Обряд

Он думает о Стюхе, о Насте. Когда она назвала ему свое имя тогда, шесть лет назад, оно показалось ему глупым и неподходящим для нее. Но она посмотрела на него с таким вызовом, когда он переспросил, что он не решился даже пошутить. А сейчас, когда он уже привык называть ее так, когда для него у нее нет никакого другого имени, она просит звать ее иначе. Он вспоминает, как она впервые пришла к нему после того, как Наташкина мать помогла ей покрасить волосы в черный цвет, как стояла в дверном проеме, не сводя с него этих своих странных золотистых глаз. Как задрожала ее губа, когда он ничего не сказал, не позвал ее подойти ближе, не сказал, какой красивой она ему кажется. Но как было объяснить ей, что ей нужно держаться подальше от него, что ей точно не стоит прижиматься к нему всем телом, засовывать свой маленький горячий язык ему в рот? Как сказать ей, что она слишком хороша для него, что он только испортит ей жизнь, конченый барыга, по которому плачет тюрьма? Он видел, как гниль, которой была наполнена вся его жизнь с рождения, эта черная плесень начала просачиваться в нее. Нужно было послать ее или свалить из поселка, каким бы хлебным местом ни был этот полузаброшенный завод в забытой всеми богами глуши, где люди были готовы принять что угодно, чтобы только не помнить, что они еще живы. Разве мог он знать, что, когда он наконец решится спасти ее, порвать с ней, ее будет ждать что-то еще страшнее? Что, бросив ее, он отправит ее в лапы к настоящему дьяволу? Если бы он знал, он не смог бы так ненавидеть ее за то, что она донесла на него в полицию. Он бы не стал, никогда не стал помогать этому уроду найти ее.

* * *

В полицейском участке очередь. Хотя он несколько раз уверенным тоном говорит юнцу в приемной, что он здесь по поводу дела об убийстве, ему приходится ждать. Кровь просачивается через свитер, капает на пол, он растирает черные брызги по полу подошвой армейского ботинка. Наконец его приглашают в кабинет. Закрыв за ним дверь, офицер, пожилой мужчина с бакенбардами, устало почесывая под растянутым свитером свое выпуклое, как у беременной, пузо, садится за стол.

— Я хочу признаться в убийстве, — произносит Матвей, прежде чем полицейский успевает открыть рот. — Я убил человека.

Он рассказывает все в деталях и красках: как он следил за гражданкой Меркуловой Анастасией, как узнал, что она вышла замуж, и убил ее мужа гражданина Артура, фамилию он не знает, ударил его по голове, вот так, в висок, кирпичом. А потом сбежал с места преступления.

Они оставляют его одного в комнате для допросов. Ему так больно, что он сворачивается на полу, подкладывает под голову свернутую шинель и пытается уснуть, но вместо этого только ворочается с боку на бок на воняющем хлоркой полу, подставляя лицо сквозняку, чтобы хоть немного остудить жар, который расходится по телу из ран. Наконец кто-то открывает дверь. Матвей поднимается, вытягивается во весь рост, руки по швам.

— Матвей Иванович, — произносит брюхатый полицейский, цокнув языком, — ну зачем же вы так, Матвей Иванович?

— Я из ревности.

— Вы из глупости. Признание ваше — липа. Ни место преступления вы описать не смогли, ни характер травм погибшего. Зачем вы наше время тратите? Благородный жест придумали, девушку спасти?

Он снова цокает языком.

— Я… забыл, у меня аффект. Сейчас все расскажу, как на самом деле было. Это я убил, я убил своими руками гражданина Артура… Артура… — Матвей щелкает пальцами, пытаясь вспомнить его фамилию. — Гончарова.

Какая обыкновенная фамилия, а строил из себя невесть что.

— Я признаюсь в убийстве Артура Гончарова. А вы мне мозги не пудрите, я знаю порядок, вы должны разобраться, если человек признается, вы не можете просто так меня отсюда выбросить.

— Тебе ночевать, что ли, негде?

Матвей молчит, сверлит полицейского глазами. Тот вздыхает, снова цокает языком и произносит:

— Послушайте меня, молодой человек, я многое в жизни видел. Особы такие, как эта ваша гражданка Меркулова, не стоят того, чтобы их спасали. У нее ни раскаяния, ни мотива. Вот на этом же самом месте сидела и говорила мне: убила, не знаю почему. Абсолютно равнодушно говорила, описывала все, в отличие от вас, ни разу не завралась.

— Я не вру. Она невиновна.

Полицейский вздыхает, чешет пузо, смотрит на него озабоченно.

— Ты сам-то себе веришь, когда это говоришь, парень?

Матвей отмахивается от его слов, он не хочет пускать их к себе в голову. Но только они уже там, они там с той ночи, когда он узнал, что Артура убили. Разве мог это быть кто-то, кроме Насти?

— Парень, поверь, тебе повезло, что не тебя она тюкнула. Баба эта больная на всю голову, опасная.

Когда Матвей выходит на крыльцо полицейского участка, уже начало смеркаться. Поднялась метель. Улица вокруг него рассыпается на белые крупинки, крошится и растворяется в вихре. Он спускается по ступенькам, идет к набережной, садится на одиноко чернеющую во мгле лавку и зажигает последнюю сигарету в пачке. Он готов умереть. Но тут у него в кармане начинает вибрировать телефон.