Обрывки

…..а ресторан ничего. Особенно официантки. Нет, не фонтан, конечно (своевременное сравнение, я бы даже сказал, как нельзя более современное и уместное в контексте державы сравнение), но что поделать. Я про ресторан. Не гордый я. Абсолютно. Ну, разве что чуть-чуть. Дадут, и спасибочки. В смысле, накормят. Немножко. Самую малость, чайную ложечку. А там, кебабом, борщом, манной кашей, варениками или долмой (или официантка она, секретарша, продавщица, студентка, или научный работник), не важно, не о том речь, не это цель, не об том песня. У-у-у, а среди посетителей есть и знакомые. Причем не из тех, кого очень хочется видеть в конце рабочего дня. Из серии«…разве ты не видишь, сучка, без тебя намного лучше». Нет, в песне, кажется, было «тучка». Но жизнь не песня, ну и черт с ней. С песней, в смысле. С тучкой само собой. Мы познакомились на какой-то вечеринке, то ли на дне рожденья, уже не помню где, ну, от нечего делать, делать нечего было обоим, надо ж было хоть чем-то заняться, ну вот, немного пообщались, в итоге я послал ее подальше (вернее, это она меня туда послала, но куда приятнее было думать, что все наоборот). Нет, я не рыдал в три ручья, не размазывал слезы по небритой щетинистой морде, но, согласитесь, неприятно, если настроился «на клубничку», горяч, как паровоз братьев….. этих…. Нет, не Райт….. То ли Черпановых, то ли Черепановых, какая разница, все равно англичане паровоз изобрели…. или американцы…. Нет, евреи. Пылаю, понимаешь, как воображение Жюля Верна, а тебе в полуголом состоянии (оба в полуголом состоянии, уважаемые читатели, оба) об узах Гименея втолковывать начинают. Не, не пройдет. Не выйдет. Изыди, лукавая, и прикройся простынею, а то срамота. О таких вещах надо говорить до того, как остаетесь в нижнем белье, милые девушки. Такие темы надо затрагивать до того, как затронули…. Ну, вы меня понимаете. А то, глядишь, какой мужик с нервной системой послабее, возьмет, да и пообещает. Отвечай потом за слова, ведь никакие ссылки на состояние аффекта приняты во внимание не будут. Вот и вышло, что мы на одном и том же языке, но о разных вещах говорим. Она мне о платье подвенечном, а я ей о дырке поперечной. В общем, проблема непонимания получило логическое завершение в том, что она попыталась влепить мне пощечину (я чудом увернулся), хлопнула дверью (разумеется, предварительно одевшись), и я остался с носом. Причем в руках. Нет, мы опоздали из-за трассы. Да, дороги перекрыли. Президентский кортеж. (А, в таком случае, значить, ничего, можно? Причина, дескать, уважительная, уважаемый человек проезжал? Ну спасибо, а я думал, что бить будете пребольно, и по скатерти лицом возить). Каждый раз, когда дорогу преграждает полицейский кордон, перекрывающий путь простым смертным, чтобы не простой смертный спокойно проехал, я начинаю думать о том, что пословица «Семеро одного не ждут» получает живое опровержение в отдельно взятой стране. Хотя, это, смотря, кто один. Или, скорее всего, какие семеро. Ой, додумаюсь я, ой дорассуждаюсь. До соответствующей статьи соответствующего Кодекса.