Обрученная с Князем тьмы

Только теперь Оксана вспомнила, что зефир – это не только кондитерское изделие, но еще и старинное название ветра, то ли южного, то ли восточного.

Галерея была еще закрыта для посетителей, но, когда Оксана позвонила в дверной звонок, ей тут же открыли.

На пороге стояла молодая девица с короткими ногами и круглым румяным лицом. По ее встрепанному и заполошному виду Оксана поняла, что именно с ней разговаривала по телефону.

– Вы к кому? – спросила девица, пытаясь отвести тыльной стороной ладони лезущую в глаза челку. – Мы еще закрыты… там же написано, что мы открываемся в одиннадцать!

– Я по поручению Валентины Михайловны, – строго ответила Оксана. – Вы просили ее приехать… срочно приехать… наверное, это вы ей только что звонили!

– Ах, вы от Валентины Михайловны! – Девица засияла. – Слава богу, а то Виолетта Романовна уже переживает! А вы кто?

– Я – ее пиар-менеджер, – сообщила Оксана первое, что пришло ей в голову.

Девица уважительно кивнула:

– Значит, мы с вами коллеги, я пиар-менеджер галереи, меня зовут Светлана.

С этими словами она отступила в сторону, приглашая Оксану в галерею.

– Вот видите, мы уже начали демонтаж. – Светлана показала на двух озабоченных теток средних лет, которые укладывали в картонные коробки фотографии в металлических рамках. Часть фотографий еще висела на стенах, и Оксана мимоходом взглянула на них.

Фотографии были черно-белые и цветные, но на всех них были изображены многочисленные кошки – рыжие и черные, дымчато-серые и белоснежные, породистые и беспородные, ухоженные домашние любимцы и уличные разбойники. Кошки спали и умывались, ели или охотились, лежали или сидели в самых непринужденных позах.

Оксана с грустью подумала, что только теперь, после смерти Валентины, узнала ее – и она ей все больше и больше нравилась. Ей нравились и интерес Валентины к кошкам, и то, как точно, как наблюдательно она схватывала кошачьи характеры. Главное, что ей удалось уловить в каждом снимке, – это свойственную кошкам независимость, внутреннюю свободу.

– Так какие будут указания насчет этих фотографий? – напомнила о себе заполошная девица. – Валентина Михайловна говорила, что у нее скоро открывается выставка в другой галерее, но не сказала в какой, так что мы не знаем, куда отправлять эти коробки…

– Пусть они пока постоят у вас, – отмахнулась Оксана. – У вас же есть какая-то кладовка?

– Ну, кладовка, конечно, есть, – отозвалась Светлана с некоторым сомнением. – Но она у нас вечно забита… ну ладно, несколько дней можно подождать… А вы посмотрите, что Павлик оставил для Валентины Михайловны?

– Павлик? А кто такой Павлик?

– Ну как же! – Девица была явно удивлена вопросом. – Павлик – фотограф наш! Он снимал вернисаж – общий вид выставки, публику, прессу… Валентине Михайловне это может понадобиться. Вы, как пиар-менеджер…

– Ладно, давайте посмотрю.

Оксана и сама не знала, что она ожидала увидеть на этих снимках – разве что хотела еще раз взглянуть на Валентину, посмотреть, какой она была при жизни.

Заполошная девица куда-то унеслась и тут же вернулась с пластиковой папкой в руках. Открыв эту папку, она рассыпала на столе перед Оксаной стопку фотографий.

Оксана машинально перекладывала их, скользя взглядом – вот общий вид галереи, вот стены, увешанные фотографиями, вот Валентина – оживленная, улыбающаяся, в красивом модном платье. Вот какой-то солидный мужчина с бородкой говорит речь – видимо, расписывает художественные достоинства работ Валентины. Вот он же подносит ей букет цветов. Вот какие-то люди позируют рядом с Валентиной, вот случайные посетители выставки…

И вдруг Оксана застыла как громом пораженная.

На заднем плане, за плечом элегантной женщины средних лет, она увидела знакомое лицо.

Лицо того самого мужчины, который подвез ее в Москве из издательства на вокзал, представившись Андреем Логиновым. Того мужчины, который подложил в ее сумку бомбу и сделал все, чтобы на нее пало обвинение в организации взрыва.

Оксана еще раз внимательно вгляделась в фотографию.

Никаких сомнений, это именно он, тот человек!

Она окликнула Светлану. Та вынырнула из подсобки с пачкой газет в руках, подлетела к Оксане, как будто ее принес тот самый зефир, по праву обитающий в одноименной галерее.

– Ты случайно не знаешь, кто этот мужчина? – спросила Оксана, стараясь не выдать свое волнение. – Вроде я его где-то видела, да никак не могу вспомнить где…

– Этот? – Светлана склонилась над фотографией, наморщила небольшой лобик, изображая умственное усилие. – Нет, не знаю… вроде видела как-то…

Оксана торопливо перебрала остальные фотографии и на последней снова увидела таинственного мужчину. Здесь он стоял под руку с невысокой блондинкой в коротком платье цвета фуксии и что-то нашептывал ей на ухо. Блондинка смеялась, запрокинув голову.

– А это кто такая? – осведомилась Оксана.

– Это? Да это же Сашка Водолей!

– Кто?

– Ну, Саша Водолей, – повторила Светлана. – Ты ее не знаешь? Ее все в городе знают.

– А вот я не знаю! Кто она такая?