоняюсь к ней, чувствуя, как ледяная поверхность забирает боль. Бойцы, глядя на меня, быстро натягивают ОЗК. Один из них подходит к гермодвери.

Вздрагиваю, услышав скрип винтового штурвала. Стальная дверь медленно отходит в сторону.

Раздается команда Митяя:

– Первая тройка – вперед!

Перед глазами мелькают ноги в чулках ОЗК.

– Вторая – вперед!

Шумно сопя, бойцы с автоматами наперевес исчезают в шлюзовой камере.

– Ты! – рука Митяя с вытянутым пальцем останавливается на чистильщике в «аладдине». – Подними эту падаль, – кивок в мою сторону, – и тащи на поводке! Остальные прикрывают! Двинули!

Удар прикладом в плечо заставляет меня нехотя встать. Боец защелкивает карабин с тросом на цепочке наручников.

Рывок. Стальные браслеты впиваются в запястья. Хромаю вслед за конвоиром. Невольно считаю ступени, ведущие наверх.

«Десять, девять, восемь, – обратный отсчет. Цифры, отделяющие меня от смерти. И их все меньше…»

Лязг наружной гермодвери возвращает меня в реальность. Бойцы исчезают в черноте зева, ведущего на поверхность. Тусклые лучи фонарей выхватывают из сумрака чьи-то фигуры. Конвоир резко дергает поводок, и я буквально вываливаюсь наружу, от души приложившись коленями об пол. Скольжу на животе, обдирая кожу до крови. Боец поворачивается и чуть ослабляет натяжение привязи.

Встаю.

Осматриваюсь.

Низкие, точно прибитые к небесам облака стелются над домами. Корпуса больницы тонут во тьме. Ветер норовит свалить с ног. Двор Подольской ГКБ – знакомый и незнакомый одновременно. Место, где я знаю каждую пядь земли, теперь кажется мне чужим и враждебным.

Часть бойцов, низко пригибаясь, быстро рассредотачивается. Щелкают затворы. Ощерившись стволами автоматов, чистильщики выстраиваются в неровную цепь, медленно шаря стволами по окнам зданий, в которых мелькают серые тени. Выродки. Слышится сухой кашель. Тихий говор простуженных голосов. Зрители занимают места. Потухшие взгляды, лица, обтянутые серым пергаментом кожи. Облученные, больные, старики и калеки, покрытые язвами и наростами.