Образ Луны. Сборник стихов

Щелчок судьбы найдёт тебя везде.

Все, невзирая на чины и ранги,

Особенно – кому не повезло,

Своим брюзжаньем источают зло -

В мир запускают с силой бумеранги.

Вернётся бумеранг, закончив круг,

А дерево судьбы довольно хрупко,

И вот уже метатель вместо рук

Обходится при помощи обрубков!

Но все не так ужасно и печально,

Когда закон не будешь забывать:

Хоть злоба существует изначально,

Не стоит с этим миром воевать.

Ведь он для нас – источник вечных знаний,

Энергии, эмоций и любви,

В нём то, что ищет каждый индивид, -

Источник исполнения желаний.

Но как узнать, какая цель твоя?

Порою тот, кто многое умеет,

Живёт, о горькой доле вопия…

Цель человека – то, что он имеет!

Но инвалид… Куда девалась злость?

Он должен быть на этот мир в обиде,

Что ярко жизнь прожить не удалось,

Но злости нет в его смиренном виде.

Не может быть, что он не виноват…

Он, несомненно, где-то оступился,

Но он решил виновных не искать,

И молча с неизбежностью смирился.

Спокойно смотрит он в глаза судьбе,

Его беззлобность просто поражает,

От этой воли мне не по себе.

Он будто знает то, что я не знаю.

В своём несчастье он почти велик,

Всё выдаёт в калеке дар природный -

Светлейший, как у мученика, лик,

Отказ от всех подачек благородный».

***

Тимуру стало вдруг не по себе:

«Таких людей не каждый день встречаешь!

Но как же быть, коль он пришёл к тебе?

Прикинуться, что ты не замечаешь?»

Ему хотелось встать и побежать,

Назвать его своим ближайшим другом!

Вот руку, к сожаленью, не пожать…

Зато он был готов к другим услугам.

Но, хоть Тимур на помощь был охоч,

Ему воображенья не хватило

Понять, чем инвалиду мог помочь…

И тут его внезапно осенило:

«Как все, ходить он должен в туалет,

И кто-то должен быть всё время рядом…

Могу ли я, как друг, быть рядом?.. Нет!

Я не смогу! Зачем мне это надо?

Их много – изувеченных ребят,

Где время взять на каждого калеку?»

Тимуру стало стыдно за себя,

Но ум уже искал ему лазейку:

«Добро уравновешивает зло -

Любого в этом мире приголубят,

И этому калеке повезло -

Ухожен он, а значит, его любят.

Пускай ты нищий или инвалид,

И пусть неловко за свои манеры,

Ты сам имеешь право не любить,

Но дай другим любить тебя без меры».

Он инвалиду счастья пожелал…

В оценке счастья разница огромна:

Одни себя оценивают скромно,

Другим для счастья свод небесный мал.

Случайностей на свете не бывает…

Несчастен тот, в чей дом приходит зло…

Но если кто-то счастья вам желает,

Считайте, что оно уже пришло.

Образ Луны

Кто пишет кровью и притчами, тот хочет, чтобы его

не читали, а заучивали наизусть.

Ф. Ницше. Так говорил Заратустра

***

Был поздний вечер октября…

Поэт над образом трудился,

Но образ так и не явился…

Выходит, день потратил зря.

Поэт откинулся устало,

Оставив неудачный стих.

Жена на кухне хлопотала,

Готовя ужин на двоих.

Стихов он сочинил немало…

Но улетел его Пегас -

И глубины недоставало…

И вдохновенья… Как сейчас…

«Как трудно сочинять стихи!

Порой сидят в мозгу занозой…

Стихи – как газа пузырьки

В бокале, что наполнен прозой.

Осколки слов, обрывки мыслей

Кружатся роем в голове,

Как мотыльки осенних листьев,

Летящих по сырой траве.

Не смог бы ключ к словам найти -

Не сочинил бы я ни строчки,

Их телец мертвые комочки

Лежали б у меня в груди.

Но есть в поэзии закон:

Чтоб в каждом слове сердце билось!

Суров и беспощаден он -

И вот мозаика сложилась!

В ней нет словесной шелухи,

Здесь ни убавить, ни прибавить:

Лишь совершенные стихи

Хранить согласна наша память.

Стихи… Всего лишь слов игра…

Но, дивной Рифме подчиняясь,

Они проникнут до нутра,

В уме и сердце воцаряясь.

Её краса нас вдохновляет,

Готовы верно ей служить…

Но строгость Рифмы подавляет,

И мы не прочь ей изменить…

Она измену нам прощает

(Я, каюсь, тоже изменял,

Когда дурным советам внял)

И в своё лоно возвращает.

Не я поэзию избрал,

Она сама меня избрала,

Чтобы мой дух не умирал,

Чтоб в ней энергия сгорала.

Давно я Рифму убедил

В том, что её служитель присный:

Меня порой с ума сводил

Клочок бумаги рукописной.

Я вправе милостыню брать,

Коль умирает вдохновенье,

Но у меня нет права врать -

Давать потугам чин творенья.

Я подпишусь под каждой строчкой,

Я самый строгий их арбитр…» -

А в голове уже цепочкой

Слова мелькали, как субтитр:

«Дождь моросит. На осень злясь,

Меся докучливую грязь…» -

Вдруг сочинил он то, что очень

Ему напоминало осень…

***

Его окликнула жена -

И от досады он скривился:

Желанный образ испарился!

Он встал и замер у окна.

К стеклу щекою прислонился,

Тайком за мыслями следя,

И с темнотой ночною слился…

Давно уж не было дождя.

Светила полная Луна,

Как будто лампа вполнакала,

Прозрачной тучки пелена

Ее легонько прикрывала…

Луну он с детства не любил,

Когда осенней тёмной ночью

Он матерью оставлен был

Один в квартире. Душу в клочья

Рвал поселившийся в ней страх,

Малыш ко комнатам метался,

Казалось: в сумрачных углах

Злой, тёмный дух обосновался.

Он вдруг увидел, что в окне

На фоне тьмы Луна сияет,

Пятном, темнеющим на ней,

Ему лицо напоминает.

Ребенок подбежал к окну,

Залез на стул, затем поднялся

На подоконник и к стеклу

С мольбой горячим лбом прижался.

Луна холодная в ответ,

Сквозя презрением, роняла